К вечеру, проснувшись, тетка просит еды, естественно, проголодалась, больше не блюет. Есть рано, пока пей водичку, промывай свой новый желудок. Надо было вовремя убирать камень, а не ползать обследоваться по модным клиникам.
Упрямство – признак тупости. Ночью уговариваю хирурга – оставь кишку в покое, не трогай. От того, что ты по ней пальцем щелкаешь, она здоровей не станет. Нет, говорит, что-то тут не так. А вдруг там разрыв слизистой? Вдруг лопнет, что тогда? Тогда плохо, но тогда не парь мозги, тогда отрезай, время два часа, а еще дел полно. Лучше посмотри на клиента, это у него кишка сжалась наверняка от голода, совсем дистрофик. Уверяю, ничего интересного там не найдешь.
Не убедил, хирург таки вскрыл кишку и достал интересное – глиста.
Очередная таджикско-узбекская разборка, в итоге кишки пьяного узбека начинают жить самостоятельной жизнью, вырвавшись на свободу из тесноты брюшной полости через разрез брюшной стенки. Пока хирурги ковыряются в кишках, анестезиолога интересуют вопросы поважнее. Первый: что за нож? По виду раны, лезвие широкое, но тонкое и длинное и заточенное с обеих сторон. Причем конец ближе к закругленному, широко распоров одну из стенок желудка, снизу, не повредил противоположную, не дойдя до диафрагмы и соответственно до сердца чуть больше пары сантиметров. Видел такие ножи у производителей шавермы, срезать мясо с вертела. Может очень даже быть, что оттуда. Пытались нарезать шаверму. Интересно второе, с любопытством изучаем ход раневого канала. Вначале прямо, потом смещается вверх, разрезая поперек кишки, сальник. Вариантов два. Либо узбек с ножом в брюхе отжигал танец живота, либо бил человек теоретически подготовленный, направляя нож после удара кверху, вспарывая кишки и пытаясь достать до более важных органов груди. Но не хватило силенок, узбек жирный, и его спас туго набитый желудок, сработав как бронежилет.
Мой ординатор-туркмен, записывающий в блокнотик слова своего учителя, то есть мои, интересуется:
– Скажите, так он бил правильно?
– Если бил человек высокого роста и не смог ударить сразу снизу вверх, то теоретически правильно. Опыта не хватило.
– А, значит, еще два-три раза тренировка, и после него к нам уже привозить не будут? Это хорошо.
Но самое интересное, что удивило, – третье. Увидев распущенные наружу кишки, в приемном отделении перепугались так, что сразу закинули узбека в операционную. Не раздев, не взяв анализов, не сделав положенных элементарных вещей. Брить живот пришлось самим уже в операционной. Но, строго, в наспех оформленной истории болезни вложена квитанция об оплате. На это хватило выдержки, успели выполнить строгое указание администрации: нет полиса – брать плату за лечение. И успели взять с узбека деньги за три дня лечения в русском стационаре, отметив на истории статус пациента: платный. Наверное, с собой у него больше не было. Странное решение, оформили бы по другой статье, как бюджетного больного, больница бы получила больше, полностью за все лечение. Но вид живых денег манит. Спрашиваю, а где в таком случае оплата за наши услуги? За операцию, за наркоз? Ели хочет лечиться платно, то пусть лежит у нас, в реанимации, отпустим, только когда оплатит все.
Два хирурга тащат в операционную тело гостя с Украины. Тело пьяное, хотя и связано крепко, но пытается отбиваться, грызет веревки:
– Отпустите! Мне надо домой, мне надо собаку кормить.
– Ты бы раньше о собаке думал, прежде чем под машину бросаться. За добавкой он пошел, козел!
– А куда вы меня везете? Зачем?
– В операционную, мудила, лежи тихо, и так у тебя полный живот крови. Сейчас тебе селезенку отрежем, вот твою собаку ею и покормишь.
– Нет, вы не понимаете, у вас, наверное, нет собаки?
– Нету у меня собаки. Зачем мне собака? У моей тещи курицы.
– Не, курица не то, вот собака – это друг человека.
– А кто тебе сказал, что курица – враг человека? Еще какой друг, самый настоящий друг.
А ведь и не поспоришь, трудно не согласиться, разве курица не друг? Съедобный друг.
Первый ночной снегопад в области. «Скорая» притаскивает пострадавшего в ДТП узбека. Узбек плох, кровопотеря, шок. Переломаны ребра, разрыв легкого, печени. Голова порезана осколками стекла. Спрашиваешь, кто он? Пешеход, водитель, пассажир? Отвечают, водитель, лобовое столкновение. А что со встречной? Там труп, даже не понять, что была за машина.
Узбек обеспечивает занятием на всю ночь. Занятие бесплатное, страховой полис есть, но страховая пошлет подальше, не оплатит, можно и не пытаться. За сутки оплатит областной бюджет, дальше – за счет больницы. Если выживет, то зависнет надолго. Спрашивается, ты зачем приехал из своей солнечной республики? Зачем едешь в снегопад по ночной дороге? Чтобы убить встречного водителя? А может, у него семья, дети? Напарник успокаивает, может, он и не виноват? Может, на встречку вылетел другой, погибший? Да как же он не виноват? Он уже виноват, он виноват уже тем, что оказался сегодня не в песке своего Каракума, на корабле пустыне, а на нашей скользкой дороге за рулем своей раздолбанной «девятки», да еще и пьяный в хламину. Звали его сюда? Приглашали?
Завтра узнаем имя второго участника ДТП. А пока хирургам приходится зашивать печень, заталкивать дренажи в плевральную полость, я развлекаюсь художественной штопкой рожи. Кровь стекает на мою наркозную аппаратуру, мешает работать. Тут уж не до красоты, как получится. Получилось плохо, но это тоже хорошо, зато сможет позировать художникам-авангардистам. Только к утру более-менее удалось привести узбека в порядок, теперь пусть развлекается новая смена.
Утро, иду с отчетом к начмеду, заодно хочу поинтересоваться, кто погиб во встречной машине. И странно, погибший какой-то Жосталбек Джани… в общем, какой-то бекович, гражданин Узбекистана. Встретились земляки.
Интересный вопрос: какая сволочь выдала права юной автомобилистке в 83 года? Первая самостоятельная поездка на дачу по шоссе «Скандинавия». Радует одно, никого, кроме себя, не покалечила.
Вечер, сижу в ординаторской. Вбегает испуганная медсестра:
– Доктор, там бабка, она, она…
– Успокойся, что она?
– Ну как вам объяснить, не могу, она…
– Говори, как есть.
– Ладно, короче, доктор, она пиздой срет!
Речь идет о бабушке, лет 90, давно лишенной коры. Первая теория, объясняющая феномен, требует уточнения:
– А она привязана?
– Да нет, она тихо лежала. А что?
– Может быть, она сама туда натолкала? Скучно старушке, развлекается.
– Да нет, что вы, я сама так подумала, но оттуда прет и прет, целыми кусками, столько не натолкаешь. Пойдемте, посмотрите, я еще такого не видела.
Вставать, идти лень.
– Слушай, не охота, я и на то, и на другое достаточно насмотрелся, бывает. Наверняка свищ у бабки, рак, скорее всего. Или, думаешь, как в известном припеве к частушкам: опа-опа, срослись… Завтра гинеколога позовем, пусть покопается, это его хлеб. Не хлеб, конечно, но все равно его работа. Хотя нет, давай позовем, несправедливо это, почему все лучшее достается нам? Поделимся.
Призванный гинеколог ясности в ситуацию не внес, засунув пальцы в бабушкины пути, начинает ворчать:
– Да вроде все тут нормально, не вижу я никакого свища. Я уж не знаю, как говно туда попало. Может, сама натолкала?
– Ты оставь свои стереотипы, ты уже третий, кто об этом сказал. Никто ей ничего туда не заталкивал, ищи.
При очередной попытке осмотра бабка выпускает через влагалище накопившийся в кишках газ. Доктор, отряхивая халат:
– Да вы, блядь, что, специально все это подстроили? Шутки у вас, вашу мать, завтра все начмеду расскажу!
– Если бы знали, как такое подстроить, тогда бы могли.
– Ну не знаю, не вижу я свища. А знаете что? Давайте-ка хирурга позовем, пусть он посмотрит.
Ну пусть посмотрит, когда все в одном дерьме, не так обидно.
Начмед:
– А что у вас за конфликт был ночью с хирургом? Жалуются на вас.
– Да ну его. Ему говоришь по-хорошему, как человеку: «Не надо брать сейчас бабку на операцию, не выдержит старушка». Совсем не потому, что час ночи. Подготовить надо, подлить. Бабка вся высохшая, недели две не ела. Если хотите, давайте я этим займусь, сам предлагаю, привозите в реанимацию. А с утра спокойно ей ногу отрежем. Так нет, надо, извините, лезть в одно место, говорит: я тебе бабку спущу, а ты напишешь, что она на столе помрет. Мое, говорю, дело, что написать в истории, не волнуйся, я смогу объяснить задержку с операцией. И часов 5–6 тут ничего не решают, бабка с этой гангреной уже три недели дома валяется. А хирург заявляет, нет, это моя история, это моя больная, я за нее отвечаю, считаю, ее срочно надо брать в операционную, а ты напишешь, что ты отказываешься, что она умрет от наркоза. Ну тут я и не выдержал: «Больная будет у меня в реанимации, и что написать в истории и что как обосновать – мое дело. Что захочу, то и напишу. Вот захочу написать слово «жопа» и напишу. И не волнуйся, обосную, зачем я это написал».
– Ну а бабка-то где?
– Мы бабку полечили, она заговорила. Послала нас, извините, на хер, показала средний палец и сказала, что от операции отказывается. Сами, говорит, себя оперируйте, и добавила обидное. Мы ее обратно на отделение отправили, пусть там лежит со своей гангреной, воняет.
– А что там за история с водянкой яичка? Почему не осмотрели больного перед операцией?
– Зачем? И тут нажаловался… Я не понимаю, зачем его вообще в заявку включили. У мужика была травма, разрыв спинного мозга. От груди он вообще ничего не чувствует, какой наркоз?
– А как же его тогда водянка беспокоит?
– Он говорит, когда переворачивается с боку на бок, яйца перекладывает, чтоб не отлежать. Вот и заметил, что одно отечное, обратился.