Доктор выпрямил спину и, еще раз окинув взглядом пациента, ненадолго задумался.
– К сожалению, должен признать, что в твоих словах есть доля истины, – вытерев тыльной стороной руки взмокший от пота лоб, кивнул врач, – но это не значит, что мы должны опустить руки. Всегда есть альтернатива.
– Какая же здесь может быть альтернатива? – вскинул брови ассистент.
– Имплант.
– Имплант? – выдохнул ассистент.
– Да, если мы поторопимся, то можем успеть заменить поврежденный орган на его искусственный аналог. Если повезет, то он даже приживется.
– Но, доктор… Это как минимум просто не по-человечески.
– Да что ты говоришь? – прищурил глаза врач. – Прям вот не по-человечески? А оставить его в таком состоянии – это как? По-человечески?
– Я не думаю, что…
– Вот и не нужно думать, – выкрикнул доктор. – Он – наш пациент. И кем бы он ни был, наша обязанность – спасти его. Да, имплант – это всего лишь жалкое подобие, но с ним человек хотя бы сможет просуществовать гораздо большее время, чем без него.
– Вот именно, что просуществовать, а не прожить, – покачал головой ассистент.
– Это не имеет значения, – резко ответил доктор. – Мы должны спасать людей, и это наша святая обязанность. Приступаем к операции.
Ассистент молча покачал головой, но вслед за доктором склонился над больным.
– Поздравляю, коллега, – доктор сдвинул повязку на подбородок и улыбнулся своему ассистенту. – Ваша первая операция по имплантации души успешно завершена.
– А вам не кажется, что это все неправильно? – ассистент сидел на полу и угрюмо смотрел на пациента, лежащего перед ним. – Разве мы не должны помогать людям, которые действительно нуждаются в этом?
– А ты считаешь, что он не нуждался? – доктор удивленным взглядом посмотрел на своего помощника. – За того парня, в которого наш пациент выстрелил, ты не переживай. За него пусть обычные, земные, врачи переживают. А наша с тобой задача – спасать вот таких… И их поступки не должны нас волновать. На то мы и врачи.
– Неправильно все это, – снова повторил ассистент.
– Ты здесь недавно, да? – ухмыльнулся доктор. – Оно и видно… А я здесь с самого начала. И знаешь что?
– Что?
– Здесь каждый десятый с имплантами. Да, они лишены многих чувств, потому что искусственная замена души всегда приводит к угнетению некоторых эмоций. Но, черт возьми, они хотя бы продолжают жить. А мы с тобой – врачи! – Доктор постучал костяшками пальцев по голове своего ассистента. – Когда ты уже запомнишь это? Мы не должны оценивать действия своих пациентов.
– Но…
– И никаких «но»! Я тебе так скажу, – доктор уселся рядом. – Вот этот человек только что выстрелил в своего родственника, чтобы спасти своих друзей. Ты видел, во что его душа превратилась? Месиво. Ее просто разорвало на части. И ее уже не спасти. Человек с такой душой рано или поздно превратится в монстра. Ошметки начнут гнить, заражая его. В конце концов, он просто перестанет быть человеком. Он фактически умрет. Но перед этим он может натворить кучу дел. Я даже не буду тебе рассказывать о том, на что способен бездушный человек. К сожалению, мы не можем прооперировать всех нуждающихся. Это нереально. Поэтому и бездушных здесь хватает.
– А сейчас? Сейчас ему лучше, что ли?
– Пойдем посмотрим.
Врач подскочил на ноги и протянул руку ассистенту. Аккуратно переступив через снайпера, он сел на пол у его головы и внимательно посмотрел на его лицо.
– Видишь? – кивнул он ассистенту.
– Что?
– Прижился имплант.
– А как вы это определили?
– Как, как… Видишь слезы? Значит, будет жить, – доктор встал и махнул рукой. – Вряд ли он когда-нибудь испытает любовь, вряд ли сможет радоваться жизни, как раньше, вряд ли он сохранит такие чувства, как сострадание, жалость… Но он будет жить. И функционирование некоторых эмоций все-таки сохранится. А значит – он останется человеком. А это, на мой взгляд, самое главное. Пойдем, у нас еще много дел.
Доктор отряхнул свой халат и, поднявшись на ноги, направился в сторону лестницы.
– Скажите, неужели это правда, что здесь каждый десятый с имплантами? – то и дело оборачиваясь на лежащего снайпера, спросил ассистент.
– Правда, – кивнул доктор. – А знаешь, что самое интересное?
– Что?
– А то, что там… Там, где нет войны. Там душевный имплант у каждого седьмого. Вот такая вот занимательная арифметика, мой друг. Хотя, скорее анатомия. Душевная такая анатомия.
Борщ
Есть что-то притягивающее в придорожных забегаловках. В них нет света и шика ресторанов, нет услужливых официантов и блюд с золотыми каемочками, нет белоснежных скатертей и столов на резных ножках. Но в них есть что-то, что очень радует уставших от дороги путников. Так и Максим, припарковав свой автомобиль у входа, вышел из него, радостно потянулся и направился к двери.
– Здравствуйте! – он переступил через порог, ловко увернувшись от свисавшего над головой китайского колокольчика.
– Угу, – вложив в этот звук все свое гостеприимство, ответила скучающая женщина за прилавком.
– Мне бы поесть, – приближаясь к стойке, улыбнулся Максим.
Женщина молча кивнула в сторону меню, стоящего на прилавке. Обычно меню лежит, но здесь оно стояло. Небольшой листок формата А4, заклеенный прозрачным скотчем, неловко опирался на стену, как будто стесняясь своего внешнего вида.
– Так… – протянул Максим и склонился над меню, – борщ по-домашнему, солянка по-домашнему, пюре, котлеты по-домашнему. А пюре?
– Есть, – меланхолично кивнула женщина.
– Какое?
– Картофельное.
– Я имею в виду, оно тоже по-домашнему или там какой-то оригинальный рецепт?
Пока женщина медленно поворачивала голову в сторону Максима, ее взгляд, казалось, только нагревался, но когда она должна была посмотреть на парня, взгляд уже должен был превратиться в лазерный луч, спаливший этого хама на месте, оставив только кучку пепла, который потом был бы сметен в совок и аккуратно высыпан в горшок с фикусом, стоящий на подоконнике. Но трагедии не случилось.
– Бери борщ! – послышалось откуда-то из глубины зала. – Борщ отличный!
Максим обернулся. За самым дальним столиком сидел мужчина. Перед ним стояла тарелка с чем-то дымящимся, предположительно именно с тем самым борщом по-домашнему, за который он так ратовал.
– Давайте борщ, – быстро согласился Максим, чувствуя, что если он задаст еще пару вопросов, следующий борщ будет сварен с добавлением совсем даже не говядины.
– Хлеб? – смилостивилась женщина.
– Два. Белых.
– Чайкофсо?
– Что? – не понял молодой человек.
– Я говорю – что пить будете? Чай, кофе, сок? – произнесла женщина с тяжелым вздохом. Было заметно, что такое словообилие для нее не свойственно.
– А… Чай.
– Черный, зеленый?
– Ладно, давайте сок. Любой, – быстро сообразил Максим, понимая, что следующим вопросом будет наличие в чае лимона, затем добавление сахара, после чего, возможно, последовали бы вопросы о температуре воды, ее химическом составе и отношении к политическому строю в стране.
Женщина кивнула и, недовольно покачав головой, скрылась за ширмой, отделяющей кухню от основного зала. Максим же тем временем отошел от стойки и принялся выбирать столик, за которым он будет трапезничать.
– Садись ко мне, здесь свободно, – махнул рукой фанат борща.
Больше всего Максим не любил принимать пищу за одним столом с незнакомыми и словоохотливыми людьми, но отказываться было неудобно. Мысленно прокляв себя за то, что не приехал сюда на десять минут позже, он поплелся к столу.
– Садись, – улыбнулся мужчина, кивнув на стул, стоящий напротив.
Максим сел и посмотрел на своего вынужденного собеседника. Тот тем временем занимался весьма странным делом. Мужчина ковырял ложкой в тарелке, доставая оттуда куски картофеля, капусты и других ингредиентов. Затем он внимательно рассматривал содержимое ложки и вываливал всё это обратно в тарелку.
– Потеряли что-то? – понаблюдав некоторое время за этим обрядом, спросил Максим.
– Не любишь есть с незнакомцами за одним столом? – проигнорировав его вопрос, произнес мужчина, внимательно посмотрев на парня.
– Ну… Не то чтобы… – растерялся молодой человек.
– Всем нам что-то не нравится в этой жизни, – усмехнулся борщевой адепт. – Мне тоже кое-что не по душе.
– Согласен, – кивнул парень. – А что же вам не нравится?
– В данный момент мне кажется, что на свете есть только две самые неприятные и отвратительные вещи.
– Какие?
– Сплетни и борщ.
– Борщ? – засмеялся Максим, – вы же его сейчас сами едите!
– Сейчас объясню, это целая история, – мужчина подозрительно осмотрел ложку и продолжил. – Когда тебе приносят тарелку твоего любимого борща, ты счастлив как никогда. Кто-то начинает есть сразу, обжигаясь и негромко поругиваясь, кто-то добавляет сметану. Я предпочитаю дать ему немного остыть. И вот он уже готов к употреблению. Сначала ты набираешь в ложку только жидкость, затем доходит дело и до других ингредиентов. Картошка, капуста, морковь – всё это очень вкусно, но потом раз… И всё. Тебе на зуб попадает это адское изобретение. Ты знаешь, мне кажется, что сам Дьявол приложил руку к рецепту борща.
– Что вы несете? – рассмеялся Максим. – Какое еще дьявольское изобретение?
– Перец горошком, – серьезно ответил мужчина, – этот чертов гороховый перец. Когда ты раскусываешь его, то хочется просто взять и опрокинуть стол. Хотел бы я посмотреть в глаза того человека, кто первым додумался бросать в борщ перец, черт его возьми, горошком. Почему он не придумал, к примеру, засыпать в борщ маленькие гвозди? Это хотя бы было честно. Если тебе попался бы такой ингредиент, то ты бы надолго отказался от этого блюда. А здесь не так. Когда тебе попадается перец, то он не ломает зубы, не раздирает нёбо на кровавые ошметки, не рвет твой пищевод на ремни. Все гораздо хуже. После него не хочется доедать этот борщ. Ты сидишь с грустным лицом, а у тебя во рту расплывается вкус этого проклятого растения!