Утром прощаюсь со своими родными, хоть и до зимы всего, в худшем случае, но все же надолго мы так не расставались.
– Батя, ты не пей, побереги себя, – прошу я.
– Дык как не пить, сынок, если наливают? – удивляется тот.
– Вот так. Не пей и все. Ну, или хотя бы дозы уменьшай, – спорю с ним.
– Нет смысла уменьшать, я, если выпью мало, то трезвый. Зачем переводить спиртное? – говорит алкаш со стажем.
– Пей раз в неделю, да хоть через день начни, не хочу, чтобы с тобой что случилось, – серьезно говорю ему. – Да и бабуле помогать надо по хозяйству.
– Ничего не надо – свиней не будет, поросят продадим по осени, телка тоже продадим или забьем, а с коровой я привычная, – спорит бабушка.
– С огородом пусть помогает. Слышь, пап? – обращаюсь к сидящему и не знающему, куда деть свои руки, здоровому мужику.
А ведь он расстроен моим отъездом. Скотина я – увел сына от отца. Хотя, стоп! Толик через год или два должен был застрелиться, а я не собираюсь, так что не надо жалеть! В этот момент я простил отцу и тумаки, и прочие пьяные выходки. Подхожу и по очереди обнимаю бабушку и отца.
– Ты не болей, а ты не бухай, – даю последние цэу своей новой семье и важно сажусь в «Волгу».
Главный агроном – не маленький начальник в колхозе, и директорскую «Волгу» ему выделили под задницу.
– Привет, Толик, а вещей-то у тебя, будто на зимовку собрался, – ржет Акакий Петрович, дядька лет под шестьдесят, тоже фронтовик.
Они еще молодые сейчас, фронтовики. Петрович был борт-стрелком, вроде в штурмовике. «Двадцать шесть штурмовок, два сбитых», – всплыло в памяти у меня. Петрович как-то рассказывал нам о войне в классе четвертом. Да, как раз был юбилей Победы – тридцать пять лет.
«Волга» едет не в пример быстрее «Жигулей», и часа за три, или даже меньше, мы доберемся до города. За час до города по пути встречаем на дороге «уазик» с копающимся в машине молодым пареньком в форме милиционера. Рядом машет, привлекая наше внимание, персонаж гораздо солиднее – целый майор – спортивный дядька лет сорока.
– Товарищи, подвезите меня до города, вызвали в управление, и выехал заранее, а сломалась машина, – просит майор.
Возражений нет. Я перетаскиваю свою задницу на левую сторону машины, а справа садится пассажир в форме. Знакомимся и беседуем. Возникает вопрос: чего там срочно надо в городе?
– Я из Шахт, у нас вчера труп нашли молодой девушки, истерзанный, – бьет нас обухом по башке майор и, не стесняясь меня, говорит со злом: – Ножом потыкал, падла, глаза, соски отрезал и прочее.
Я сразу понял, что это незабвенный Чикатило. Суки, я же им писал! Или не дошли письма, или не поверили. В машине сразу воцарилось молчание, а потом Петрович ожесточенно говорит:
– Мне бы эту гниду, да на войне, да в прицел моего ШКАСа, уж я бы не промахнулся.
Обсуждают, кто это мог быть? Сижу молча, в разговоры не лезу, злоба душит на растяп, которые, поймав, выпустят его на свободу. Я подстраховался и подготовил заранее еще один вариант поимки маньяка. Он опаснее для меня – могут разоблачить, да и просто взять на карандаш и приглядывать, чего не хотелось бы. Но делать нечего. План железный, подготовленный мною дома.
До города добрались в девять часов утра. Меня высаживают около дома дяди Миши. Быстро выгружаю сумки, чтобы не задерживать спешащих людей, прощаюсь со всеми по-взрослому – за руку, и иду кидать камушек в окно. Вещи-то не бросить без пригляда. Все-таки Ростов-папа, не абы что. Кидаю один, другой – никакого эффекта. Беру камушек приличного размера и швыряю в кухонное стекло, чуть не разбив его. Зараза! Неужели не получили телеграмму? Задницей чуял, что подстава будет. А еще некстати захотелось по-маленькому. А где? В подъезде не хочу, а придется, если не достучусь в ближайшее время.
Аллилуйя! В окошке показывается заспанная морда брательника.
– Окно разобьешь, – ворчит он и, узрев количество вещей, добавляет: – Ну и Плюшкин же ты, набрал-то сколько!
– Вот эта коробка и эта сумка – ваши, например, – босяцкий подгон от бабушки и отца, – возмущенно говорю брату, – Булками давай шевели быстрее, в туалет хочу.
– Как? Босяцкий подгон! Ржу, не могу. Сейчас выйду, спасу тебя, босяка, – хохочет Генка.
Вдвоем мы утаскиваем все в квартиру, я щедро делюсь бабкиной выпечкой – ее столько, что не съесть мне все и за три дня.
У Генки есть и морозильник, и холодильник. Холодильник полупустой, и свои припасы я, не разбирая, ставлю снизу, убрав стоящее там на другие полки. В морозилке имеется тощая синюшного цвета курица, частично расчлененная, но места много. Мясо без труда поместилось на пустых полках, а к курице присоединились две откормленные домашние тушки от нас.
– Ген, мне в обком надо, побудешь дома? – прошу я брата.
И, дождавшись согласия, достаю «план Б» из рюкзака. Капут тебе, маньячелло.
Глава 33
Выхожу в подъезд и наклеиваю на подушечки пальцев лейкопластырь. В кармане у меня лежат двадцать два подготовленных листка – обычные тетрадные листы, с наклеенными словами, вырезанными из газет с текстом:
Внимание! Шахты и Ростов.
В городе появился убийца-людоед – его фамилия Чикатило, отчество – Романович.
Да, вот таким прямым текстом я решил сообщить информацию. Расклею в малолюдных местах на улице штук двадцать. Потом зайду к Виктору Семеновичу и спрошу, что за убийца? Мол, сорвал объявление на улице.
Нарезаю круги по городу, расклеивая бумажки, выбираю безлюдные места, арки, проулки. Основной принцип – не засветиться. На центральных улицах ловить нечего, а по небольшим расклеить можно без проблем. Вот сейчас иду вдоль дома – кирпичная пятиэтажка, первый этаж без балконов, хотя и высоко у него окна расположены, выше моего роста. Чем мне глянулся этот дом? А с другой стороны улицы глухой забор хлебокомбината, значит, никто на меня не смотрит, а со стороны этого дома меня просто не видно – ну иду под окнами и иду. Ловлю момент и клею за пару секунд бумажку. На улице по-прежнему никого, да и меня уже там нет. Это последняя, двадцатая. Еще две, якобы оторванные со стены, – у меня в кармане. Хотя почему якобы, я их реально приклеил и тут же оторвал, во-о-он в той арке, ведущей во двор дома. Выкидываю клей в дырку люка для сточных вод и снимаю лейкопластырь, он завершает свой жизненный путь мятым комком в ближайшей урне.
Время идет к обеду, а не перекусить ли мне? Город я знал неплохо, но тот, будущий, а этот мне знаком не очень хорошо. Толик тут и не был ни разу, а взрослая моя память не сохранила воспоминаний о нем при СССР. Где это я сейчас? Проспект Ворошиловский, вижу Дом профсоюзов. О! Тут на углу с Красноармейской была пельменная!
Точно, не ошибся. Пельменная «Звездочка» – одноэтажное здание, будущий банк, если не ошибаюсь. Четыре небольших ступеньки – и я внутри. Народу, по причине рабочего дня, немного, но кое-кто уже выпивает и закусывает. Да, стопочку тут можно тоже было купить, я, конечно, не смогу, мал ведь, не продадут, да и неохота самому. Иду к раздаче и заказываю порцию пельменей с маслом. Плачу на кассе тридцать шесть копеек. Пить пока не хочу, пару минут назад выпил газировку из автомата за три копейки. Ем горячие, только что с плиты, пельмешки. Вкусно, но мало, беру еще одну порцию, на этот раз с уксусом, они по тридцать две копейки идут, и все-таки компот. И рубля не потратил, а обожрался. Щас спою!
Иду по Ворошиловскому проспекту сытый и довольный, настроение после сделанного дела хорошее. Ниже Пушкинской еще одна точка общепита – чебуречная. Гордо прохожу мимо – не влезет в меня ничего уже. Дохожу до магазина «Тысяча мелочей». Сам не знаю, зачем зашел, но не зря. Потолкавшись, а народу тут не в пример больше, чем в пельменной, я покупаю фляжку – очень ценная вещь, туда и коньяк налить можно, и газировку. Еще купил игральные карты и театральный маленький бинокль, всего четырехкратный, зато в красивом кожаном футляре. Цвет только желтый, не особо мне такой нравится. Буду девочек на пляже рассматривать.
«Окстись! Какой пляж в Сибири? Ладно бы снега не было по приезде», – смеюсь про себя над своими планами.
Выхожу из магазина и вижу книжную комиссионку. В дорогу неплохо бы взять что-нибудь почитать, путь длинный предстоит. Шахматная плитка на полу, деревянные двери и сморщенная старушка-продавец. На полках – россыпи книг. Те, что попроще – в стопках, дорогие, еще дореволюционного издания – в шкафах, но открытых. Можно походить, повыбирать, что я и делаю. Кроме меня, в магазине всего один посетитель – деловитый сухонький старичок с меня ростом. А рост мой пока сто семьдесят сантиметров, измеряли недавно, когда справку брал в поликлинике, но могли и соврать чуток. Внезапно дверь подсобки открывается, и молодая стройная девушка выносит стопку книг, кладя на табуретку рядом со мной.
– Теть Ира, я все проштамповала, можно раскладывать, – кричит она и с интересом нахально смотрит на меня, оглядывая с ног до головы.
Я от смущения из-за такого явного интереса хватаю ближайшую книжку без обложки, да и без нескольких первых листов. Кто ее такую купит?..
…Я и куплю, это «Три мушкетера»! Старичок неожиданным скачком оказывается уже около новой стопки и, оттирая меня плечом, начинает перебирать книги и журналы, с завистью поглядывая на Дюма. «Такой библиофил за Дюма и зарезать может», – мелькает у меня в голове, и я отхожу, обращаясь к девушке:
– Что вы на меня так смотрите? На мне узоров нет и цветы не растут.
– У тебя сейчас воробушек вылетит, – смеется она и показывает на расстегнувшуюся ширинку брюк.
Она думает меня смутить? Смешно, но девочка симпатичная, буду клеить. Застегиваю ширинку.
– Там не воробушек, а орел! – сразу ставлю точки над «ё» я. – И раз у вас такой интерес ко мне, может, погуляем вечером?
– Ты гляди, какой быстрый. А поухаживать, цветы, стихи, песни под окном? – наклоняя голову, спрашивает прелестница.
– Нет времени на это, завтра уезжаю на фронт. Предлагаю кино, вино и домино, если есть где.