Оно и вправду было бесполезным – только лоб от удара отозвался вспышкой резкой боли да в глазах помутнело еще больше. Правда, жесткая сцепка шлема с кирасой оказала моему мучителю дурную услугу. «Монументовца» качнуло назад, и он едва не грохнулся на спину. Понятное дело, автоматика экзоскелета тут же скорректировала последствия неожиданного удара, вернув своему владельцу равновесие, – но тем, кто наблюдал за происходящим, тупо пялясь в спину товарища, могло показаться, что с ним творится что-то неладное.
Необычное что-то…
Пулемет уронил… Чуть не упал…
Нечто непредвиденное происходит.
А значит, это неясное «что-то» может навредить Монументу.
Теоретически…
Но даже в теории охранники гигантского кристалла не могли допустить, чтобы с их святыней что-то случилось.
И поэтому в незащищенную спину моего убийцы одновременно ударили три пулеметные очереди…
На близком расстоянии никакие индивидуальные средства защиты не способны сдержать удар бронебойной пули калибра 7,62 на 54 – особенно если эти пули выпущены из ПКМа очередью, бьющей фактически в одну точку. Тем более, что сзади у любого экзоскелета броня чуть не вдвое тоньше, чем спереди…
Нас обоих швырнуло вперед. При этом мой несостоявшийся убийца разжал свою смертоносную хватку и инстинктивно выбросил вперед руки, как делает это человек, падающий на пол вниз лицом.
Я шмякнулся на пол раньше, автоматически подстраховавшись обеими руками, что изрядно смягчило падение. И даже успел перекатиться в сторону, чтоб меня не накрыл падающий труп в экзо, суммарным весом около тонны.
Успел. Порадовался мысленно…
И тут меня скрутило.
Жуткая, адская боль десятком раскаленных штопоров ввернулась в брюхо. Я инстинктивно попытался прижать ладони к животу – и тут же вляпался руками в скользкое и мягкое, похожее на клубок змей, плавающих в тягучей жиже…
Смотреть вниз я не стал. Все и так ясно. Бронебойные пули прошили экзоскелет насквозь, при этом на выходе потеряв баланс и вращаясь как Зона на душу положит. Вот эти маленькие мельницы и превратили мой живот в месиво из рваных внутренностей… Блин, вот за это я и не люблю новые модели экипировки. За непродуманность. Небось, когда прошитый насквозь пулями экзо ляжет на стол его изобретателя, тот почешет яйцеобразную тыкву и начнет принимать меры, которые не принял ранее, выпустив в производство недоработанную модель. Поторопился, сволочь. Решил по-быстрому срубить бабла и славы. А мне вот теперь лежи на полу в позе эмбриона, подтянув колени к животу, чтоб разлохмаченные кишки наружу не вылезли, и остро сожалей о том, что на фанатике Монумента не было старого, многократно испытанного экзоскелета, с которым точно не произошло бы подобного…
И все-таки я выполнил свою миссию. Отвлек троих пулеметчиков ровно настолько, чтобы мои товарищи смогли выйти из-за укрытия, вскинуть автоматы и начать стрелять. Прицельно. По забралам шлемов, мгновенно покрывшихся сеткой трещин, так как пуля АК с расстояния в двадцать метров – страшная сила.
Страшная, но зачастую недостаточная для того, чтобы пробить многослойное бронестекло.
Один пулеметчик рухнул на спину с дырой в забрале, аж кровища наружу брызнула – пуля отрикошетила от затылочной части шлема и вынесла наружу часть содержимого черепной коробки. И глаз в придачу, который повис на осколке бронестекла, зацепившись за него глазным нервом. Все это я хорошо видел со своего места, так как мертвый враг грохнулся неподалеку от меня.
Но его сотоварищи, ослепленные, но неубитые, продолжали стрелять, полосуя очередями на уровне груди.
Я видел, как Дальнобойщик не успел принять положение для стрельбы лежа и как его отбросило на ту стенку, за которой я прятался минуту назад, до боли в пальцах сжимая рукояти своих ножей. Так и сполз Даль по той стенке, оставив на облезлых остатках штукатурки широкую кровавую полосу.
Призраку повезло больше. Этот волчара успел шлепнуться на живот и молотил одиночными до тех пор, пока один из пулеметчиков на слух не вычислил место, откуда стреляют. Повернулся он мордой к Призраку и дал длинную очередь, поливая свинцом огневую точку, словно из шланга. И в процессе того полива как раз словил свою пулю, вошедшую в бронестекло под прямым углом и потому не отрикошетившую от полукруглой лицевой поверхности забрала, а пробившей его вместе с лицом стрелка.
И пулемет, и автомат Призрака замолчали одновременно. Потому что фанатик Монумента тоже успел достать очередью своего убийцу, прежде чем умереть. Призрак лежал, сжимая в руках горячий автомат, а на месте его головы теперь было кровавое месиво…
Мастер же, плюнув на безопасность, стрелять не стал, а просто, как и я, кинулся на врага. Ну да, если откровенно, треть магазина – это не для обоюдного огневого контакта с пулеметчиком. Это – только если наверняка. Если получится уйти от очередей веером, которыми фанатик прочесывает пространство перед собой. Может, если б Мастер перекатами передвигался, глядишь, и получилось бы у него что-то. А может, и нет, так как пулеметчик полосовал свинцом грамотно, прочесывая пространство перед собой на разных уровнях.
И попал, когда Мастеру оставалось пробежать до стрелка всего-то два-три шага…
Страшно это, когда человека разрывает пополам пулеметной очередью, выпущенной практически в упор. Пяти-шести пуль вполне достаточно, чтобы сокрушить ребра, перебить позвоночник и оторвать нижнюю часть тела от верхней…
Наверное, Мастер даже боли не почувствовал, потому и автомат из рук не выпустил. Просто не успел сигнал от места смертельного ранения дойти до мозга…
А вот Мастер успел, упав на живот, перекатиться на спину и снизу выпустить из своего «Банхаммера» две короткие очереди. Первую – в пулемет, отчего оружие вырвало из рук фанатика Монумента. И второй раз – под подбородок стрелка, где броня была тоньше.
Пулеметчика аж в воздух приподняло на несколько сантиметров. Приподняло – и опустило к подножию его святыни, в которую он чуть не вписался развороченной макушкой бронированного шлема.
– Вот теперь… порядок, – прохрипел Мастер. – Только жаль, не дошли мы…
Он не договорил, закашлялся кровью. И умер. Быстро. К лютой моей зависти, так как мне с моим ранением помирать придется подольше. Причем может быть, что намного дольше…
Это меня категорически не устраивало. Боль в животе была ноющей и пока что терпимой. Но я знал – стоило мне шевельнуться, и, скорее всего, я тупо вырублюсь от болевого шока.
Так, какие варианты? Доползти до останков вон того давным-давно умершего сталкера, у которого из прогнившего подсумка выглядывает ржавая рубашка гранаты «Ф-1»? Неплохое решение проблемы, если, конечно, у «эфки» взрыватель не накрылся от времени и сырости. А если накрылся? Тогда, значит, зря я мучался. Да и хрен я до него доползу эти пять или шесть метров, сто пудов отрублюсь раньше. А может, это и к лучшему? Сдохну от кровопотери без сознания – и без боли. Эдакая добровольная эвтаназия. Брешут те, кто говорят, что не боятся боли. Просто боль – она разная бывает. В моем случае будет запредельная, которую испытывать ой как не хочется. Но надо, если я хочу умереть побыстрее, а не валяться тут на полу, нянча свое развороченное брюхо, словно хрестоматийная дрожащая тварь. Ан нет, хренушки! Я тоже право имею помереть достойно – насколько это, конечно, возможно в моей ситуации.
И совсем уже вознамерился я совершить рывок в сторону того трупа с гранатой, как вдруг в мертвой тишине, повисшей в зале после перестрелки, послышался шорох.
Я осторожно повернул голову на звук.
И удивился несказанно.
Даль, которого я счел мертвым в самом начале боя, полз к Монументу, оставляя за собой на полу влажный кровавый след. В крупных мужиках и крови побольше. Другой уже давно бы потерял сознание от кровопотери, а этот – полз, упрямо полз к сверкающему кристаллу.
Зачем? А кто ж знает, зачем человек ползет куда-то на пороге смерти. Даже лысому чернобыльскому ежу ясно, что Машины желаний – что шарообразные, что кристалловидные, – как тот джинн из сказки, претворяют мечты человеческие в жизнь очень и очень по-своему. Ну и какой смысл в свои последние минуты так корячиться, себя мучить? Чтоб попросить задержать в теле угасающую жизнь? Так задержит же, Монументу это раз плюнуть. Да только вряд ли обрадуется сталкер такой жизни. У Машин желаний свой специфический юмор. Ладно, если в безмозглого зомби превратит. А что, если в разумного? И будешь такой весь из себя мыслящий по Зоне бродить в заживо разлагающемся теле, пока не достанет тебя всё и сам ты не выйдешь на ближайший кордон, под пули срочников. Говорят, бывали такие случаи. И очень я тех зомбей понимаю. Лучше реально провести самоликвидацию, чем так мучиться.
Но, по ходу, Дальнобойщик не знал этих нюансов. И потому полз вперед, не обращая внимания на кровь, текущую из ран, и на слабость, что накатывала на израненное тело с каждым движением. Я-то знаю, что это такое, причем не понаслышке…
Но Далю было очень надо доползти до своей цели, и я не стал его окликать-предупреждать, хотя мог. Когда у человека есть цель всей его оставшейся жизни, нельзя такого человека тормозить на полпути. На пороге смерти каждый точно знает, что ему нужно. Даже если всю жизнь не знал и упорно, но безрезультатно искал ее смысл. Дальнобойщик же его нашел, видел прямо перед собою. Что ж, удачи ему. Может, и доползет, если очень надо.
А Дальнобойщику было надо. Очень. И он дополз, волоча за собой непослушное тело. Видать, и ему прилетело в позвоночник, потому и ползет, волоча ноги, ничего не чувствующие ниже ранения. Подполз он к сверкающему кристаллу, дотронулся до него ладонью и прохрипел:
– Дай нам… дойти… А потом забирай нас… всех… Мы уже мертвые… Только дай дойти…
Попросил – и упала на пол ослабевшая рука, оставив на сверкающей поверхности Монумента смазанный отпечаток окровавленной пятерни, странно смотревшийся на идеально чистой грани. Что Золотой шар в Хармонте, что вот это Зеркало Миров всегда выглядели совершенными, стерильными, словно ничто в нашем мире не могло оставить на них свой след…