Багратов Дамир пока ещё считается моим мужем. Я пытаюсь убедить себя, что он для меня ничего не значит. Но Багратов слишком хорош внешне, чтобы игнорировать его. От Дамира веет истинной мужской харизмой. В нём чувствуется стержень и дурной характер.
Впрочем, про последнее я думаю больше из вредности, желая разглядеть в нём как можно больше отрицательных черт, чтобы не думать о нём слишком часто.
— Дамир! Что происходит? — разволновалась я, видя, как муж направляется в сторону выхода.
— Держи.
Он разворачивается и кладёт передо мной на стол сложенный вдвое лист бумаги. Тот самый, на котором он что-то писал.
— Что это? Прощальное письмо? Или список требований?
— Прочитаешь — узнаешь! — невозмутимо отвечает Багратов и выходит, продемонстрировав мне широкую спину.
В этот момент я ещё больше возненавидела своего мужа. Хотя бы за то, что его спина каждый раз напоминала мне о том, с каким удовольствием я вонзала в неё свои ногти, расцарапывая до крови.
— Если вы решили отложить бракоразводный процесс, я вас прекрасно понимаю, — подаёт голос юрист. — Обдумайте всё, как следует. Всего хорошего.
— Не о чем думать. Я согласна на развод. Слышите? Согласна!
В ответ юрист лишь улыбается и разводит руками.
— В разводе, как и в браке, участвуют двое. Обсудите всё со своим супругом.
Я была готова возмущаться ещё несколько минут, но юрист решительно выпроваживает меня. Я покидаю юридическую контору, полная решимости высказать Багратову всё, что я думаю о высокомерном мерзавце вроде него.
— Вы забыли вот это!
Юрист догоняет меня и вручает лист бумаги. Я машинально развернула его. Размашистым почерком Багратова было выведено всего две строчки:
Развода не будет.
P.s. Ты — моя…
— Какого чёрта? Багратов!
Я вихрем несусь к окну, выходящему на парковку. Муж спокойно курит, стоя около внедорожника и разговаривает с кем-то по телефону. Раскрываю окно и кричу:
— Багратов! — машу листом бумаги, зажатым в кулаке. — Что всё это означает?
Муж насмешливо посмотрел на меня и вновь поворачивается ко мне спиной. Той самой спиной… Чёрт бы его побрал!
Я оказываюсь на улице меньше чем через минуту. Подлетаю к мужу и вырываю у него телефон из рук, сбросив вызов.
— У меня был важный телефонный разговор.
— Решить вопрос с разводом намного важнее! — едва не кричу я, разъярённо глядя на красивое лицо мужа с тяжеловатой линией подбородка.
Квадратная челюсть — кажется, я мысленно записала это в недостатки. Вот только челюсть у мужа не была квадратной. Скорее, решительной и мужественной.
— Позволь задать тебе два вопроса, — спокойно говорит Багратов. — И если ты ответишь на них правильно…
— Задавай!
— Ты умеешь читать?
— Ты издеваешься, Багратов?
— Да или нет?
— Да, — говорю чуть спокойнее. — Да, я умею читать.
— Хорошо. Ты получила мою записку?
— Какое это имеет отношение к нашему делу?
— Да или нет? — напористо спрашивает муж.
— Да! Да, я получила твою записку.
— Странно, — пожимает широкими плечами Дамир. — Если ты получила мою записку и умеешь читать, у тебя не должно было остаться вопросов.
— Это очередная из твоих шуток? Тех самых, над которыми смеёшься только ты?
С гневом смотрю на Дамира, едва сдерживаясь от насильственных действий. Хочется отхлестать его по щекам и встряхнуть.
— «У него плохое чувство юмора. Отвратительное. Гнусное. Если бы Багратов был олицетворением всего юмора на планете Земля, на ней невозможно было бы жить!» — цитирует Дамир слово в слово строки из моего дневника.
Глава 35
— Ах ты… — я не смогла подобрать слов, чтобы дать точную характеристику его подлому поступку.
— Да, я прочитал твой дневник! — ухмыляется Багратов. Тёмные глаза начинают полыхать недобрым огнём. — Ты начала вести его с момента появления в моём доме в качестве фиктивной жены. Ты описывала в нём всё то, что произошло с тобой за время нашего фиктивного брака. Я прочитал весь дневник. От первой и до последней страницы. До его прочтения я даже не представлял, насколько я гнусный и отвратительный человек. Но после того, как перевернул последнюю страницу, почувствовал себя сосредоточием зла, корнем всех проблем.
— Багратов, я давно поняла, что для тебя нет ничего святого. Но читать мой личный дневник — это уже перебор!
Мысленно я похвалила себя за то, что вырвала из дневника пару страниц, на которых описывала свои эмоции после тех нескольких ночей, которые мы провели вдвоём.
Но через мгновение понимаю, что если Багратов нашёл мой дневник, это означает, что он рылся в моём белье.
— Да, — подтверждает муж, словно прочитал мои мысли. — Дневник лежал среди твоего нижнего белья и был прикрыт белоснежными кружевными трусиками.
Багратов достаёт платок из нагрудного кармана пиджака и разворачивает его.
— Кажется, именно этими.
Мои глаза расширились от удивления. В нагрудном кармане пиджака лежал не платок. Это были мои трусики!
— Извращенец! — припечатываю Дамира ёмким словом. — Я не буду озвучивать версии того, зачем тебе нужно было копаться в моём белье. Просто дай мне развод. Так, как мы договаривались!
— Нет!
— Нет? Но почему? — от возмущения я потеряла дар речи. Но быстро поняла, что если буду только задавать риторические вопросы, дело не сдвинется с мёртвой точки. — Багратов! Ты и сам всё прекрасно понимаешь. Наш фиктивный брак был заключён при определённых условиях. Но ты получил намного больше. Дай мне развод, как мы и договаривались!
— Нет. Развода не будет.
Багратов демонстративно складывает мои трусики красивым треугольником и снова засовывает в свой нагрудный карман.
— Я прочитал твой дневник и решил, что ты недостойна развода. Будешь терпеть меня, своего мужа. А знаешь, почему?
Багратов приближает своё лицо к моему.
— Потому что кое-чего в твоём дневнике не хватает.
— Чего же? — кажется, моё сердце ушло в пятки.
— Нескольких записей о том, как хорошо нам было в постели. Где они, Эрика?
Чёрт бы побрал этого пронырливого и догадливого мужчину. Ясновидящий он, что ли?
— Почему ты решил, что они должны быть? — спрашиваю я, пытаясь сохранить невозмутимое выражение лица.
— С того, что ты не пропускала ни одного дня. Ни одного, — подчеркивает Дамир. — Даже если в этот день обо мне нельзя было сказать ничего гадкого, кроме того, что «… он щёлкает костяшками пальцев. Фу, как мерзко!» Но почему-то записей о нашей близости нет. Вернее, они были!
Дамир просмаковал свои слова и облизнул губы. Меня обжигает от порочных воспоминаний. Его губы… Голова, склонённая между моими ногами.
Я приказываю себе реагировать на эту провокацию. Она волнует меня до глубины души и в низу живота разливается предательская слабость. Нам было хорошо в постели. Но во всём остальном жизнь с Багратовым — настоящий ад.
— Эти записи были, Эрика. Но судя по клочкам бумаги, торчащим между страницами, ты просто вырвала несколько страниц. Ты безжалостно выдрала несколько страниц описаний чистого восторга! — заявляет Дамир.
Он не прав лишь в одном. В том, как я описывала это. Никак. Я начинала, зачёркивала и снова пыталась описать свои чувства. Но как можно выразить экстаз словами? Его нужно почувствовать.
— Ошибаешься!
— Я прав! — повышает голос Багратов. — И ты это знаешь. Резюмирую всё вышесказанное. Ты, Эрика, лжёшь самой себе. Нарочно выискиваешь во мне недостатки, чтобы отрицать тот факт, что ты от меня без ума. Так что развода не будет. Не надейся.
— Будет! Я получу от тебя развод!
Топаю ногой от злости, чувствуя, что готова броситься на Багратова, как кошка, расцарапывая его лицо.
— Развода не будет. Ты моя, — раздельно чеканит Багратов и лениво бросает в сторону. — Циклоп. Пакуй её! Отвези домой.
— Циклоп! — я испуганно смотрю в сторону мужчины устрашающей внешности. — Не смей меня трогать! Не сме-е-е-ей!
Мой истошный вопль обрывается почти сразу же. Циклоп, несменный охранник Багратова, перекидывает меня через плечо и направляется следом за своим хозяином. Я начала молотить Циклопа по спине изо всех сил, но с таким же успехом могла бы бить ладошкой Эверест.
— Багратов! Сволочь! Подонок! Подлец! Ты ничего не можешь сделать своими руками! Абсолютно ничего!
Я обсыпаю мужа ругательствами, пока Циклоп неторопливо несёт меня в сторону роскошного английского внедорожника.
— Напротив. Кое-что я прекрасно умею делать! — возражает Дамир. — Циклоп. Пункт назначения изменился. В клуб.
— Только не в клуб! — бледнею я.
— О да. Именно в клуб. В мой кабинет… Вернее, в спальню за моим кабинетом, — плотоядно усмехается Багратов, медленно проведя большим пальцем по нижней губе. — Тебе понравится, Эрика…
— Циклоп! Не трогай меня!
Мои мольбы не доходят до адресата. Циклоп предан своему хозяину, как пёс. Он выполнит любое его поручение, не задумываясь. Любое. Включая похищение девушки у здания юридической конторе в центре города.
— Пить хочется?
— Нет!
— В туалет? — поинтересовался Циклоп, опуская меня на кровать в спальне Багратова.
Спальня за кабинетом Багратова ничуть не изменилась с последнего момента моего появления здесь. Всё те же чёрные шёлковые простыни. Тёмно-серые стены. Минималистичный дизайн с редкими вкраплениями золотого.
Стильно. Красиво. Безумно дорого. Как и всё остальное, к чему прикасается Багратов.
Его историю можно приводить в пример тем, кто считает, что невозможно чего-то добиться самому. Багратов поднялся с низов. Владеет всем, о чём только можно мечтать, и до сих пор считается моим законным мужем.
— В туалет? — повторил свой вопрос Циклоп, застыв у кровати.
— Нет.
— Раздевайся.
— Что?
Я отползаю к изголовью кровати, сжавшись в комок, подумав, что сейчас со мной начнёт развлекаться Циклоп.