— У нас водку не подают… — неуверенно сказал он. — Запрещено. Вот если шампанское…
— Давай шампанское.
— А на закуску?
— Закуски не надо. Только вино.
Официант внимательно посмотрел на Джебраила и пошел к стойке. Что-то сказал буфетчику, тот быстро взглянул на Джебраила и, чуть заметно пожав плечами, полез в холодильник.
Официант умело открыл бутылку, наполнил принесенный бокал и уже хотел отойти, но Джебраил сказал:
— Принеси еще восемь бокалов.
— Сколько?
— Восемь.
— Вы с друзьями. Подойдут?
— Они уже здесь. За столом.
Рыжеватые брови парня вздернулись. Он растерянно обернулся, взглянул на буфетчика (тот слышал, следил за ними); буфетчик фыркнул и, чтобы скрыть смех, низко наклонившись, стал переставлять тарелки.
Официант принес восемь бокалов, подумал, не зная, как поставить, и все кучкой поставил перед Джебраилом.
— Получите, — сказал Джебраил, протягивая официанту десятку.
— Зачем спешить?
— Возьмите, мне так удобнее.
Официант отошел, чуть заметно пожав плечами.
Джебраил стал разливать шипящее вино. Налил всем. Взял свой бокал.
«Дорогие, незабвенные мои друзья!..» Дальше тост не получался. Нет, все-таки это непорядок, Малик должен был «закрывать собрание», знают же, Джебраил не умеет произносить тосты. Ни разу в жизни тамадой не был.
Он со вздохом поглядел по сторонам, словно ища помощи, и увидел, что официант и буфетчик, облокотившись на стойку, не отрывают от него обалдело-испуганных глаз. Они недоуменно разглядывали его старомодный, но совершенно новый костюм, его длинное лицо с лиловыми мешками под глазами, поношенную кепку, из-под которой выглядывают седые завитки, и думали, что старик этот конечно же сумасшедший и как бы не влипнуть в историю.
Джебраил снова приподнял бокал. Не получится у него торжественной речи, не сумеет он высказать друзьям все, что за многие годы накопилось в сердце, ну да ничего, люди свои, простят. Ничего, Джебраил, скажи, как умеешь, тут все свои…
«Ну что ж, ребята… — не отрывая глаз от бокала, Джебраил внимательно разглядывал снующие в вине пузырьки воздуха. — Сегодня двадцать второе октября тысяча девятьсот семьдесят восьмого года. Жизнь продолжается… Все идет своим путем, как от века положено, одни уходят, другие приходят… Так-то оно так, а все-таки плохо мне без вас, тоскливо, ребята… Пусто… А так что ж… и Рейхан, слава богу, жива, и сын хороший, и внучка… И пенсия нормальная. Только вот с грудью плоховато, иной раз так ночью начнет резать, ну, думаешь, все, каюк тебе, Ягненок! А Рейхан ногами мается, когда непогода. Сегодня, слава богу, вон как солнечно, не будут у нее ноги ныть. В такую погоду жить да радоваться. А вас нет… Не видите вы этого ясного дня… Ну что ж, ваши внуки живут, растут ваши побеги. Только Джафар, бедняга, юным ушел на тот свет, не осталось на земле его побегов. Героем погиб наш Джафар! А мы не были героями, жили, трудились как могли и умерли без шумихи, спокойно. Но жизнь мы прожили не впустую, не зря мы топтали с вами землю…»
Чувствуя на себе взгляды многих людей, Джебраил поднял голову. Зрителей было уже четверо. Толстая женщина в грязном белом халате и высокий старик в белой куртке стояли рядом с парнями, их, видно, специально позвали из кухни — полюбоваться. Они стояли, сбившись в темную группу, и не шевелились, словно фотографировались на память.
Джебраил взглянул на свой бокал. Пузырьки уже не бегали, пена осела. Бокал дрожал в руке, и Джебраил никак не мог справиться с проклятой дрожью.
«Ну, пора трогаться, Что ж, ребята, я, пожалуй, пойду. Не знаю уж, как получится, но, думаю, свидимся еще… До встречи!»
Он коснулся своим бокалом стоявших кружком бокалов. Выпил свой. В груди, под костью, защемило, заныло, потом боль захватила всю грудь, и Джафар начал кашлять. Кашлял он долго, мучительно, задыхаясь, как ребенок при коклюше, казалось, сейчас выкашляет, выдерет себе все нутро. Перед глазами прыгали искрящиеся точки, и сквозь мерцание этих точек он различил, что у стойки уже человек семь-восемь — видимо, весь штат кафе.
Наконец отпустило. Джафар поднялся, надел плащ. Зачем-то пересчитал оставшиеся на столе бокалы: «Один, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь, девять…»
Взял сумку с пакетиками, искоса поглядел на толпящихся у стойки людей и вышел из кафе…
Вокруг было так ясно, так светло!.. А теплынь!.. Он даже не помнил в конце октября такого ясного, теплого дня. Не останавливаясь, Джебраил одной рукой развязал галстук, сунул в карман плаща, снял плащ, взял его на руку. И зашагал быстрее: проголодался, да и Рейхан наверняка уж беспокоится. Стоит у окна и поглядывает на улицу.
Перевод Т. Калякиной.
ДЕДУШКА-ДУБ
Вот уже двадцать лет работает Багир объездчиком в лесу, зеленой полосой протянувшемся вдоль Куры. Сторожка его стоит шагах в тридцати от громадного вековечного дуба, и по ночам Багир слышит, как постанывает могучий старик.
Под тенью старого дуба Багир и ел, и отдыхал, а в душные летние ночи и спал тут же на деревянном топчане под мощным сводом ветвей. И думается Багиру, что дуб этот древен, как мир, и так же, как мир, вечен. Иногда ему кажется даже, что, кроме этого старого богатыря, нет в лесу ни одного стоящего дерева и все эти двадцать лет он только его и охраняет. Может, тыщу, может, мильон раз прислонялся Багир спиной к корявому, потрескавшемуся стволу, а вот на крону его как-то не глядел, не приходилось. Да нет, глядел, но только никогда не видел того, что довелось вдруг увидеть в это летнее утро.
Утро было как утро: как всегда, неспешно поднялось солнце, медленно, но неотвратимо надвигалась духота, и, как всегда по утрам, Багир собирал в огороде огурцы и помидоры. Наполнив два ящика, он распрямился и, как всегда, взявшись руками за поясницу, перевел дух. Взглянул на голубое небо, на ярко-красное солнце, и ему, как всегда, показалось, что вылезает оно из-под деревьев на краю леса. Потом взгляд Багира скользнул по кроне дуба, и он замер: «Сохнет!..» Багир вгляделся: нет, ветка не надломлена, цела ветка, а листья все до единого желтые. Среди пышной, яркой зелени листьев эта небольшая ржавая веточка торчала, словно взятая с другого дерева и нарочно воткнутая сюда. Багир долго не отрывал от нее взгляда. «Ты что ж это, Дед, помирать собрался? И думать не моги! Уж если ты покачнешься да рухнешь, на что ж тогда в этом мире опереться?»
Словно ища помощи, Багир поглядел вокруг и неподалеку увидел нескладную, длинную фигуру. Нурджаббар стоял над Курой не шелохнувшись, похожий на воткнутое в землю пугало. И голова его, и рубашка на нем были одного грязно-белого цвета, и между ними обугленной головешкой чернела тонкая шея. Звать Нурджаббара было бессмысленно, когда он вот так, замерев, стоит над рекой, он вроде и не в себе; маленькие косоватые глазки его не видят сейчас ничего, кроме этой мутной, молчаливо текущей воды.
Багир недовольно покачал головой. «Вот человек!.. Седьмой десяток пошел, а словно дитя малое. Ну чего он уставился на реку? Чего ей бормочет? Вода, она и есть вода. Течет себе… Нурджаббара на свете не было — текла и после него так же течь будет. Гляди не гляди…»
Четвертый год Нурджаббар тут в лесу. Объездчиком числится, как и Багир, хотя делать тут двоим нечего. И ведь, как появился, дня не было, чтоб не торчал вот так, пугалом на берегу. Раньше хоть только вечером, в сумерках, ходил к реке, а повадился сюда Пити-Намаз, стал утром ходить. Только тот свой «Москвич» поставит у огорода, Нурджаббар прямиком на берег. Не хочет он видеть Пити-Намаза, за человека его не считает. Да тот, похоже, все понимает, но виду не подает.
Вон как он аккуратно ставит в багажник ящики. Багир взглянул просто так, мысли его заняты были пожелтевшей веткой, но, кажется, долго смотрел, очень долго, больше положенного, потому что заметил вдруг, что и Намаз внимательно глядит на него.
Намаз был весь мокрый, капли пота сверкали у него в бровях и на ресницах, и, меж сверкающими капельками пота щурились в улыбке глаза. Так хотелось Багиру сказать: вот, сынок, наш дуб сохнет, занемог дедушка дуб, но уверен был: плевать Намазу на вашего Дедушку. Пусть хоть сейчас на землю рухнет — и бровью не поведет. Знал это Багир, прекрасно знал, да уж больно хотелось поделиться с кем-нибудь бедой. Может, хоть для вида посочувствует. Совсем уж было начал: «Намаз, сынок, Дедушка-дуб наш…» — да испугался вдруг. Взгляда его испугался, испугался улыбки, скользящей в прищуренных глазах. Знал Багир этот взгляд!.. Прошлым летом так же Намаз к нему приглядывался, точно так посмеивался хитренько, так же морщинилась под глазами кожа. «Продал бы ты мне свой дом, дядя Багир, на что он тебе? Все равно из лесу не вылазишь?» Багира тогда не слова — улыбка его, взгляд его насторожили. Показалось ему, что улыбка эта, маслом разлитая по лицу Намаза, растворит, растопит, околдует его: очнется, а дело сделано — дома родного нет. А ведь он не вечен, и ему, Багиру, придет час помирать. Откуда же вынесут его тело? Где соберутся люди, чтоб проводить, оплакать Багира? Не зверь лесной, чтоб в лесу умирать. И не бобыль какой — и дочка, и внучка, и зять имеются, с чего это ему дом продавать?
Он тогда ничего не ответил Пити-Намазу, только усмехнулся, а вот как усмехнулся, этого он не знал. Если б мог он посмотреть на себя со стороны, то увидел бы: и щеки дергаются, и рот на сторону перекосило — паралитик, да и только. Потому Намаз и скис сразу, и замолчал.
Чего ж он сейчас-то вытаращился? Не иначе, надумал что-нито, вон как глазищи сверкают!.. Багир напрягся, весь обратившись в слух. Сейчас услышит он вкрадчивый голос: «Ну как, дядя Багир, не надумал мне дом продать?» Багир так напряженно ждал этих слов, что загудело в ушах, и он понял, что не только каких там слов, из пушки пальни — не услышит. А Намаз, сукин сын, и говорить не говорит, и глаз не отводит. Достал из кармана платок, лицо обтирает, а у самого улыбка до ушей — терпение испытывает, подлюга.