— Николаииич, — тяну я, и Вася, разговаривающий с Мастером, оборачивается.
— Шо?
— Время карательной акции. Минометка зашарилась.
— Оооо. Ну погнали. Где Арик? Ариииик!
— Я тут! — раздается с верхнего откоса. — Шо тре?
— Иди сюда, зараз будешь реализовывать политику Министерства Обороны в отношении алкогольной интоксикации окремих категорий военнослужащих.
— Мля… Я зара, три хвилинки.
— Ты там уже ставку Гитлера выкопал?
— Та нє… Питаюсь…
Ярик хочет сегодня закончить блиндаж и завтра перекрываться, поэтому он торопливо заглатывает пару кусков мяса и гонит своих копать. Их «бунгало» рассчитано на четверых, оно на уровень выше, чем наш импровизированный стол перед «блиндажом Шматко», уже готовым, и на один уровень ниже самой верхней точки нашего террикона, где стоит флаг. Как раз на пути от «Чарли» — к «Браво». Мы сидим возле блиндажа на ящиках из-под ОГ-9, наш стол из разновеликих ящиков застелен картоном с коробок из Новой Почты. Пацаны утолили первый голод, разлили в пластиковые стаканчики пиво, закурили и травят разговоры.
— Васяаааа… — тянет Прапор. — Мартин пива мало взял.
— Коля, ты блиндаж закончил? — тут же отвечает ротный.
— Завтра закончу.
— Вот завтра и приходи жаловаться.
— И приду. И вообще, это Мастер виноват.
— Мастер? — взвивается Толик. — Коля, ты нормальный вообще?
— Нє, — тут же вставляет Козачок. — Готов підтвердити на суді.
— Копать надо больше.
— И чаще.
— Та вы вообще охерели…
— Все, Прапор, п@зда тобі, пиши пояснення…
— Я зара кому-то напишу…
— Ггггыыыы…
… Военные вживают, отойдя метров пятьдесят от «двести-шестьдесят-второй» бэхи и упав в кусты. Андреич при виде меня и Мастера неторопливо убирает бутылку за ногу. Ого, культура в массах, стаканчики взяли, никаких тебе «из горла» или «из одной кружки». На пластиковой тарелочке лежат кусочки остывшего мяса, измазанные кетчупом.
— Андреич, понимаешь, Шматко нема, и инструктаж он тебе не провел, — ласково говорю я.
— Так а шо, уже и под шашлык нельзя? — недоумевает Михалыч.
— Под шашлык — можно и нужно, — говорит возникший с тыла Вася.
Головы всех четверых залетчиков тут же поворачиваются к нему.
— Командир, так мы ж аккуратно, не набухаться же ж…
— Может, и так. Но наша группа риска, то есть Сепар с Кирпичом, — озвученные военные тут же поникают головами и начинают усиленно рассматривать камни под ногами, — …не так идеальны, как нам бы хотелось. Это раз.
— И два, — говорит Мастер. — Это западло, пацаны. Вас приняли как своих, разместили, обогрели. А вы мало того что обманули командира, когда пляху привезли, так еще и в кусты бухать пошли.
— У нас так не робиться, — добавляет Ярик, сидящий на корточках сразу за Васей, и сплевывает. — У нас так нєльзя.
— Херня не в том, что пьете. Все пьют. Мартин вон вообще херачит так, шо шуба заворачивается… — говорит Вася.
— Но-но, военный, — обижаюсь я. — Попрошу без наклепів.
— …но нае@ывать у нас не принято. Будет суббота — будет стол, бухло и песни. Пляху давай.
Андреич поднимает бутылку и медленно отдает Васе. Сепар с Кирпичом пытаются впитаться в террикон. Михалыч, кажется, хочет побухтеть и «покачать права», бо водка уже играет в крови, но пока не решается. Андреич спокойно смотрит.
— Вторую, — ласково говорит Вася.
— Нема второй, — тут же вскидывается Михалыч.
— Опять обманюете, — говорю я. — У вас ноль-семь… чего?
— Хєрні якойсь, — бурчит Ярик, взяв у Васи бутылку и принюхиваясь.
— Вооот. Ноль-семь — это вам на пол-укуса. Несите остальное, сонечки.
— Бля, да вы заеб@ли… — начинает подыматься Михалыч.
Не, этот точно дурнуватый. Вон Андреич сидит ровненько и не отсвечивает.
— Заеб@ли? — вдруг орет Мастер и придвигается к минометчику. Он на голову ниже и в полтора раза легче, но в этот момент мне кажется, что Толик нависает над здоровым толстым военным. — Заеб@ли?!! Ты охерел, военный? Тебе командир отдал прямой приказ! Сядь!
— Еба…
— Сел! Бегом!
Из темноты появляется Прапор, за ним маячит непременный Козачок. Вася спокойно сидит на корточках и даже, кажется, скучает.
— Сук@, шакалье еб@нное, как вы заеб@ли… — бурчит Михалыч, но садится обратно на землю.
— Тихо. Все нормально. — Андреич поднимается и обрачивается к Васе. — Я принесу. Вибачай, командир, тупанули. Не ознакомились, так сказать. Больше не повторится.
— Неси-неси, — говорит Вася.
Водка льется в сухую землю, рефлекторно сглатывает Михалыч. Вася бросает пустые бутылки, подымается и уходит в темноту. Андреич молча собирает тару, забирает тарелки и уходит следом. Я закуриваю, и в окончательно сгустившейся темноте огонек зажигалки неожиданно и резко выхватывает лица, одежду, камни, низкие деревья — и все в одном грязно-оранжевом цвете. Все, пора на боковую, скоро восемь, «Нона» приедет… или нет.
— Мартин, тебя Ляшко искал, — говорит Мастер и тоже закуривает.
— Срочно? Де он?
— В наряде. Несрочно, но шо-то он взволнованный.
— Ок, если увидишь его — я в кунге буду.
— Я к вам. Чаю попьем? А то до наряда еще час.
— Легко. Пошли.
Мы отходим, спотыкаясь в темноте на этой долбаной щебенке. Бурчит генератор, разбавляя холод грязным выхлопом, стреляет труба буржуйки. Наверху в темноте, судя по звукам, продолжает копать Ярик. Парни разбредаются, часть уходит на «Чарли» и там дымит сигаретами, что-то обсуждая. Интересно, аккумы на теплаки зарядились?
Сзади раздается стук и вскрик. Мы оборачиваемся.
Михалыч сидит на корточках, шипит и держится за ногу. Над ним стоит Прапор, наклонившись и положив руку на плечо.
— «Шак@лье еб@ное», бл@дь? — тихо говорит Прапор. — Совсем водка мозги съела? Ох@ел, мудила?
Михалыч молчит. Молчит Козачок, стоящий рядом и потирающий нос. Молчим мы. Молчит террикон, молчит Донбасс, молчание подымается над дорогами, посадками, блиндажами, машинами, тысячами людей на «лінії бойового зіткнення» и теряется где-то там, высоко, очень высоко, где только звезды, пустота и Бог, в которого мы все иногда верим.
Мало кто знает, но этот беретный знак придумали не геральдисты и не штабисты.
Этот знак, судя по всему, придумал зампотех мотопехотного батальона по итогам залетов обычной мотопехотной роты. Мне этот знак откровенно нравится, и вот почему:
Круг. Круг обозначает колесо ЗиЛа, которое темной донбасской ночью было аккуратно скручено с грузовика РМТЗ и установлено на такой же грузовик мотопехотной роты с обещанием непременно вернуть «потом». «Потом» наступит после победы. Залет.
Левое ружжо. Некоторым кажется, что ружья одинаковы, но это не так, у них разные номера, причем левое ружье числится в «відомості закріплення зброї», а правое — нет.
Левое ружье провтыкал аватар и планокур Минус осенью пятнадцатого в Прохоровке, когда его поставили охранять штаб батальона. Чтоб никто наш штаб не украл. Минус накурился и залез на дерево, а когда попустило, ружжа уже не было. Минус не знал, что ружжо забрали мы от греха подальше. Залет.
Правое ружжо. Когда Минус понял, что провтыкал зброю, он резко протрезвел и ушел в ночь. Вернулся под утро, грязный, почему-то мокрый, но счастливый и с ружьем. Это ружье в батальоне никогда не числилось, а выдавать, где он его взял, Минус отказывался наотрез. Это залет.
Бонба. Бонба символізує собоє палаючу та взрывную звиздюлину, которую зампотех обычного мотопехотного батальона вкатит утром командиру роты за все происшедшее.
Но все закончится хорошо — это же армия)).
Утро
— Доброе утро, пан лейтенант! Поздравляю вас с подписанием контракта в Збройних Силах України! — противным, но радостным голосом верещу я и грохаю чайник на рассекатель красного газового баллона.
— Завтра нарада, — мрачно говорит Вася. — Больше, чем осознание этого факта, ты мне настроение испортить уже не сможешь. Як не старайся.
— Ты еще и не подозреваешь, на что я способен.
— Мы живем с тобой полгода двадцать-четыре-на-семь. Я знаю о тебе все.
— Ну да, ну да, конечно. Проверим?
— А ну давай.
— Как мое отчество?
— Александрович. Мартин Александрович, эсквайр.
— Угадал. Хто я по профессии?
— Мобилизованный.
— Ладно… Шо вчера хотел Ляшко?
— Вот ты мне и скажи. — Вася садится на койке и начинает рыться на полке. — Ты мои линзы не видел?
— Нет. У Ляшко жена завтра в Ваху приезжает.
— Ебаааа… а чего так вовремя сказал? Он бы еще позже предупредил.
— Ну вот так.
— Надолго протеряться хочет?
— Двое суток. Двое с половиной.
— С нарядами разобрался?
— Угу. Там все норма, треба твой командирский «нехай», и перед нарадой можно в Ваху забросить, по идее.
— Нехай. Скоро кофе будет?
— Та погоди, тока ж набулькал.
— Зара Президент придет и будет орать, шо поздно поставил.
— Пусть поорет, ему полезно.
Я распахиваю дверь.
Утренний воздух врывается в кунг, облетает тесное, заваленное майном и шмотками помещение и в панике вылетает обратно. Несмотря на утро ВОП громко и матерно живет. Стук падающих с «Урала» бревен смешивается с матами, криками и смехом, возле своего «бунгало» копошится Механ, перебирая неисчислимые пакетики и звякая ключами, над ним стоит Квартал, водитель, за которым закреплен наш ЗиЛ, и капает Механу на мозги. Механ отбивается, но как-то вяло.
— Мехааан! — кричу я, высунувшись из дверей кунга и выпуская дым. — Ну шо, дизель запустишь сегодня?
— Нє! — кричит в ответ Васюм и поднимается.
— Мля, а нахера я тебя в эр-мэ-тэ-зэ возил?
— Той там не бу́ло такого блочка, шо тре ставити.
— Вася, ну блин.
— Не блінкай, не дома. Як змо́жу — зро́блю. Але й не раніш.