И верил я тогда, что жизнь моя бесконечна и я тоже буду отстригать у себя на ногах пальцы и плыть куда-то без руля и без ветрил на соломенной лодке.
А тут вдруг хуяк! — и спохватился, буквально в нынешнем сентябре — мне ж уже вот-вот пятьдесят лет и совсем скоро останется мне разве что согревать грелкой созревший геморрой. Дерево посадил, родил дочку и сына, написал книжку. Осталось только собрать вокруг себя родных и близких, дать им ценные указания и со счастливой улыбкой лечь в гроб.
А вот хуй вам, вполне ещё пока функционирующий. Я ещё живой, ну или, если честно, то хочу в этом ещё раз убедиться. Или не убедиться и сдохнуть где-нибудь в кызыл-куме. Эгоистично, конечно. Но зато хоть дети мои и их дети смогут с гордостью сказать: «А вот отец мой (ну, или дедушка) был вообще ебанутый».
Путешествие из деревни до города москва было не просто не очень удачным — оно было омерзительным.
Я по своему обыкновению купил билет на нижнюю боковую полку, а в прилегающем купе ехали на первый взгляд тихие старичок со старушкой.
Меня сразу насторожил странный уксусный запах, но, впрочем ладно — мало ли там чего бывает со старичками и старушками.
Однако действительность оказалась жестокой: у старичка была с собой огромная бутыль судя по запаху яблочного уксуса, каковой он непрерывно всю ночь употреблял как внутрь, так и наружно. Употребив уксус внутрь, он долго икал. Старушка при этом дико храпела. Запах уксуса выветрился потом из меня только в районе станции метро Нагатинская.
Судя по тому, как они спешили выскочить из вагона самыми первыми, они видимо должны были успеть на утреннюю передачу доктора малахова с новым рецептом вечной молодости.
Ну да ладно, хоть не уринотерапия, и на том спасибо.
А ещё я сегодня утром вдруг, впервые за много лет, почувствовал себя в Москве хорошо.
Нет, у Славы в своём круге тоже хорошо, но какая же это Москва? Спустился туда в подвал, понаехамши, и оттуда же вылез, уезжаючи.
А в этот раз шёл мелкий противный дождь, было самое-самое утро и я сидел на мокрой скамейке неподалёку от станции пражская, пил черниговское пиво билэ и курил мокрую сигарету из мокрого кулака.
И всё как когда-то очень-очень давно, когда я спекулировал сигаретами. И ничего-то в этом чертанове не изменилось, кроме окрестностей метро.
И снова от алтуфьева до пражской лишь на первый взгляд далеко. И снова мне некуда пойти высохнуть потому что отец опять хоронит какую-то троюродную сестру моей бабушки. А у меня в кармане триста рублей и карточка на две поездки в метро.
И стало мне так привычно по-московски бесприютно и безнадежно, что я за малым делом чуть было не расплакался и не ринулся обратно в метро, дабы мчаться куда-то на электрозаводскую с надеждою на немыслимое счастие, а потом, как веничка, всё проебав, проснуться в полночь в том самом алтуфьеве, откуда никуда не ходят никакие поезда.
Но не ринулся, конечно. Ибо. Ибо. Ибо всё давно проехато.
Я говорю, устал, устал, отпусти,
не могу, говорю, устал, отпусти, устал,
не отпускает, не слушает, снова сжал в горсти,
поднимает, смеется, да ты еще не летал,
говорит, смеется, снова над головой
разжимает пальцы, подкидывает, лети,
так я же, вроде, лечу, говорю, плюясь травой,
я же, вроде, летел, говорю, летел, отпусти,
устал, говорю, отпусти, я устал, а он опять
поднимает над головой, а я устал,
подкидывает, я устал, а он понять
не может, смеется, лети, говорит, к кустам,
а я устал, машу из последних сил,
ободрал всю морду, уцепился за крайний куст,
ладно, говорю, но в последний раз, а он говорит, псих,
ты же летал сейчас, ладно, говорю, пусть,
давай еще разок, нет, говорит, прости,
я устал, отпусти, смеется, не могу, ты меня достал,
разок, говорю, не могу, говорит, теперь сам лети,
ну и черт с тобой, говорю, Господи, как я с тобой устал,
и смеюсь, он глядит на меня, а я смеюсь, не могу,
ладно, говорит, давай, с разбега, и я бегу.
По дороге в город Ростов (блядь, пятый день уже не могу вытряхнуть из головы песню «как на берег Дона вывели казаки») я, по своему обыкновению сидел и бессмысленно глядел в окошко, за которым ровно ничего не происходило.
Я всегда езжу плацкартом на нижнем боковом месте, если на таковое есть в наличии билет, и никогда-никогда не вступаю в вагонные разговоры.
В купе справа очень пожилой полковник в отставке рассказывал сержанту-контрактнику про то, как прекрасна была советская армия до тех пор, пока её не загубили Горбачёв, Ельцин, Чубайс и Березовский с Абрамовичем.
Я хорошо отношусь к ветеранам, но это был не ветеран, а тот, из тех самых полканов, на которых я очень хорошо насмотрелся в своё время.
«Дедушка, — сказал я бесцветным голосом, — та армия, про которую вы рассказываете, последнюю свою победу одержала в сорок пятом. У нас нет никакой армии. У нас есть несколько миллионов больных идиотов, которые не умеют стрелять из автомата, подводные лодки, которые все утонули, и ракеты, которые не умеют летать. Это у евреев армия, а у нас говно».
Полковник посинел от ненависти, но ничего — остался живой. Хотя и кричал до трёх часов ночи: «Сталина на вас нету! А вот маршал Жуков!»
А мы с сержантом ёбнули слегка в нерабочем тамбуре случайно оказавшегося у меня в рюкзаке коньяку. Сержант ехал в краткосрочный отпуск домой в Воронеж, дабы познакомиться со свежерождённым своим сыном от жены-дагестанки. Потом мы принудили дембелей (сейчас самый дембельский сезон) вымыть до блеска межкупейный проход из-за того, что один из них наблевал практически под мою полку.
И я вспомнил вдруг те времена, когда я ещё не был тихим питерским интеллигентом в треснутых очочках. И с очень большим удивлением понял, что я ещё не совсем умер.
Зауважал вдруг писателя Сорокина. Я вот это хотел бы сам написать:
МУЖЧИНА: (Берет в руки черепашку.) Вот это черепаха. А это стекло. А это пол. И они всегда во все времена будут — черепахой, стеклом и полом. И ничем другим. Они уже сделаны. До конца. А мы — еще нет. И легко можем стать чем угодно и кем угодно. Поэтому у человека пока нет имени.
ВОЛОДЯ: Я, вообще-то, Володя.
МУЖЧИНА (поворачивается): Ну и что? Через какие-нибудь полчаса вы можете стать бездомной собакой. Или подстилкой, о которую вытрет ноги милая девушка. Или просто куском живого мяса.
ВОЛОДЯ: Неправда. Выбор всегда есть. Можно и не становиться собакой. Или подстилкой. Всегда есть форточка. Куда можно выпрыгнуть.
МУЖЧИНА: Самоубийство? Да. Но это паллиатив.
ВОЛОДЯ: Чего?
МУЖЧИНА: Ну, вынужденный ход.
ВОЛОДЯ: И что?
МУЖЧИНА: Вынужденные ходы в этой игре недействительны.
Вышел во двор. Под ногами хрустит забытый с лета клевер. Собако-степан, обожравшись привезёнными из города сосисками, вяло махнуло мне хвостом.
Встал возле забора. Это городские жители думают, что ссать нужно в сортир. А мне потом ломом что ли всё это расколупывать, когда оно в корыте замёрзнет?
Ну, стою, значит, задумавшись, и вдруг замечаю от себя тень. Откуда у меня посреди ночи вообще может быть тень? А, ну да, полнолуние опять, вон прямо за спиной, огромное такое.
И задумался я тогда вот о чём. Ну, ладно женщины — у них вообще вся жизнь устроена по лунному циклу. А я-то тут причём? Почему в каждое практически полнолуние я сопли не столько вытру, сколько размажу?
Посмотрел на Луну.
Было дело, давнее совсем. Сидел я ночью в какой-то дискотеке, а там стробоскоп мигает и мигает, заебал. Ну, посмотрел я на него внимательно и он, хуяк — и перегорел.
Это я не к тому, что я некий бытовой волшебник. Был бы я волшебник, так мои сообщения читать было бы некому, кроме нескольких женщин.
Просто заебал этот стробоскоп и поэтому перегорел. Хуйня электрическая.
А на Луну я посмотрел и подумал с уважением: небесное, однако, тело — хуй собьёшь.
Ноябрь
Специально для dodododo — про имяславие и имяборчество.
Для тех, кому это всё же интересно, то суть разногласий вот тут — http://dodododo.livejournal.com/1169323.html?replyto=26223531
По этому поводу уже много много лет идёт такой холивар, что кенонисты и никонисты, а также писюшники с макинтошниками — это даже не песочница, а война инфузорий.
Моё же мнение по этому поводу полностью соответствует старому еврейскому анекдоду: «И ты тоже прав, сын мой».
Потому что вообще все потуги изложить дела и проявления Божьи на человеческом языке — это дело, безусловно, увлекательное, но совершенно бессмысленное. Это то, чем занимался Иван Карамазов до тех пор, пока к нему не начал заходить господин в помятом пиджачке. Хотя, впрочем, для некоторых иногда довольно прибыльное.
Ну вот в детстве я читал книжку про двухмерный мир, в котором ползают ромбы, треугольники и прочая дрянь. Так вот они воспринимали остальной мир по тем проекциям, которые на них падали. Одни говорили, что ложка — это длинный предмет, а другие говорили, что очень короткий. И все были правы.
А мы ведь, относительно пространства Господа Бога, живём даже не в двухмерном мире. Как сказала одна моя знакомая, прислав мне в качестве своего портрета точку: «Это я, вид из космоса».
Так ведь даже и этой точки-то нету. Мы живём вообще в каком-то минус двадцатом измерении.
Не знаю, насколько это православно.
Если бы я был президентом, то был бы очень добрым и всем бы делал только приятное.