— Капитан Кострюков, — представился призрак за моей спиной, — нас послали за Вами и этими.
Я увидел, как из здания выводят троих в зеленых комбезах. Руки в наручниках за спинами. Затем появились трое в армейских комбинезонах с хромированными чемоданами в руках.
Уже после душа и еды на базе я поинтересовался у Кострюкова, который временно расположился в моей комнате, о судьбе тех, с кем я пришел к церкви.
— Объекты ликвидированы, — бесстрастно ответил капитан, уплетая тарелку рагу.
Доесть ему не удалось, надеюсь, челюсть ему смогу поставить на место. Да и стоматология сейчас на высоте. Такие протезы, что хрен отличишь от настоящих. Возможно, я бы добил этого капитана, но появилась фигура Отца в дверном проеме, и экзекуцию пришлось отменить. А жаль, у меня была парочка интересных идей.
Справедливости ради, надо отметить, что на следующий день я вернулся на болота. Тела Кабана, Боцмана и Хмыря я похоронил лично. Там же, на кладбище возле церкви. То, что осталось от Слона — хоронить было бессмысленно.
Такие вот дела, а какое было время… пока не появился это рыбак на букву «м» — капитан Кострюков. Умом я понимал, что капитан всего лишь исполнитель, такая же пешка в чужой игре. Как я, как Кабан, как Стас, как Батый, как десятки и сотни других. Мы куклы, марионетки. Вот найти бы кукловода…
Подполковник СПВС «Выброс»
Юрковский Семен
Записка пятнадцатая. Стрелки. Войны меняются…
— Ну и…где вас черти носят, — приближение бинокля не дало результатов. На территории железнодорожной станции было тихо. Ветер все также гонял обрывки бумаг, поднимал кучи песка и пыли, перемешивая и приправляя эту кашу жухлой осенней листвой.
Лежать на голых бетонных плитах — удовольствие сомнительное, но другого выбора нет. Роли в этой пьесе распределены заранее и менять их по ходу постановки, увы, нельзя. А жаль. С огромным удовольствием перебрался бы метров на тридцать правее. Крыша облюбованного мной сарая была усыпана листвой, прикрывавшей коврик из зеленоватого мха. Вот где королевское ложе, а не тут, на сером выщербленном бетоне, сработанном еще во времена великого Союза Советских Социалистических Республик.
— Всем внимание! — гарнитура принесла голов координатора. Кто он? Откуда? Не нашего ума дело. Отец дал задание, каждый получил свой пакет. Вскрыл, ознакомился и…вернул. Ага, сам обалдел. Да-да, именно вернул Отцу лично.
По данным этих пакетов, каждый сам себе подбирал экипировку, оружие, а вот позиция оговорена четко. Да и задача нашего подразделения: «Прикрытие», «Отсечение преследования», «Зачистка». Вот и сидим теперь каждый на своем месте и пялимся на унылый урбанистический пейзаж железнодорожной станции.
— Готовность ноль, — донесла гарнитура все тот же голос. Тут же из-за полуразрушенной кирпичной водонапорки выполз БТР. Замер. Покрутил башней стрелка. Двигатели взревели, и восьмиколесная машина двинулась дальше. За ней показался грузовик, темно-зеленый КрАЗ, покрытый брезентовым тентом. За ним еще один грузовик, замыкал колену УАЗ.
— О, братья по оружию пожаловали, — я приник к биноклю, рассматривая знаки различия на форме прибывших. Действительно, это были военные. Скорее всего, кто-то из охраны периметра. И первого грузовика выпрыгнули десятка полтора бойцов. Часть заняла удобные позиции для отражения атаки, другая — рванула ко второму грузовику.
— Снайперы, доложить о готовности, — снова ожил в ухе динамик гарнитуры.
— Первый готов.
— Второй готов.
— Третий готов.
— Четвертый готов, — дошла очередь до моего номера.
— Пятый готов.
— Шестой, на позиции.
Что-то было не так у последнего номера. Голос координатора не заставил себя ждать.
— Шестой, проблемы?
— Так точно, вижу лишь УАЗ и двоих бойцов тылового прикрытия. Вся зона работы не просматривается.
— Брак позиции?
— Так точно.
Несколько секунд молчания. Возможно, координатор принимал решение: оставить бойца на этой позиции или рискнуть сменить ее. А может, докладывал выше по цепи командования.
— Шестой, работайте в видимом секторе стрельбы.
— Понял. Шестой готов.
Ну вот, осталось ждать команды. Бинокль отложен в сторону, теперь наблюдение только через оптику снайперской винтовки. Большинство из ребят выбрали тот же вариант, что и я. СВД-С — мощное и красивое оружие. Калибр — 7,62, прицельная дальность — тысяча триста метров, магазин на десять патронов, два запасных. Хотя…нет, не все, помниться кто-то из стрелков заказывал Heckler und Koch PSG-1. Экстрималов и любителей заграничной экзотики везде хватает.
Все началось с того, что утром на базе появился Прыщ. Ах да, кто такой Прыщ? Это такое же горластое мурло, каким был Глотка, мир его праху. Только в квадрате и в кубе. Жополиз, каких свет не видывал. Вечно ошивался возле начальства, а уж начальства на новой базе хватала. Эта база была легальной и располагалась на территории бывших армейских складов. Тут же базировались и военные специалисты, несущие свою службу в ЗЭБ. Наша СПВС базировалась в подземной части базы, вход в которую скрывал один полуразрушенных бараков.
Прыщ промчался по коридору базы со скоростью достойной спринтера. Мировой рекорд не поставил бы, но на региональный или рекорд страны, тянул бы смело.
— Видал? Маленький Мук попер, — кивнул в сторону удалившегося Прыща Скиф.
— Ага, видимо нашел на кого докладную накатать, — ответил я.
Мы неспешно направились в столовую. Но наше вкушение яств было грубо прервано тем же Прыщем, влетевшим в столовую. Его поросячьи глазки шныряли в поисках жертвы, жертвами стали мы со Скифом.
— Юрковский, Костиков, бегом к Отцу.
Швырнув ложки об стол, мы подняли и пошли, а куда деваться то. Это бегун будет там раньше нас на минут пять. Будет стоять и брызгать пеной, дескать, он передал приказ уже много-много времени назад, а мы сволочи разэтакие, плетемся аки черепахи.
Так оно и было. Правда, Отец тут же выставил Прыща за дверь, глянул на нас и улыбнулся.
— Что? Достал уже?
— Есть немного, — ответил Скиф
— По самые глады, — дополнил товарища я.
— Вот и замечательно, значит час на сборы и ко мне на брифинг, — Отец указал на два конверта с нашими позывными. — Есть вопросы?
— Нет, — ответил Скиф.
— Пока нет, — ответил я, протягивая руку к конверту.
— Хм, пока… говоришь, — улыбка сменила место озабоченности, — ну ладно, все. Свободны! Жду через час.
Прочтение содержимого конверта, сборы, получение экипировки и оружия заняли минут сорок, так что мы со Скифом вернулись в столовую и закончили прерванный прием пищи. За две минуты до срока мы били у кабинета руководителя базы, а еще через пятнадцать минут, вместе с еще четырьмя бойцами, нас посадили в вертушку авиаконтроля и подняли в воздух.
Ожидание затягивалось. Небо начинало сереть. Приближающиеся вечерние сумерки могли повлиять на точность стрельбы. В рядах военных зародилось движение.
— Объект на месте, — голос координатора прозвучал сухо. Обыденно.
К грузовикам подкатил КАМАЗ с красной кабиной. Из кузова выскочили шесть человек в коричневых комбинезонах группировки «Монолит». Вот как! Оказывается все верно, монолитовцы получают от военных нужное им оборудования.
— Снайперы, на счет три приступить к выполнению задачи, — скомандовал координатор. В этот момент место контакта накрыл залп из подствольных гранатометов. Три взрыва прозвучали как один. К ним примешался взрыв реактивно снаряда, выпущено откуда-то справа. БТР и три грузовика превратились в факелы, подсветив место боя.
— Два, — расслышал я голос координатора. Надо же, проворонил первый номер. Настроившись на работу, я приник к оптике, выискивая цели.
— Три.
Палец плавно надавил на курок. И еще. И еще. И еще раз. После десяти выстрелов — привычная смена обоймы. Снова поиск мишеней. Стрельба звучала непрерывно. Внизу шел бой, вернее, заканчивался бой. Еще пару минут и все будет кончено.
Кто-то кому-то чем-то не угодил. Где-то в верхах столкнулись интересы больших людей. Только вот они, верхи эти, остались в своих кабинетах, а молодые пацаны легли здесь на развалинах железнодорожной станции. Верно сказал один чернокожий певец: «Войны меняются, не меняются лишь солдаты». Мы как были, так и остаемся разменной монетой, заложниками чужих амбиций.
Подполковник СПВС «Выброс»
Юрковский Семен
Записка шестнадцатая. Осмысление. Нет пути назад…
Заканчивался третий год моей службы в Зоне. Столько всего произошло в моей жизни, столько изменилось. В голове добавилось несметное количество воспоминаний. Одни приятные, другие не очень. Третьи откровенно гнилые. Четвертые…лучше бы их вообще не было.
В этот зимний день, в канун нового года я лежал на кровати и откровенно плевал в полок. Скиф умчался договариваться с дамочками из медсектора и кухни о совместной встрече праздника. Отец не беспокоил, Прыщ не напрягал своим присутствием. Все шло своим чередом.
Все, да не все. Что-то я начал часто задумывать обо всем, что произошло со мной за эти три года. Последнее задание, выполненное на днях в паре со Скифом, подкосило меня окончательно. Рутинное патрулирование Припяти, только парой. Только вот было одно огромное НО…
Мы уже возвращались в точку эвакуации. Еще час или час двадцать и задание завершено. Скиф хлопнул меня ладонью по плечу. Инстинкты и выучка сделали свое дело. Мы мгновенно упали на лысую промозглую землю.
— Цель на одиннадцать часов. Цель групповая, — Скиф зачитал показания скорости ветра, расстояние до объекта. Количество объектов. Я тем временем успел собрать М-200 и приготовиться к стрельбе.
Оптика послушно приблизила мишени. Группа из трех человек. Первым шел бородатый мужик, за ним, еле перебирая ногами, двигался еще один мужчина, явно моложе первого. Но самым примечательным был третий персонаж. Это было либо ребенок, либо женщина. На таком расстоянии и в этих условиях сказать точнее я не мог.