– Не беспокойся. Я вас выведу, если меня, конечно, не прихлопнут.
– А если прихлопнут? – угрюмо спросил Хансен. – Что нам тогда делать?
Орге смерил его пристальным взглядом, прикрывшись от огонька свечи. В кромешной тьме расширившиеся зрачки дварага казались двумя тёмными провалами.
– Значит, у вас теперь есть повод прикрывать мне спину, – наконец сказал он. – Что делать? Оставляйте метки: делайте следы, коптите стену… Что угодно делайте, лишь бы запомнить путь. Воспользуйтесь своим уменьем наконец, волшебники несчастные. Как рты кому затыкать, так первые.
Хансен потупился. Ничего не ответил.
Они распаковали провизию и в молчании перекусили вяленой бараниной и сваренной загодя, теперь уже холодной кашей, после чего стали укладываться на ночлег.
– Он был душой нашего отряда. Основой. Фундаментом. Я тогда не понимал, я думал о другом. Но остальные были не в счёт: Орге был проводником, а я, ну просто… Просто шёл. Я только сейчас понимаю, что он значил для меня. Это как рука или нога – не очень-то их замечаешь, когда они есть. И ты… И только ты со мной теперь. Наверное, ты не понимаешь меня. Не знаю, откуда он брал силы, чтоб смеяться. Ёрничал. Грустил. И всякий раз поддерживал меня, когда мне было худо, думал за меня, не спал, когда мне не спалось. Зачем – не знаю. Он обещал стать моим учителем, но я никогда не замечал, как он меня учил. А он меня учил всё время, постоянно. Вильям когда-то говорил: бумага стерпит. Был прав, наверное, дурацкий рифмоплёт. Бумага стерпит, да, бумага всё запомнит. А как мне вспомнить то, что он мне говорил?
Три дня мы шарахались по этим чёртовым подземным лабиринтам. Все свечки догорели. Кончилась еда. А мы всё шли и шли… Ах, Олле, Олле, маленький подлец! Я долго думал, что означает его ответ, что следующую ночь мы встретим в темноте. Ну да, а где ж ещё? – подумал я, ведь глупо ожидать чего-нибудь другого. Но как я мог забыть, что все его ответы на деле означали не то, что мы в них слышали! Совсем не то… Ты слушаешь меня? Скажи что-нибудь!
Ведь ты же слушаешь?
Ответь…
– Эй, кто здесь? Жуга, ты, что ли?
– Я.
Зашуршало одеяло. Хансен сел и вытаращился в темноту.
В тесном закутке, где этой ночью троица расположилась на ночлег, было сухо и тепло. Десятки вёрст запутанных подземных коридоров остались у них за спиной. Силуэт травника едва заметно выделялся на фоне сероватого мерцания, как утверждал Орге – светящейся краски, нанесённой на стену скавенами. Хотя Жуга не исключал возможности, что это мог быть какой-нибудь светящийся лишайник. Всё могло быть в этих пещерах – всё, что можно и чего нельзя было придумать.
Всё могло быть.
– Ты не спишь?
– Не сплю.
– Какого чёрта… – он отбросил одеяло. – Нет, ну это совсем никуда не годится! Третью ночь сидишь без сна. С ума сошёл? Ложись сейчас же.
– Чего ворчишь? Вам же лучше. Лишний раз на карауле не стоять. Я ж говорю, что это у меня всегда так. Только не вздумай колдовать, чтоб я уснул – я всё равно почую.
– Да уж, почуешь, это точно… – Хансен потёр шею странным жестом, от которого Жуге на память приходили старый дом и тамошний подвал, и передвинулся поближе. – Что теперь спать мешает?
– Да всё то же: Ашедук. Не могу взять в толк, зачем он мне рассказывал про Локи… И про остальных зачем рассказывал.
Хансен закатил глаза.
– Ох, господи, опять ты за старое. Придётся, видимо, всерьёз тобой заняться, а иначе ты совсем себя загубишь. Всё считаешь, что допустил ошибку?
– Не ошибку. Хуже, Хансен, не ошибку, – травник повернулся лицом к нему. В темноте блестели белки глаз. – Я боюсь, что тогда поступил правильно.
– Когда?
– Когда мы танцевали на углях. Ну, я и этот Лис. Помнишь, я рассказывал? Я одолел его, победил, чтобы остаться собой… Но стал ли я собой? Тот – Локи или как бишь его…
– Не важно. Продолжай.
– Ага. Так вот, он сказал, что я был рождён, чтоб стать всего лишь оболочкой для него. Как ножны для меча. Нет, даже хуже – как вода для соли. Я – часть его, я был им до рождения. А раз так, то есть ли смысл бороться, чтобы быть собой сейчас? Ведь я наверняка исчезну, снова стану им, когда умру, или когда он всё-таки дождётся удобного момента, подкараулит и ударит в спину. Они всё время ударяют в спину, все – друзья, враги… Я первым напал на него, и только поэтому мы бились лицом к лицу. А сейчас я не знаю… – он покачал головой. – Не знаю.
– Та-ак, – с неодобреньем протянул Хансен. – А дело хуже, чем я думала. Ну, что ж, опять придётся говорить.
Он сел и положил ладони на колени. «Тело помнит лучше головы», – некстати вдруг подумал травник. Похоже, что от этих женских жестов Герте никогда не избавиться.
– Начнём издалека, – сказал Хансен. – Во-первых, нет смысла укорять себя за прошлое, поскольку ты уже стал не от мира сего.
– Что-о?
– Что слышал. Мир меняется, Лис. Пока ты часть его, ты этих перемен не замечаешь, поскольку ты меняешься вместе с ним. Но как только ты выпадаешь из него и начинаешь задумываться над происходящим, то сразу начинаешь видеть эти перемены. И переживать. Сейчас как раз такой момент. Уяснил?
– Забавно, – взгляд Жуги сделался рассеян. – Забавно… А ведь Ашедук мне тоже говорил что-то такое, будто мир меняется, а я в нём как бы прежним остаюсь. Ладно, – он шлёпнул себя по коленкам, – будем считать, что это я уяснил. Продолжай.
– Ты никогда не спрашивал себя, почему боги так редко спускаются на землю?
Травник с подозрением наклонил голову набок.
– Что ты хочешь сказать? – спросил он.
– Я говорю, что боги редко появляются на людях. Ты вспомни все истории, что знаешь, или хотя бы попробуй вспомнить. Хотя бы тот же Лофт, или Христос, или хиндусский Кр’шна. Богов, которые рискуют задержаться на земле, обычно убивают очень быстро. Ты не обращал внимания? Потом придумывают сотни оправданий – приписывают их гибель то коварству или зависти других богов, то их собственному милосердию и жертвенности, но убивают, так или иначе. Легко вершить чужие судьбы, легко двигать фигурки на доске. А вот легко ли самому стать фигуркой? Так и так выходит, что не очень. Потому, что ихнее «там» и наше «тут» – это совсем не одно и то же. Им – их мир, нам – наш. А после нас ещё и заставляют в них верить.
– Я не понимаю, к чему ты клонишь. Если я – не я, а только он, который стал… – Жуга прошёлся пятернёй по волосам и помахал рукою в воздухе, будто стряхивал с пальцев невидимую воду. – Впрочем, что я говорю… Не думаешь же ты в самом деле, что на поляне у менгира Локи бился сам с собой? И моя победа на самом деле – его победа?
Хансен уселся и привалился к стене. Должно быть, там, за гранитной толщей, пробил себе русло горячий источник – от камня тянуло приятным теплом. Хансен поразмыслил, не зажечь ли свечу, чтобы видеть лицо собеседника, даже потянулся за мешочком, где она лежала, но передумал – свечи приходилось экономить. В конце концов, хватало света от стены, а остальное было не так уж важно.
– Non sequitur[81], – сказал он. – Твои выводы опережают предпосылки. А потому возьмём другой вопрос. Точней, поставим его по-другому. Шире, что ли… Куда уходят боги?
– Куда… уходят? – повторил, не понимая, травник.
– Да. Рагнарёк. Армагеддон. Дагор Дагоррат. Допустим, это не выдумки церковников. Тогда кто-то в этих битвах должен побеждать. Куда исчезли греческие боги? Куда уходят боги викингов? И вообще, можно ли достичь чего-то и остановиться, ни о чём не думать и ничего не хотеть? Наш мир – всего лишь первая ступень. Ну, может быть, не первая. Вторая. Третья. Двадцать пятая. Но точно не последняя. Пройдя её, они уходят. Дальше. Далеко. Уходят, оставляя в памяти легенды и сказания, уходят, чтоб освободить площадку для других. Освободить игральную доску для новых игроков. И остаются только те, кто уйти не в силах. Те, кто погиб. Те, кто низвергнут в бездну, словно падший ангел. Те, кто прикован на скале, как Локи. Ты думаешь, им неохота вырваться? Они прикованы совсем не в том смысле, какой мы вкладываем в слово «приковать». В пределах мира они свободны. Вот только этот мир, мир детства, больше им неинтересен, как неинтересны для тебя рожок и погремушки. И если появляется возможность вырваться и стать другим, уйти и обмануть ловушку, это шанс для них. Ты – этот шанс, точнее, ты им был. Но ты им оказался не по силам.
– Ты хочешь сказать…
– Ты – это ты. Случайная подстава. Волшебник четырёх кровей, неловко окропивший кровью старый жертвенник, а вовсе никакой не Локи и, уж конечно, не дьявол. Ты – запертая дверь, корабль на якоре, и если те не подберут ключа и не поднимут якорь, ты останешься, кем был – останешься собой. Я думала, что ты давно всё понял сам. В конце концов, Единорог ведь ясно говорил тебе об этом.
– Но если это так, – проговорил задумчиво Жуга, – это немногим лучше того, о чём я говорил.
– Не скажи, – покачал головою Хансен. – Корабль ведь может плыть и сам по себе. И уж в любом случае останется при этом кораблём. Улавливаешь суть?
Жуга сидел и молча слушал рассужденья Хансена, а в душе невольно поражался, как тот может говорить такие вещи, за которые его вполне могли отправить на костёр. Впрочем, ведь и Хансен знал, что может ему довериться. Они были похожи, эти двое. Мальчишка (а по сути – девочка), которого воспитывала ведьма и который не общался с миром лет до двадцати, а в церковь не ходил, наверно, с детства, и горец из тех мест, где небо ближе и где обращаются к любым богам, от которых можно ждать помощи, а вся молитва выливается в два слова: «Пронеси, Господи!», сказанных на краю пропасти.
Они лежали молча, в темноте: учитель, ученик и спящий между ними гном, который вёл свой род от времени творения Земли.
– А как же сами боги? – наконец прервал молчание Жуга. – Ведь если так, то что же я… то что же мы тогда для них? Зачем? Разве важны их заветы, если жизнь идёт совсем по другим законам? Тогда, выходит, никакого смысла нет и в жизни, и в любви…