Евгений СеменкоЖил-был я
Секреты
Поезд метро лениво выбрался из темного туннеля на мост. Теплое июльское солнце влилось в вагон, смыв угрюмый сумрак подземки. Я привычно открыл глаза, извернулся в людской сутолоке, и взглянул в окно. Старый Днепр, как древний змий, грелся под ярким небом, искрился чешуей волн. У желтых песчаных боков-берегов лениво качались корабли-ресторанчики; чуть дальше, по течению, стояли мелкие катера да точки рыбацких лодочек. Небо над рекой чистое и высокое.
Наконец, состав поезда змеей нырнул в горловину тоннеля и ушел на глубину. Я сделал музыку в наушниках громче, и вновь закрыл глаза. Через три остановки выходить.
Выбравшись из перехода на поверхность, неторопливо бреду через аккуратный сквер по вымощенной плиткой дорожке. От метро до работы идти минут семь, как раз успеваю выкурить сигарету. Едва подкуриваю и делаю первую затяжку, как по плечу хлопает чья-то ладонь. Оборачиваюсь.
— Здорово. — Димка Брагин пристраивается рядом, отбрасывает внушительную русую челку и тоже достает курево. Здороваюсь в ответ, некоторое время мы идем молча. Димка, пожалуй, единственный с кем я сблизился и крепко сдружился за эти три года на работе.
— Новость слышал? — интригующе говорит Брагин. Он шумно, расстроено выпускает дым через нос. Видимо, новость неприятная.
— Что именно? — спрашиваю.
Брагин хмыкает и как-то нехорошо косится на меня, затем останавливается возле бетонной урны на обочине дорожки, выбрасывает недокуренную сигарету и выдает:
— Половину кассы вчера вынесли.
— В смысле? — не сразу понимаю я.
— Коромысле. Кто-то из сотрудников обнес фирму. — Димка глядит в сторону и провидит рукой по русым волосам, убирая длинную челку со лба.
— И? — уточняю я.
Брагин медленно оборачивается ко мне, криво улюается и мы идем дальше.
— Есть круг подозреваемых, — важным тоном сообщает он.
Мне вдруг становится неуютно.
— По секрету, босс думает, что это либо Машка Дяченко, либо Колька Сорокин, либо… — тут он притормаживает и кладет мне хлипкую ладонь на плечо. Сочувствующе смотрит в глаза.
— Либо ты, Серега, — озвучивает он то, что мой сонный мозг уже успел предположить.
— Зашибись… — выдыхаю я. — Хорошее начало дня.
Димка пожимает худыми плечами.
— Но я тебе ничего не говорил, — предупреждает он. — Так, между нами, по дружбе. Директор хочет пока все замять и провести тайное расследование.
— Ага, — понуро отзываюсь я. — Понял… Постой, если оно тайное, ты-то как об этом узнал?
— Остался вчера, надо было отчеты добить. Сверял чеки и наличку в кассе. Там был явный недочет, я и пошел сразу к боссу. Ну, он скрепя сердце и рассказал. По секрету.
— По секрету, ясно… Денег-то много унесли?
Брагин кривится, как-то весь ссутулится.
— Много, Серый. Нам с тобой надо год пахать. Вместе. Не есть и не пить.
— Супер, — упавшим голосом говорю я. Мы подходим к зданию офиса, Димка открывает глянцевитую пластиковую дверь, мы топаем через просторный холл по кафельному полу к лифту. Молча поднимается на третий этаж, где нас ждет новый трудовой день.
— Так! — Аркадий Велерьяныч сегодня не в духе. Собственно, это его естественно состояние. Но сегодня он особенно неприветлив. — Валера! — он сдвигает кустистые брови и грозно смотрит на нашего программиста. Валера, как черепаха, боязливо втягивает голову на худой шее из воротника мешковатого свитера.
— Да-да… — цедит он.
— Что там с сайтом?! Почему не работает корзина покупок?! Почему нельзя добавить больше десяти товаров?! Почему товары пропадают из корзины?! — Валерьяныч бомбит от души.
— Там… там, код чуть подправить и…
— Я тебе зарплату чуть подправлю! — обрывает его директор. — Исправить сегодня же! Вечером отчитаешься!
Он на некоторое время замолкает и смотрит на лист бумаги перед собой. В кабинете сгущается напряжение. Ощущение как в школе, когда ты не сделал домашнее задание и робко надеешься, что жребий строгого учителя минует тебя. Но нет.
— Кравченко! — как-то особенно едко и громко объявляет мою фамилию Валерьяныч.
— Да, Аркадий Вал… — поднимаю взгляд.
— Сорок пять лет как Аркадий! — отрезает он. — Вчерашний заказ на двадцать компов твой?
— Мой, — отвечаю.
— Поздравляю! Там половины комплектующих нет!
— Так ведь были же на складе… — удивляюсь я.
— Были?! — выпучивает он на меня глаза. — Сплыли! Я кому говорил, что этих материнок нет? Позавчера сказал! Оперативки нет и процов! Говорил?!
Молчу. Не помню, не слышал. Но лучше не спорить.
— По базе числились… — потухшим голосом пытаюсь возразить я.
— По базе числились!… — кривляет Валерьяныч. Это он тоже практикует. Нормально. Директор тяжело вздыхает. — Так. Звонишь, извиняешься, и делаешь, что хочешь, но уговариваешь клиента заменить то, чего нет на то, что есть. Сложно? Могу повторить. — Он вытягивает бровь. Сарказм, ага. Покорно молчу. — Не упусти этого клиента. — Сулит мне пальцем начальник. — Скидку можно. Небольшую. Понял?
— Да, Аркадий Вал…
— Дмитрий Брагин! — торжественно гремит Валерьяныч и зловеще улыбается. Он кладет руку на подлокотник кресла, вальяжно откидывается на спинку. Но выражение лица суровое. Это значит, что Димка что-то начудил. Но заметил это лишь босс. Это самое страшное.
Димка молчит и пялится на директора. Я замечаю, как к его щекам приливает краска. Валерьяныч тяжело буравит его взглядом.
— Ну? — как-то мягко спрашивает шеф и вновь принимает естественную позу: массивные пальцы сцеплены в замок, голова чуть склонена, взгляд предупреждающий.
— Что «ну»? — Дима позволяет себе невероятное: переспросить начальство. А оно, начальство, этого страх как не любит. Конец Димону.
— Зарплату гну, — ласково сообщает Валерьяныч. — Ты зачем клиенту сказал, что мы не работаем по безналу? — Шепот у Валерьяныча угрожающий. Не видать Димке премии, как пить дать.
— Так не работали мы, — оправдывается Димон. — Бухгалтерия сказала, мол, у них с банком разборки, счета заморозили…
— Брагин. Я тебе отпуск заморожу. — Сила голоса у Аркадий Валерьяныча стремительно растет. — У нас всегда — слышишь! — всегда можно рассчитаться по безналу! День и ночь! Вечером и утром! Из любой точки мира!
— Но, там же мелочь…. — вставляет Димка. О, это большая ошибка.
— Мелочь?! — глаза директора сужаются, он шипит как кобра перед броском. — А что, если завтра этот клиент решит купить компов или оргтехники на свою фирму? А? На солидную сумму! По безналу, естественно! Что он вспомнит об «АйТиСити»? — Кульминация, внушительная пауза, и… — Что у нас болт по безналу!!! И куда он позвонит?! Правильно! В гребанный «Орленок»!
— Я…
— Ты! Еще как ты! Еще раз накосячишь в этом году — о премии забудь! Об отпуске не мечтай! Обо всем забудь, ночевать тут будешь! Вопросы?!
— Нету… — бубнит Димка.
— Так. Кто там у нас дальше отличился…
Валерьяныч продолжает отчитывать остальной персонал. Мужик он в целом хороший. Бывший госбезопасник, капитан в отставке. Служба на нем отразилась, само собой. Но дядька он хороший, хоть и строгий.
Я сижу и вполуха слушаю о косяках сотрудников. Достоинства Валерьяныч подмечает не часто. Нужно постараться. Но он сегодня, и правда, какой-то заведенный.
Собрание обычно заканчивается каким-то нравоучительным напутствием. Но в этот раз традиция была нарушена.
— В общем так, господа, — подводит черту директор, и хмуро оглядывает сидящих полукругом подчиненных. — Дела у нас, мягко говоря, сейчас не очень. Случилось несколько непредвиденных событий, — он выдерживает паузу и как-то выборочно блуждает взглядом по лицам. На мне он задерживается чуть дольше, едва заметно морщится. — Так вот. Надо хорошо поработать. Прошу вас в последующий месяц-два отнестись к работе серьезно. Благо, впереди осень, школа, Новый Год, может, и разрешится все. — Он глубоко и печально вздыхает. — Идите, — как-то непривычно тихо говорит Валерьяныч. И мы расходимся.
— Видал? — Димка достает из карманов джинс мятую пачку «Ротманса», нервно прикуривает. — Дела еще хуже, чем я думал.
— Н-да уж… — тяну. Мы стоим чуть в сторонке от главного входа, на курилке. Обед, пол-офиса вышло подымить, выпить кофейку из автомата да посудачить. А я не могу отделаться от неприятного, тревожного ощущения, которое посеял во мне взгляд Валерьяныча.
Димка протягивает мне сигареты, я отвлекаюсь от своих мыслей и удивленно смотрю на него.
— Сижки, кончились? Чего стесняешься? — Оказывается, я даже закурить забыл.
Вытягиваю из пачки сигарету, прикуриваю и тупо смотрю перед собой.
Димка, очевидно, замечает тяжелые думы на моем лице, толкает локтем в бок и хитро подмигивает.
— Чего? — спрашиваю.
Он едва заметно ведет головой в сторону, кошусь в указанном направлении. Там стоят девчонки из нашего офиса. Кто курит тонкие сигаретки, кто чай пьет или латте. Света, наш менеджер по персоналу, стоит ко мне вполоборота, и о чем-то весело болтает с Иркой, худенькой помощницей бухгалтера.
— А у меня еще один секрет есть, — торжественно говорит Димка и вновь подмигивает.
Смотрю на него скептически. Взгляд его мне совсем не нравится. Хитрый такой взгляд, будто о тебе что-то знают, чего ты и сам не знаешь. Что-то личное или, возможно, стыдное.
— Ну? — цежу и крепко затягиваюсь.
Димка подступает ко мне ближе, склоняется и тихонько-тихонько шепчет:
— Ты Светке нашей нравишься. Я случайно услышал от…
— Твою мать… — выдыхаю. Димка удивленно смотрит на меня. Видимо, по его замыслу эта новость должна была повысить мое Чэ-эС-Вэ и сгладить утреннюю неприятность. Идея хорошая, только совсем не к месту.
Я бросаю окурок в высокую металлическую урну, сую руки в карман и быстро дую в офис.
— Серег, ты чего? — непонимающе говорит Димка в след.
— Ничего, — бросаю грубо.