– Ну и где он, твой Копперфильд доморощенный?
– Никуда не уходи, – сказал Костя.
И я увидел.
По ковру на стене, на небольшом пространстве между диваном и книжным шкафом, вдруг разлилось легкое молочно-белое облачко, из которого шагнул человек в костюме песочного цвета. На несколько мгновений мне удалось разглядеть за его спиной пустынную летнюю улицу, уходящую в подъем, голубое небо без единого облачка и покосившийся домишко с распахнутыми настежь окнами. Картинка была немного нечеткой и без звука.
В следующую секунду все исчезло, остался только этот парень – Вадим.
Я все смотрел на вытертый и слегка поеденный молью ковер на стене, пытаясь разглядеть на нем что-то помимо приевшегося за долгие годы геометрического орнамента.
Вадим подошел ко мне.
– Доказательств больше нет, – сказал он и протянул руку. – Вы можете уехать.
Колени мои подгибались; в голове творилось черт знает что.
Игнорируя протянутую ладонь, как старик под тяжестью груза, только что легшего мне на плечи, я медленно двинулся в соседнюю комнату, обессиленно бормоча:
– Фокусники, вашу мать... Иллюзионисты. Мистификаторы...
– Кость, он, кажется, обиделся! – сказал сзади Вадим.
– Приходил еще Стас, – сказал Костя. – Но не думаю, что количество персонажей...
Я выпрямился, встретился с ним взглядом, подскочил, схватил его за плечи и потряс:
– Ну скажи! Скажи, что это неправда, фокус, механизм... Скажи! Я ведь тоже смогу так... якобы... шастать из одного измерения в другое! Скажи, что все это фарс!
– Полегче, – сказал Вадим. – Не растрясите мне папу. Он нам еще нужен, а здоровья-то паренек не богатырского...
Отпустив бледного, с ужасом глядящего друга, я без сил плюхнулся на диван и почти растекся по нему.
– Читал... – сказал я тихо. – У Кинга это любимый прием. Его персонажи так и носятся туда-сюда...
– Не надо было ему видеть... – вздохнув, сказал Костя.
– Иначе он бы ни за что не поверил.
– Мне кажется, он и сейчас не верит...
У меня очень болела голова, в ушах стоял звон.
– Кость, поеду, – сказал я с усилием.
– Погоди, пока голова пройдет. Сейчас дам таблетку.
Он ушел на кухню.
– Ну и зачем тебе это? – спросил я, не глядя на Вадима.
– Было интересно посмотреть... на создателя, – сказал он. – Сейчас пытаюсь убедить его взять у меня денег... Того гляди, загнется человек от истощения.
– А я не беру, – сказал вошедший Костя, неся в руке стакан с водой и таблетку. – Для меня это слишком – брать деньги у персонажа собственной книги.
– Да ведь это твои деньги, – сказал я, сунул таблетку в рот и запил водой. – Ты их придумал как атрибут героя... Все равно что карманы на его пиджаке... И почему бы ему не посодержать своего создателя? Ты дал ему жизнь! А он, мне кажется, относится к тебе несколько пренебрежительно, без должного пиетета.
Они переглянулись.
– Поверил? – спросил Костя – то ли меня, то ли Вадима.
– Нет, – сказал я. – В реальном мире этого нет и быть не может.
– Какой реальный мир ты имеешь в виду? – спросил Вадим. – Его не существует вообще. Мир таков, каким видит и воспринимает его каждый человек. Значит, их огромное количество, так называемых реальных, и каждый самую малость отличается от другого. Ибо нет двух одинаковых восприятий.
– Тем более, – сказал я. Боль понемногу начала отступать. – Так что, Костя, деньги ты все-таки возьми.
– Послушайся умного человека, – сказал Вадим.
– Я хотел, чтобы ты знал, Лекс, – сказал Костя.
– Это я уже понял. – Я осторожно поднялся, прислушиваясь к своим ощущениям. Комната немного плыла перед глазами. – Думаю, что к Толстому захаживал Андрей Болконский, а к Достоевскому – Порфирий Петрович и Митя Карамазов... Вряд ли он пускал на порог Раскольникова. Если все так, старик, то ты – гений.
– А я что говорил! – поддержал меня Вадим Князев.
Глава 15
«ДЕСЯТЬ СЕКУНД НА ПРОЧТЕНИЕ КАЖДОЙ ЧАСТИ СООБЩЕНИЯ», – замигала надпись в левом верхнем углу экрана лэп-топа, и немедленно появилась первая часть.
– Только не это... – негромко сказал Бахтияр, быстро прочитывая. – Что угодно – только не это.
Стас ненавидел весь мир.
Он был готов даже Ольге сказать, что... ее ненавидит (нет, на это не решился бы!), – лишь бы не идти на юбилей. Ненавидел страну, в которой прожил восемь лет, город, куда за эти восемь лет приезжал по делу и без дела бессчетное количество раз. Время года, море, горы... Он проклинал охранника Олежу за то, что тот не вытолкал его взашей в ночь, когда Стас привез в отель мебель; в результате он вытащил эту дуру и теперь тащится с ней, потея, во взятом напрокат смокинге
«Смоу-укинге! Вашу мать, подумайте – я в смо-оу-кинге!!!»
на сборище богатеев... День рождения старого капитана – это ведь только повод, верно?
Он совершенно забыл времена, когда смокинг или дорогой костюм-тройка не были ему столь обременительны... Последние годы он – грузчик, обыкновенный работяга, тягловая сила, и этот воротничок душит, режет его могучую пролетарскую шею!
Господи! Ну зачем, зачем он с ней потащился?! В какое-такое благородство решил поиграть?!
– Стас, я вижу – тебе плохо, – сказала Ольга. – Не ходи. Хочешь – вернись и ложись у меня спать. Я до утра все равно не вернусь.
«Да, конечно! Очень хочу! И немедленно вернусь...» – почти сказал он. Но смолчал, пыхтел и упорно шел рядом, ощущая себя в этой ломкой накрахмаленной сорочке и смокинге не по размеру, как в узком пенопластовом гробу.
Стас ненавидел весь мир... но еще больше, чем идти, он не желал отпускать Ольгу одну.
По набережной праздно шатались толпы народа – курортники, хозяева жизни, «калифы на час»; из окон кафе, ресторанчиков и забегаловок неслась разномастная музыка от русской попсы до, кажется, африканского этно, смешиваясь, переплетаясь, скрещиваясь и рождая некие совершенно поразительные звуки. Впрочем, прислушиваться было некогда – Ольга знала, что опаздывает.
Тем не менее она остановилась, повернулась к Стасу лицом и подняла голову. И он глядел на нее сверху вниз, поводя шеей и плечами и морщась.
– Последний раз, – сказала Ольга. – Не желаю, чтобы ты испортил праздник мне, имениннику или гостям. В первую очередь, конечно, дяде Жене. Он неплохо ко мне относится, но...
– Ты ведь сама позвала меня, – недоуменно сказал Стас. – Настаивала, чтобы я пошел. А теперь гонишь?
Стас предлагал ей выход и ждал, что она решит. Но она не стала его обманывать.
– Не гоню. Идем. Все, Стас, мы идем!
– Да ладно, – бормотал он уже на ходу, дыша, как раненый тюлень, – не волнуйся. Никого я не собираюсь огорчать, тем более портить пьянку... юбилей.
На набережной, на почтительном расстоянии от празднично иллюминированного судна, собралась большая толпа зевак: всем было любопытно, что происходит. Стас невозмутимо прорезал толпу, как огромный ледоход – льды, Ольга прошла за ним, и толпа немедленно сомкнулась.
У трапа гостей встречали матросы в нарядной форме, одного из которых Ольга узнала: Петя Шалашкин, тот самый, что нашел ее после опрометчивого бегства ночью с приема и ночевки в лесу за заброшенной лесопилкой.
– Добрый вечер, – с улыбкой сказал Петя, обязанный ей должностью старшего матроса и повышением оклада. Он сделал приглашающий жест. – Добро пожаловать. Вас ждут...
На несколько мгновений Ольга ощутила себя Маргаритой на балу у Воланда.
Звучала живая музыка. Вивальди, любимый композитор дяди Жени, «Времена года».
Мгновенно, как только она ступила на палубу, окружающий мир будто подался назад и замер в полупоклоне: она очутилась во власти магии корабля и моря. Положительно, судно строили не обычные... не совсем обычные люди.
– Ты чувствуешь? – негромко спросила она шедшего чуть сзади Стаса, но тот не ответил.
Навстречу уже спешил виновник торжества: подтянутый, помолодевший лет на двадцать, румяный от поздравлений и похвал Евгений Прохорович Громов. Дядя Женя.
– Здравствуйте, Оленька, – сказал он, наклоняя красивую седую голову и целуя ей руку. – Мы вас так ждали.
Она мельком глянула на стоящих в отдалении группами гостей. Все взгляды были обращены на нее.
– С днем рождения, дядя Женя. – Ольга троекратно расцеловала капитана и протянула небольшой хрусткий пакет с подарком: галстук от Кардена (попросила Вадима выбрать в Москве и привезти), золотая заколка к галстуку и золотые запонки.
Стас возвышался рядом невозмутимой горой, только время от времени еле заметно подергивал шеей.
– Этой мой друг Станислав, – представила его Ольга.
– Михайлович, – добавил Стас все так же невозмутимо, пожал руку капитана и поздравил: – С днем рождения.
– Прошу вас, проходите! – На правах хозяина вечера, дядя Женя взял Ольгу под руку и повел к гостям. Стас двинулся следом, спокойно оглядываясь и удерживая на лице маску скучающего равнодушия, чтобы, не дай бог, не выдать своего восхищения от корабля.
В яхтах, речных и морских, он знал толк. Даже мечтал построить себе... конечно, не такого масштаба. Когда-то давно, будучи преуспевающим хирургом, оперируя в одной из лучших клиник в Москве и даже несколько раз, по приглашению, в Праге и Мадриде, собирал и читал справочники и глянцевые толстые журналы, выпускавшиеся в те годы только за границей; в них давались описания новых видов яхт, рассказывалось о премудростях управления.
«Святую Терезу» он определил как однокорпусную килевую крейсерскую яхту, на первый взгляд, не менее трехсот квадратных метров, наверняка с великолепными ходовыми характеристиками, но достаточно тихоходную, не больше пятнадцати узлов, как, впрочем, и положено круизной яхте с энергообеспечением в два шестицилиндровых мотора.
Но все это голая механика. А внешняя отделка величественного парусного судна производила впечатление абордажной галеры времен капитанов Блада и Флинта; нечто подобное он видел недавно в фильме «Пираты Карибского моря», а из справочников при