— «Нона» еб@т нас по беспределу, — уставно докладывает ротный. — Треба Шайтана помощь.
Бах! Бах! Бах! О, в районе бани упало.
— Так, людей в укриття, посилити пильність… Шайтан, работай с Танцором, тока без фанатизма. Доповідь мені, як поняв, прийом.
— Поняв-прийняв, — отвечает Шайтан. — Танцор, давай цели.
— Шайтан, мои метки у тебя стоят?
— Стоят, стоят.
— Альфа, я Танцор, бери Шайтана на связь и наводи.
— Йууухууу! Прийняв! — веселится Президент. — Шайтан, цель девятнадцать, южнее двести пятьдесят… не, триста! Южнее — триста.
— Жди, ща пристрелочные дам.
Мы сидим посреди Донбасса, на низком отвале доломитного карьера, который все почему-то называют терриконом, мы — часть этого мира, часть странная, чужеродная, иногда слепая в своем бессилии, иногда — радостная в своей злобе. Мы — часть огромного организма, и этот организм — отнюдь не Украина, не страна, не Большая Земля, живущая за нашими спинами, нет, брат. У нас — новая родина, и имя ее произносится иногда с ненавистью, иногда — с любовью, и никогда — равнодушно. Мы — Армия. Такая, какая есть, и другой просто нет. Может, будет, но сейчас — нет.
Два пристрелочных уходят из-за «Банана» на Докуч. Прилетают еще три мины к нам, и тут же гаснет свет. Жужжание генератора, привычное и поэтому незамечаемое, стихает, и ночь, иногда рвущаяся на нитки «выходами» и «прилетами», замолкает. Тихо.
— С…. …ля! — Из блиндажа выскакивает Механ, на ходу натягивая свитер, и убегает в ночь.
— Куда? — кричит вдогонку Вася. — Обстрел, мля!
— Та я бистро, долью бензу і все! — раздается из темноты.
— Бля, — говорит Вася. — Какие-то долбанутые, эти пехотинцы. Мины херачат — оно идет бензин в геник доливать. «Зушка» валит — оно по дороге с шортах и тапках в баню бредет, нога за ногу. Зато как комбат приезжает, хрен кого нарисуешь, наряд в бронике и каске стоит, хоть на плакат в военкомат фоткай.
— Пойду и я, — говорю я и тяжело отлипаю от глиняного откоса.
— Куда?
— Та посвечу ему, шо он там в темноте поналивает…
— Точно — все долбанулись, — крутит головой Вася и тоже поднимается. — Ну, пошли…
… только я не знаю, кому тяжелей было.
Явно не мне.
Я был постоянно занят. Хрен его знает, чем, но ведь правда. Вода в «цевешке» закончилась, треба звонить чи везти ее куда-то, дров на двое суток осталось, бэка, бэка пополнять постоянно, тяжелые зеленые или светло-сосновые ящики с советскими маркировками растаскивались по позициям, по щелям-оружейкам, ночью убитая белая газелька или военный рыдван, завывая на весь сектор «М» уставшим двиглом, забирались на террикон, и пацаны тащили, тащили, тащили…
Или продукты. Тоже в газельке. И чтоб яйца съели сегодня-завтра, и сыр… Ну, или то, что в армии называлось сыром.
А тут свист — и мина разметывается метрах в ста, и пацаны такие «мляааа, як вони заїб@ли… Та карочє. Не попадуть…» — и дальше машину разгружать.
А потом, уже совсем поздно, четыреста километров передка превращались в одну огромную телефонную будку. Невидимые цифровые цепочки протягивались на сотни километров, потому что сорок четыре тысячи человек разговаривали с домом.
Кружка с чаем никак не хочет остывать, горячущий металл хватаешь в перчатке, прижимая плечом к уху грязный смартфон, только что снятый с зарядки. Геник крайний раз чихает и выключается, гаснет все, весь мир падает во тьму, и только редкие искорки из труб буржуек да огоньки бесчисленных сигарет живут вдоль лініі бойового зіткнення.
— Привет!
— Привет, мася.
— Ты как?
— Да нормально…
Что я должен был ей говорить? Как я мог им рассказывать то, что окружало нас эти месяцы? Сказочка «я служу в штабе и охраняю дерево» больше не прокатывала.
— Здравствуй, сынок.
— Привет, мам.
— Ну как ты там?
— Да нормально…
«Нормально». Вот и все, что мы могли выдавить из себя. Как я мог что-то рассказать, если в моих словах рвались мины, херачила наша арта поверх голов, аватары пытались вылезти из ямы, а скобы в окрестных магазинах закончились? Что мне было говорить? Что я поел и в шапке? Или что на «бэхе» стартер навернулся, и у нас только одна машина на ходу? Или про то, как кбм и мехвод набивают ленту для 2А42, сдирая пальцы, пока наводчик лупит двойками по сепарской эспешке? Про то, что нам поставили на «дашку» обвес и оптику, и мы с командиром и Серегой позавчера шесть часов развлекались, пытаясь всадить сорок граммов горячего металла в кого-то живого?
— Привет.
— Привет, пап.
— Слушай, я тут смотрел по айситиви про ваше Новотроицкое…
— Не смотри телек, пап.
— Как у вас?
— Да нормально.
«Нормально» — самое частое слово в разговорах с семьями. Боже, как же они ждали нас. Каждый день. Каждую чертову секунду. Справляясь без нас и не справляясь одновременно. Погибая с каждой сводкой «…сьогодні в районі проведення антитеррористичної операції загинуло…» Оживая, когда ты, такой весь занятой, бурчал в трубку «Да нормально». Они держали тыл — без оружия, без соседей слева и справа, всегда помогающих огнем, они защищали с запада тех, кто защищал мир с востока.
И сейчас ждут.
— Пйивет!
— Привет, сыночек!
— Папа, пйивет! Кагда ты пйиедешь?
— Сынок, я…
Родная. Малыш. Мама. Папа.
Спасибо, что защитили меня.
Все нормально.
— Мартіііін… Мартін! Не спи, мля!
— А? Скока время?
— Ну хоч не стрельнув… Півп’ятої.
— Чего шепчешь? — я сажусь на койке и сдергиваю телефон с полки. Точно, полпятого. В распахнутой дверке стоит Ярик.
— Командира не хочу будити.
— Зайди, закрой дверь, холодно же.
Ярик вдвигается в кунг и прикрывает дверку. В броне, с автоматом и с топором в руке он напоминает замерзшего канадского лесоруба, зачем-то взявшего зброю. Пар вырывается изо рта, нагретый спальник стремительно теряет тепло, я спускаю ноги вниз и ищу ботинки. На своей койке ворочается Вася.
— Ми поїхали зара, Дізель вже прогрів. ТО я тебе бу́жу, щоб ти знав.
— Кто на «Чарли»?
— Сєпар і Міхалич.
— Спят?
— Хєр там, як заснуть — звиздюлєй получать. Ідеш?
— Да, да… — Я поднимаюсь, накидываю на шею ремень с кобурой и сдергиваю куртку. Фууу, холодно. Апрель, говорите?.. Ну-ну.
Ярик пятится и вываливается из домика-на-колесах. Я прикрываю дверь, точно — не разбудить бы коммандера, и оглядываю светлеющий террикон. Тихо. Затвердевшая грязь под ногами, истоптанная и бугристая, поблескивает в свете зажигалки. Тьфу ты, точно заморозок был. Ааааам, как спать хочется, ну просто смертельно.
— Погоди… Возьми «мотор» целый.
— Нахєра? Баофенг же є.
— «Моторола» дальнобойней. И по «мотороле» вы, «если шо», с «Кандагаром» свяжетесь на четвертом. Наш — второй, батальон — третий. Повтори.
— Та запомнив.
Мы идем за крайний капонир, где фырчит «Урал», уже развернутый на выезд.
— Здоров, — машет мне из кабины Дизель. — Так я спускаюсь?
— Кто с тобой?
— Яричка.
— Валите с Богом, мы за вас отомстим. Где Ломтик?
— Тута я, — выступает из полутьмы замотанный, как красноармейцы в финскую, Лом.
— Сколько вас?
— Шесть.
— Мало.
— Нормально, — вклинивается Ярик, — там більше грузить, чим пилять. Гала другу пилку зро́бив.
— Грузитесь на «Урала».
— То ми пішком хтіли.
— Та ну. Заморозок, темно еще, не гони, сепары спят. Спокойно доедете.
— Оце вже й буде зашибісь!
— «Зашибісь» буде, когда вы машину дерева подымете, — говорю я и машу рукой. — По рации выйди, как доедете. Тока с краю не пиляйте.
— Де «Урал» за́йде — там і пиляєм. — Ярик кряхтит, откидывая борт.
Мужики тянутся к машине и начинают по двое заползать в кузов. Небольшого роста Гала подбегает, размахивается и швыряет внутрь бензопилу. Та попадает во что-то мягкое, слышны маты, Гала улыбается и лезет следом.
«Урал» тихонько скатывается по дороге, громада машины, чудом еще ездящей, уменьшается, я стою посреди дороги и провожаю его взглядом. На «Чарли» курят и тихонько разговаривают Михалыч и Сепар. Ветер, поднявшийся вчера вечером, рвет полы куртки и рассыпает искры с сигарет наряда, и заглушает звуки… и это нервирует. Пехота живет звуками — слушай, брат, слушай постоянно, иначе с неба упадет кусок металла и сделает из тебя деньги. Сколько там нынче выплаты семье по смерти, шестьсот штук? Чи вже больше? Мабуть, тре еще поспать, пока можно. По рации выходит Ярик и говорит, что доехали. Норм, можно идти досыпать.
Ах-ах-ах! АГС выплевывает три гранаты и замолкает. Так, это «Браво», и шо у нас происходит? Я почти бегу в кунг за рацией, оскальзываясь на крупной щебенке, распахиваю дверку и отодвигаюсь в сторону. Ну его нафиг.
— Васяааа, — тяну я.
— Заходь, не боись, я сегодня добрый, — слышится хриплый голос, потом шебуршание и удар ног об пол. — Мля! Та твою же ж…
— Чистых носков больше нет, — быстро говорю я и вскакиваю на лесенку.
— Блин… Ладно. Хто стрелял?
— «Браво».
— Браво — Танцору. Браво — Танцору, — берет Вася рацию.
Я нагибаюсь к прибитому степлером над буржуйкой листику с нарядами и пытаюсь сообразить, чья сейчас смена.
«Браво» не отвечает. Вася продолжает бубнить в рацию, я застегиваю куртку и начинаю напяливать броник. Тьфу, мля, да нафиг оно надо! Кидаю два магазина в боковой карман «горки», подхватываю РПК, отбираю у Васи рацию и выскакиваю наружу. За спиной кряхтит и облачается коммандер.
— Хто на смене?
— Джонни и Петя из «брони».
— Ярик спит?
— Ярик по дро́ва поехал десять минут назад.
— То они не по нашим ввалили?
— Та ну. Не первый раз же ездим, да и с вечера предупреждали. Не буду ж я по рации перед выездом говорить, что от нас сейчас машина пойдет. Може, и не спят сепары, ввалят вслепую «зушкой»…
— И не попадут.
— То они по-нормальному не попадают, а тут как раз «на дурака» могут и попасть. Как Ярик тогда из «дашки» на полтора километра двух сепаров разобрал. Случайно ж вышло.