– Надоело что-то в доме сидеть, пойдём, пройдёмся с ружьишком по лесу, – говорит папа.
С отцом по лесу, да ещё с ружьишком! Ради такого дела никакой мороз не страшен. Я быстро одеваюсь, толкаю ноги в валенки. Папа тоже одевается, берёт ружьё, несколько патронов в карман, и мы выходим на улицу. Мороз сразу трогает нос и щёки. Мы надеваем лыжи. Папа – свои, широкие, с написанным на них названием «Лесные», а я свои – поуже и поменьше. Папа идёт первый – я за ним, по его лыжне. До леса нам даже не рукой подать – он начинается тут же от крыльца нашего дома.
Здорово идти по лесу в такой морозище: ноги словно сами бегут. Мы отходим от дома всё дальше. Папа идёт с ружьём первый. Мы приглядываемся и прислушиваемся, как и положено охотникам. В морозном воздухе слышно лазанье белки на ветвях сосен. Но самой белки мы разглядеть не можем. Да она нам и не нужна, пусть себе живёт. Всё вокруг звенит от холода. Этот холод подталкивает меня за папой, и я налегаю на лыжи, будто за мной кто-то гонится… Но папа снова останавливается, и мы опять прислушиваемся – ничего, кроме стука дятла.
Дятел стучит совсем рядом, на сухой сосне. Мы его хорошо видим – это обычный небольшой «красноголовик». Только стук дятла и нарушал тишину, словно застывшую вокруг нас. «Он, наверно, так греется?» – подумал я весело о дятле, глядя на него и вслушиваясь в стук. И в этот момент стук вдруг прекратился и дятел, ещё какое-то время царапаясь коготками по стволу, начал быстро скользить, а затем и падать вниз. Мы с папой тут же побежали к нему. Но когда подбежали и папа поднял из снега дятла, тот был уже мёртв.
– Он, наверное, замёрз, и его надо отогреть, – сказал я.
– Посмотрим, – сказал папа и положил дятла к себе за пазуху.
Какое-то время он лежал у папы за пазухой. Мы стояли и ждали. Потом папа вытащил дятла из своей тёплой пазухи, но тот не подавал никаких признаков жизни.
– Всё, сынок, жизнь из него ушла, – сказал папа. – Давай похороним его с воинскими почестями: он бился в этой жизни до самого последнего вздоха и салют заслужил.
Я вырыл в снегу ямку. Папа положил в неё дятла, мы засыпали его снегом, сделав над ним целый холмик. И папа, сняв с плеча ружьё, выстрелил вверх. Эхо выстрела гулко отозвалось в морозном воздухе. Этим и закончилась наша с папой охота, и мы повернули домой.
В доме было тепло, на горящей печи парил своим носом чайник. Раздевшись, мы сели пить чай.
После таких прогулок начинаешь осознавать значение огня и тепло дома и внимательнее смотреть на природу за твоим окном.
– Папа, природа жестока? – спросил я.
– Нет, сынок, она сурова. И человеку тоже нельзя сильно далеко уходить от суровой природы в мягкотелость, в вялость и изнеженность. Далеко уйдя от природы, человек канет, и куда бесславней, чем наш дятел…
Папа и петух
Да, приближённый к природе, суров и грозен мой папа в гневе. Одни побаиваются его, другие уважают, кто-то даже старается не попадаться в такие моменты ему на глаза и сворачивает перед ним в сторону… Но было на нашей базе одно существо, которое не боялось папы и не сворачивало перед ним с дороги куда бы папа не шёл и какие при этом молнии, щетки или другие предметы не метал. Существом этим был петух.
Когда я был ещё маленьким и мы зимой оставались на базе, в глуши Караканского леса, только вдвоём с папой и забирались зимними вечерами на тёплую лежанку, приделанную к тёплой стороне печи, и я прижимался к горячим кирпичам, а папа читал мне про путника: «То, как путник запоздалый, к нам в окошко застучит» или русские народные сказки, то я, помню, с тревогой поглядывал на тёмное окно, слушал вой метели за ним и ждал этого самого «путника запоздалого». И ещё, слушая сказку про то, как лиса нахально заняла заячью избушку (и собака-то её гнала – не выгнала, и медведь-то гнал – не выгнал, и бык тоже не выгнал, а какой-то петух пришёл и выгнал), я этому не очень верил: на ту пору я уже видел в деревне и куриц, и петухов, и никакой особенной силы, тем более превосходящей бычью и медвежью, в петухах не замечал. И решил про себя, что те, кто писали русские сказки, так пошутили над нами, глупыми ребятишками.
Но вот завели мы на базе кур. Сначала это были цыплята, и все они были друг на дружку похожи, как две капли воды, и кто из них петух, а кто курочка, сразу не мог разобрать даже мой папа. Но когда цыплята выросли, почти все оказались курочками и только один – петухом. Порода эта была бройлерная, крупная, и наш Петя к середине лета вымахал будь здоров; и такой, что сразу в драку лезет, да так отчаянно, что все его начали бояться и обходить стороной…
Не обходил Петю только наш папа (все-таки он был на базе хозяин). Но и петух, видимо, считал базу своим курятником… И вот идёт папа по базе куда-нибудь, а на его пути – Петя, но, в отличие от куриц, в сторону не сворачивает, а начинает будто что-то зло и быстро клевать, глаза становятся красные и злые, и этими злыми красными глазами косит он на папу. Шугнёт его папа с тропинки ногой: «Пошел, Петя…». Сначала Петя от папиной ноги в сторону отпрыгивал, но однажды, когда в очередной раз он оказался на пути папы и не свернул, и папа, отодвинув его в сторону ногой, уже прошёл мимо, Петя вдруг догоняет его, прыгает на загривок и бьёт папу клювом в спину.
«Ах, ты!..» – и папа за петухом по базе.
С этого и началось, как не сойдутся – бой. Вокруг смех, народ собирается. Петух на папу – папа за палку… Бежит папа по базе с палкой за петухом, а петух удирает… Но стоит папе прекратить преследование и от петуха отвернуться, как петух уже снова у папы на спине – и снова папа за палку… Пух и перья летят.
Не сдаётся Петя, прыгает от палки то вправо, то влево… Но и папа сдаваться и обходить петуха не собирается. И бой не шуточный, то ли Петя папу поразит, как царя Додона, то ли папа, в конце концов, разозлившись, снесёт Пете палкой голову. И чем бы кончилось?
Да заболел наш Петя ногами, какая-то куриная болезнь: шишки, наросты на ногах образовались. А с болезнью и присмирел. Сидит в тенечке, смотрит недовольно на папу, но в бой уже не вступает.
И вспоминая нашего петуха, я вспоминаю русские сказки, до чего же они верны: самый бесстрашный боец – это, действительно, петух.
Пасхальное чудо
Помните, в предыдущей истории о Зорьке я рассказывал, как жена заехавшего к нам на базу порыбачить пастуха сказала моему папе, глядя на нашу Зорьку: «Кого ты купил – это же не корова, а бык…». И когда папа купил книгу о коровах, то в книге было написано, что у такого вида коров ещё и отёлы проходят затруднительно. Так оно и вышло. И мы с папой вытаскивали из неё телёночка за ножки. Вытаскивал, конечно, папа, а я только крутился рядом и кряхтел, потому что кряхтел и сам папа, упершись одной ногой в столб, другой в холку Зорьки… И тянул папа не просто руками за ножки телёночка, а накинув на эти ножки верёвочную петлю, потому что сами ножки из рук его выскальзывали… Вот тебе и рождение на белый свет.
Но всё же первый отёл мы приняли с папой благополучно. Телёночка вытянули, пуповину обрезали, обработали марганцовкой и перевязали.
Но вот что я вам расскажу о втором отёле Зорьки, а вы уж хотите верьте, хотите нет.
После первого своего отёла профокусничала Зорька ещё год и снова пришло ей время телиться – и вымя уже разбухло, и то место, откуда телёночек выходит, увеличилось и размякло. А Зорька всё не телится, только как-то тяжело вздыхает. Папа вокруг неё ходит день, другой, третий и начинает замечать, что у неё и вымя обратно уменьшается, и место то, откуда телёночек должен появиться – усыхает. Да и сама Зорька жвачку уже жевать перестала, и в глазах тоска.
– Плохо дело, – говорит папа. Садится он на снегоход «Буран» – и на другую сторону Обского моря, в деревню, к ветеринару. А лед на море уже сплошь водой залит. Весна… Но когда вода сверху льда – это ещё не страшно, опаснее, когда весенняя вода сквозь лед уже прошла, тогда лед рыхлым становится и опасным.
Привозит папа на базу ветврача. Ветврач папин рассказ выслушал, корову осмотрел, руку туда, откуда должен быть теленочек, почти по локоть протолкнул, что-то там потрогал и говорит:
– Всё! Режь. Телёнок не выйдет: момент прошёл, тазовые кости уже сошлись. Режь, пока телёнок там ещё живой…
А Зорька уже не только жвачку не жуёт (что является первым и явным признаком нездоровья коровы), но уже и на ноги не поднимается, лежит и только тяжело, при виде папы, вздыхает, и в глазах тоска. Как бы говорит Зорька своими печальными глазами: ну вот и отмучился ты со мной, хозяин, тяжело мне, скоро умру…
Папа тоже не весел, низко голову повесил. А на базе никого, только я да один дед, старый-престарый охотник, до того старый, что хватит ли ему сил корову заколоть – неизвестно. А сам папа зарезать Зорьку не может…
Идёт он к деду:
– Ну, что, дед, заколешь, хватит сил?..
– Да, может, справлюсь, – кряхтит дед. – Ножи только хорошо наточить надо.
– Наточу я тебе ножи, – говорит папа.
Точит папа вечером ножи, чтобы утром Зорьку зарезать, под нож пустить.
А на следующий день как раз Пасха начиналась. Наточил папа ножи и говорит: «Господи, неужели на святой день грех на душу брать придётся?» И легли мы с папой спать.
А утром папа греет воду, берет ножи и идёт к корове. И что он видит? Наша Зорька лежит и жвачку жует, и в глазах уже не смертная тоска, а облегчение. А позади Зорьки, в луже всяких околоплодных вод, телёночек копошится, силится на ноги встать да не может, потому что ослабленный. И мать его, Зорька, встать не может, потому что тоже слабая. А я около дома хожу, переживаю, потому что папа приказал мне не подходить и на закалывание Зорьки не смотреть. Хожу и вдруг слышу:
– Сынок! Сюда!
Я бегу.
– Смотри! – говорит папа.
Вот радости было! Я Зорьку за шею обнимаю. Папа телёночка к голове её переносит. И Зорька лёжа его облизывает. И в глазах у неё уже не тоска, а умиротворение, жизнь, любовь…