Анатолий Ким
Русский писатель и поэт корейского происхождения. Родился в 1939 году в Казахстане. Автор множества произведений, таких как повести «Соловьиное эхо», «Лотос», «Луковое поле», роман-притча «Отец-Лес», роман-сказка «Белка», роман-мистерия «Сбор грибов под музыку Баха», метафизический роман «Остров Ионы», роман-гротеск «Поселок Кентавров», метароман «Радости Рая», космическая пьеса «Фиолетовая осень Хокусая» и др.
Там все у меня было небольшое
Ночью
небольшая светила в окне луна.
Небольшая была у меня жена
и двух дочерей она мне родила,
и были они тоже совсем небольшие.
И слава писательская
была у меня небольшая,
она вполне уместилась в Малом зале
Центрального дома литераторов.
И всю мировую известность свою
я видел в фейсбуке
на маленьком экране смартфона.
Все там было у меня небольшое.
И только однажды солдатом
на закате
в Сальской степи
я увидел багровое солнце,
уходящее за край земли.
Оно было огромное!
Одинокая молния
Громоязычно
прогрохотал гром
всего один раз
и смолк навсегда.
Такова была судьба
этой неведомой молнии.
Невидимо сверкнуть
где-то в небе
всего один раз.
Йодль моей звезды
Велит звезда моя —
Не слушай шепота
Мильона прочих звезд.
И только я
Твоя
Единственная из всех.
И различать всегда
Изволь
Мой голос
Звонкий и особенный
Как тирольский Йодль.
Моя звезда
Повелевает —
Иди за мной
Сквозь шорохи невнятные
Вселенной.
И только слушай
Голос мой
Высокий
Вдохновенный —
Я вечный спутник твой
Небесный караоки.
И если вдруг
Угаснет свет мой
За тучами ночными —
Иди за голосом моим
Дорогами земными.
И ты услышишь
Голос мима
И его небесный отзвук
Улыбчивое эхо —
Серебряное пение
Напополам со смехом.
В невнятном
Шепоте
Небесной удаленки
Мой путеводный
Модуль —
Божественный и звонкий
Голос звездный
Надгорный
Рожденный в Альпах
Тирольский
Йодль.
Чему научила русская литература
Говорят что посмертье
как длинный туннель
наполненный смогом
и свет в конце туннеля.
И не бегают там
на свету
с криком «бобок» черти
с кочергой
а разгуливает
Гоголь в новой шинели
и бежит поцеловать
maman своей ручку
маленький Лева Толстой.
Но до туннеля
есть кусочек предсмертия.
Его надо пробежать
осторожно и быстро.
Там и подкарауливают нас черти
могут из кривой кочерги
тебя подстрелить.
И не попадешь ты
в заветный туннель
в конце которого свет.
И с Гоголя гопники
стащат шинель.
А Левушка
не успеет добежать
до ручки maman.
О нет! —
До предсмертия
есть досмертие
как до Толстого
есть Достоевский.
И как добежать
до туннеля благополучно
разве что
Гоголь второй книгой
«Мертвых Душ» научит.
В дни пандемии
Мы увидели —
Когда умирают итальянцы
поют с балконов арии
Когда умирают испанцы
Лежат молча на полу вдоль стен
Китайцы умирают организованно
оглядываясь на председателя Си
Русская бабушка предчувствуя ковид
пошла и купила бутылочку
Варвара Заборцева
Родилась в 1999 году. Учится в Санкт-Петербургской академии художеств. Лауреат международного литературного фестиваля-конкурса «Русский Гофман» в номинации «Молодые авторы в возрасте от 17 до 25 лет» (диплом III степени), лауреат Всероссийского молодежного фестиваля «Мцыри». В конкурсе на соискание Премии имени Андрея Дементьева отмечена специальным призом.
Последний пес деревни
Последний житель списанной деревни —
Лохматый пес без клички и хвоста.
Глотает воздух. Вовсе не весенний.
Встречает март у бывшего моста.
Смиренно ждет: когда же на рыбалку?
Хозяина не нюхал целый год.
Лохматый пес. Он северной закалки.
А значит, дозимует. Доживет.
Открыт назём, как вспоротое брюхо.
Гниют штаны на голых вешалах.
Никто не даст по пьяни оплеуху
И косточку не кинет со стола.
Он звал, как мог. Настойчиво. Напевно.
Морозы пережил. А по весне
Последний сторож списанной деревни
Покинул пост
В холодной тишине.
Голос моря
Что-то наше море разыгралось.
То ли это горе, то ли радость?
Ласточка летает больно низко.
Значит, будет ливень – будут брызги.
Брызги разлетятся по Поморью.
Голос моря вырвется на волю.
Выше куполов и колоколен
Неспокойно небо, неспокойно.
Голос моря, нервный и протяжный,
Бьется о ряды многоэтажек.
Голос моря заслоняют крыши.
Море воет – мы его не слышим.
Лучше не кричать, а сразу сдаться.
Город полон звукоизоляций.
Звуки моря сделаем потише.
Проще жить и ничего не слышать.
Что-то наше море разыгралось.
То ли это горе,
То ли…
Юлия Агейкина
Родилась в 1990 году в г. Вышний Волочек Тверской области. С отличием окончила магистратуру филологического факультета Тверского государственного университета. В конкурсе на соискание Премии имени Андрея Дементьева отмечена специальным призом. Лауреат международных конкурсов поэтических переводов с болгарского и французского языков, победитель и призер многих литературных конкурсов.
«Окутал холод улицы пустые…»
Окутал холод улицы пустые,
Засыпал снег цветы надежд простых.
На точки заменяю запятые
В твоих словах, теперь уже – пустых.
Уснули погрустневшие березы.
За тучей скрылся солнца яркий лик.
И, может быть, пролившиеся слезы
Душе вернут покой
хотя б на миг?
Не дал пройти по улицам свободно
Суровый вседорожный гололед.
Который день вновь проживу бесплодно?
Который раз печаль ко мне придет?
Покрылись льдом стремительные реки,
Природа подчинилась вьюге дней…
Так хочется мгновенно и навеки
Весенним днем оттаять вместе с ней.
Игорь Федоровский
Родился в Омске в 1988 году. Окончил филологический факультет ОмГУ. Автор ряда стихотворных и прозаических книг, вышедших в Омске. Участник поэтических и прозаических семинаров. Шорт-лист премии имени Анненского (2019).
Слова, из которых слагается мир
25 марта 2018 года
Ю. Ш.
Из окна —
Городская
Гарь.
Не горюю,
Что сам продрог.
Я хотел бы тебя обнять,
Чтобы не было этих строк
Без огня.
Ты… как скажешь…
– Рай —
это люди.
(И те, кто здесь?)
– Чтоб попасть в него – умирать?
– А не то не поймешь, что есть.
Что у входа ты тугодум?
Выход… воздух уже за ним,
Но сегодня я тоже дом,
Из которого видно дым.
(Наплевать мне, что там кричат!
Я пришел! Я – к тебе! Я здесь!)
Я мечтаю всю жизнь молчать,
Лишь бы не было этих слез.
Незамеченным я пройду.
Дальше – пенсия, дефицит.
Ты дрожишь… Это я в бреду.
У меня все в тебе болит.
19 июля 2018 года
Первый класс
Родители уходят и дорожку
Протаптывают в небе для тебя,
А ты глядишь и думаешь, хороший
Твой Млечный Путь в подтеках сентября.
А ты идешь и понимаешь, страшно:
Твой первый путь из дома без родных,
И каждый проходящий – это радость,
А вдруг… со мной? Но шаг… и я без них.
Еще немного. Сколько – неизвестно.
Как мама бы хотела, чтоб дошел!
Но рвется путь, расхлябанный и звездный,
Его связать мне не хватает слов.
Боишься шелеста седых кустов, лениво
Сдувает ветер с фонарей огни…
Родители уходят, и больнее,
Что ты идешь и будто бы средь них.
Но незнакомцы, сиплые, с усмешкой,
Кто маму подгоняет, кто сестру,
Соседский пес оскалился – успеешь,
Ты поиграй со мной, ведь ты мне друг.
Сбавляю шаг, моя дорожка сбита.
Огромный серый дом, а у ворот
Апостол Петр – дворник дядя Петя
Про школу первоклашкам что-то врет.
«Ушло из меня…»
Ушло из меня
наносное…
Казалось, наросты, бугры…
Но пусто всё… надо снова
В себе разводить костры.
Чтоб ветер печаль пустую
Опять из меня унес.
И дальше всё то же… стыну,
Но достигаю звезд.