Татьяна Владиславовна Куликова родилась в 1971 году в солнечной Калмыкии, где проживает и по сей день. Писать начала с 2013 года.
За 10 лет выпустила 7 сборников стихов, сборник прозы.
Печаталась в калмыцких изданиях.
Член Союза писателей России.
Имеет грамоты, благодарственные письма.
Счастье
Мне сегодня счастье повстречалось,
Шло оно тихонько стороной,
Сразу всё вокруг заулыбалось,
Крылья распахнулись за спиной.
Чьё ты, счастье? Погоди немножко,
Обниму тебя, возьму с собой.
Дома муж, детишки, даже кошка,
Чай пить будем мы большой семьёй.
Улыбнулось Счастье: «Я свободно,
Вот хожу, гуляю тут и там,
В доме вашем поселюсь охотно,
Всю любовь тебе свою отдам».
И пошли мы вместе, как подружки,
Весело болтая меж собой,
А навстречу нам везли девчушку,
На коляске, без ноги одной…
Как-то вдруг сердечко защемило,
Будто кто-то сжал его в тиски,
Я кусочек счастья отломила
И девчушке отдала: «Держи!»
Старичку, что милостыню просит,
Я кусочек счастья подала,
С женщиной, что траур долго носит,
Тоже поделилась как могла.
Счастья мне остался лишь кусочек,
Что его в ладошках унесёшь.
Вдруг мальчишка, грязный, весь в лохмотьях,
Говорит: «Ты счастье раздаёшь?..»
Отдала, нисколько не жалея:
«На, возьми, тебе оно нужней».
Счастьем наделяя – не беднеешь,
Ведь оно живёт в душе твоей.
Моя Россия
Старушка по кладбищу тихо шагала,
Кого-то родного, быть может, искала.
А может, кого-то сейчас схоронила
И, слёзы роняя, бесцельно ходила…
Мальчонка кудрявый, цыганских кровей,
Старушку увидев, приблизился к ней:
– Что плачешь? Скажи мне. О ком слёзы льёшь?
Ведь знаешь ты, мёртвых уже не вернёшь…
Старушка вздохнула, присев на скамейку:
– Своих вспоминаю, дружок, помаленьку.
Всё кладбище – это родные мои,
С тоской вспоминаю я прошлые дни.
Вот эта могилка – бои прошлых лет,
Такие потери не знал белый свет,
Все дети мои, я люблю их душой,
И в памяти вечно все будут со мной.
– И это твои? Ведь здесь список большой!
– Да, милый, мы жили большою семьёй.
Шестнадцать республик – шестнадцать друзей,
И каждый из них был частичкой моей.
Мальчонка к открытой могилке прошёл
И надпись усопших печально прочёл.
– А эта могилка раскрыта. Зачем?
Ведь камень уже водрузили над ней?
– Веками болезни валили нас с ног,
Её посылал человек или Бог.
Не знаю, детей мне своих как спасать,
Приходится землю всё глубже копать.
– А что же другие? Ведь есть кто живой?
Кто чтит тебя, помнит, живёт кто с тобой?
Ведь есть те, кто любит тебя, или нет?
В раздумьях старушка держала ответ.
– В семье моей нынче разлад и разбой,
Да, есть те, кто любит меня всей душой,
И жизни готовы отдать за меня,
А есть, кто готовы продать в три руб ля.
Раздали соседям богатства мои,
И «платье» моё растоптали в грязи,
На честь посягнули, боюсь – пропаду,
Не просто исчезну – в крови утону…
Мальчонка кудрявый, цыганских кровей,
Старушку обняв, прошептал тихо ей:
– Не бойся, не плачь. Не отдам я тебя.
Ты – матушка наша. РОССИЯ МОЯ…
Я русская!
Я Русская! И этим я горда!
Живу в великой Родине – Россия!
Всё здесь моё! И реки, и луга,
И степи под огромным небом синим.
Мой дом, семья и вся моя родня,
Мои друзья: кавказцы и калмыки,
Луганск, Донбасс – и это всё моя,
Моя Россия с Богом и Владыкой.
В моей крови и Пушкин, и Дантес,
В моей душе калмыцкие напевы,
Есть честь во мне, и стержень во мне есть,
Дух Русский, что вскипает в страшном гневе.
Никто! Запомните! Никто не отберёт
Мой разум, честь и вековую силу!
Никто! Запомните! И знайте наперёд,
Я жизнь отдам за матушку Россию!
Сон наяву
Недавно я, видать по Божьей воле,
В отцовский домик старый заглянул,
Прошёлся, пыль смахнул, дал вольну волю
Воспоминаниям, где прожил жизнь свою.
На стенках фотокарточки желтеют,
И еле различимые черты моих родных,
На свете все стареют,
Ну а потом живут в мирах иных…
Пока в раздумьях – вечер постучался,
В окошке улыбалась мне луна,
Прилёг я на диван и в сон умчался,
Сквозь сон же слышу стук возле стола.
Глаза открыл и вижу – что такое?
Прям предо мной солдатик за столом,
Весь в орденах, испачкан только кровью,
Она сочится струйкой подо лбом.
– Я дед твой. Коля. Умер в сорок пятом…
Эх, до Победы чуть не дотянул.
Да, били мы захватчиков проклятых,
А вот за что мы дрались – не пойму…
Смотрю на вас, душа болит от боли,
Россию растянули на куски,
Враги народа шастают на воле,
Деньгами забивая все мешки.
Где ваша правда, ваша справедливость?
Где мир без страха, силы и угроз?
Вы на народ таращитесь брезгливо,
Бросая крохи, не стыдясь, в навоз.
Скажи, за что, за что мы воевали?
За что мы отдавали жизнь свою?
За что нас убивали и сжигали,
За что, внучок, я умер в том бою?
За что? – Он замолкает и вздыхает,
Из глаз вдруг слёзы потекли рекой,
Он самокрутку нервно собирает
Трясущей, обгорелою рукой.
Мираж пропал, как будто растворился,
Всё дымной затянуло пеленой,
Но что это? Мне снова будто снится:
Девчушка мелкая стоит передо мной.
Вся грязная и в полосатой робе,
На голове потрёпанный берет,
В глазах лишь след от нестерпимой боли,
Без слёз нельзя мне на неё смотреть.
– Я твоя тётя. Ты меня не знаешь.
Я умерла в концлагере, зимой,
А мать мою фашисты запытали
За то, что партизанила со мной.
Я помню печи у расстрельной стенки,
Нас там сжигали каждый день подряд,
А в карауле были только немки,
Что на расстрел вели, как на парад.
Я слушал этот голос, с каждым словом
Проваливаясь под пол от стыда,
А девочка так глянула сурово:
– Скажи, за что мы умерли тогда?
За что? За что, скажи, мы умирали?
За что терпели пытки и нужду?
За пядь земли мы жизни отдавали.
За что же вы продали всю страну?
Не дай вам Бог вернуть назад былое,
Не дай вам Бог познать, что знаю я,
Когда вдруг исчезает всё живое
И кровью наполняются моря.
Очнитесь! Разве можно наживаться
На горестях народа своего?
Разве можно жизнью наслаждаться,
Когда другим дышать запрещено?
……………………………
Под утро я очнулся на диване,
Подушка мокрая вся от бессильных слёз…
Всё это мне приснилось? Как в тумане…
А я воспринял всё это всерьёз.
Вздохнул… Там, за окошком, птички пели,
Жужжала муха в банке на окне.
И вдруг я замер… ноги онемели:
Лежала самокрутка на столе…
Леонид Кульматов
Кульматов Леонид Александрович родился 25 сентября 1954 г. в городе Калинине (сейчас г. Тверь). Место жительства – г. Тверь. Имеет три высших образования: инженер-механик, инженер-конструктор, учёный-агроном, кандидат сельскохозяйственных наук. Женат, двое детей. Основные жанры его творчества: научно-популярная литература, проза, публицистика, поэзия.
Изданные книги:
«Опасные факторы на продовольственном рынке России. Русская кухня вчера и сегодня», Тверь, 2017 г.;
«Защитим память о героях прошедших времён», Тверь, 2020 г.;
«Межнациональные конфликты – классификация. Фундаментальные ценности нации», Тверь, 2020 г.;
«Стихи и проза о былом, о настоящем», Тверь, 2022 г.
Слово автора
Почитал в газетах и в интернете о том, как поисковики-спасатели ищут потерявшихся людей. Сколько жизней они спасли! По первому сигналу о пропаже человека они отставляют в сторону все свои заботы, дела и мчатся на помощь, чтобы найти потерявшегося. Низкий поклон этим замечательным людям с большим сердцем и доброй душой.
Стихотворение посвящено моим землякам – Тверской волонтёрской организации «Поисково-спасательнй отряд „Сова“» (www.poisktver.ru), а также всем спасателям России.
Мы поможем, мы найдём
Утро или день, вечер или ночь,
Поступил сигнал – мы должны помочь.
Кто-то потерялся, выход не найдёт.
Паники не надо: помощь к вам придёт.
Льёт ли дождик частый или солнца круг
Светит в небе ясном, мы собрались вкруг.
Надо нам наметить, как быстрей найти:
Вовремя на помощь мы должны прийти.
Лес густой и тёмный обступил вокруг —
Ты не падай духом, ты теперь нам друг.
Ждут тебя родные, ждёт тебя семья.
Ищут добровольцы – новые друзья.
Ты крепись, дружище, мы уже идём.
Мы тебя не бросим, мы тебя спасём.
Завершатся встречей поиски в ночи —
Будут обнимашки, слёзы и врачи.