— Я выгляжу ужасно? — откровенно спросила я у Дениса.
Он удивленно поднял брови. И легонько пихнул меня в бок.
— Не комплексуй! — Прошептал он возмущенно. — Да ты лучше их всех! Ты здесь одна настоящая. Выше голову! Это пусть они поежатся в своих дурацких платьях!
— Спасибо, дорогой… — рассмеялась я и благодарно сжала руку, на которую я опиралась. — Только что-то они ежиться не начинают…
— Ничего, сейчас начнут, — успокоил Денис, оглядываясь по сторонам.
По стенам висели совершенно неописуемые полотна. Первым, на чем я задержала взгляд, оказалась абстракция с волнующе-неприличными ассоциациями. Пейзаж с лесистым ущельем и двумя туманными холмами на заднем плане явно имел эротический подтекст и любовно назывался Mother Earth.
Я вытянула шею и стала озираться в поисках картины своего мужа. Мне показалось, что я углядела в этом водовороте красок нечто предгрозовое. Я подтащила к картине Дениса.
— По-моему, у него не все дома, — сказала я снисходительно, чтобы скрыть восторг. Это мрачно-лиловое творение моего гениального супруга кольнуло прямо в сердце. И стало больно, что я дала ему свой паспорт для развода.
— Да. Дома явно не все, — задумчиво протянул Денис. — По-моему, ему страшно, что кто-то от него уходит. А он чувствует себя заброшенным ребенком. Может, это он про тебя?
— Я его, Дениска, не бросаю. Это ведь он меня домой решил отправить.
— В воздухе гроза, — глубокомысленно подметил Денис, глядя на картину и склонив голову набок.
— Это не я, — повторила я твердо. И неожиданно все поняла. — Это вдохновение. Он всегда боится, что оно его оставит. А без него он беспомощен, как ребенок. Скорее всего так. А вообще-то, знаешь, он ничего такого и не думал. Он просто рисовал. Ночью однажды проснулся и начал. Озарило. Раньше с ним такого не бывало. Растет, гад.
— Да. Талант. А где он, кстати? Поздравить надо бы… — Дениска оглянулся. А потом повернулся ко мне, вдруг крепко взял меня за руку и молча впился в мои глаза.
— Куда? — спросила я, когда он стремительно потянул меня за собой.
— Пойдем, — решительно сказал он, — выпьешь шампанского.
Я жалобно оглянулась назад, туда, где висела наша картина. Уходить из того угла не хотелось. И тут я заметила Чургулию. Он возвышался над толпой. Его ржаная голова, небесно-голубая рубашка и благородный профиль наполнили меня порочной гордостью собственника. Я уже хотела махнуть ему рукой. Но замерла.
Он чуть наклонился и задумчиво поцеловал какую-то блондинистую голову. Это еще чья? И как это вообще возможно?
Чтобы Чургулия кого-то целовал!
Я вырвала у Дениса руку. Остановилась. И как партизанка с берданкой выглянула из-за стоявших рядом дам.
Чургулия стоял, обняв какую-то блондинку в белом пиджаке. И брюки у нее были белыми. И туфли на высоких каблуках. Они беседовали с какими-то людьми и вдруг все вместе громко рассмеялись. И я увидела такое, что долго не могла понять. Рука моего мужа по-свойски съехала на попу дамы в белом.
Или это чужая рука? Или это не мой муж…
Меня все это поразило так, как будто бы я вдруг увидела, что Чургулия снял с себя свои ржаные волосы. А я и не догадывалась, что это парик.
Чургулия меня увидел.
И вдруг мне пришло в голову проверить, парик ли это на самом деле, и я уже собралась в него вцепиться. Но мой решительный разбег был ловко прерван в самом начале. Привычный к парному танцу Денис перехватил меня на взлете. Не разжимая зубы, отчетливо сказал мне прямо в ухо:
— Не стоит, Ева, — и уволок за собой, крепко приобняв за плечо.
Я только успела увидеть, как белая дама повернулась и, сверкая климактерически потным лицом, противно спросила:
— Гэбриэл? Ар ю ОК?
— Только ничего мне не говори! Пожалуйста, без комментариев! — истерично прокричала я, когда села к нему в машину.
Он благородно промолчал, выкручивая руль и выезжая на улицу. Мы втиснулись в поток машин и понеслись вперед. Небо над городом синело. Фонари горели оранжевыми огоньками. Поехали по Гери вверх. Сан-Франциско пугал меня своими перекрестками на самых вершинах холмов. Останавливаться приходилось под углом в сорок пять градусов. Как космонавтам на взлете. Мне каждый раз казалось, что машина не справится и скатится обратно вниз.
Все чургулиевские слова о фиктивности нашего развода оказались нелепым детсадовским лепетом. Я чувствовала себя глупой и оскорбленной. Я не приеду к нему никогда. Я никогда не забуду этого ужасного одиночества, которое я испытываю благодаря ему. Вселенского одиночества. И заброшенности. Отчаяния и страха.
Но вот мы выехали на самый высокий холм. Дальше дорога мягкими волнами скатывалась к океану. А прямо по курсу в этом месте обычно виден был остров-тюрьма Алькатрас. Но сейчас вместо океана была стена молочного тумана. Не тумана даже, а слоистых облаков, ползущих на брюхе по побережью.
Мы проезжали мимо небольших деревянных домиков, покрашенных в пастельные тона. В каждом из них горел уютный желтый свет. И в каждом из них сейчас могло быть счастье. Где-то же оно есть. Ходит же где-то рядом…
— Куда мы едем? — наконец нарушила я молчание. И посмотрела на Дениса.
— Праздновать! — сказал он весело и улыбнулся мне, тряхнув своей длинной челкой.
— Да? И что мы собираемся праздновать? — поинтересовалась я обреченно.
— Свободу на баррикадах… — ответил он и остановил машину, завернув на какую-то маленькую улочку. — Здесь есть один чудный итальянский ресторанчик. Тебе понравится. Я уверен.
Я вдохнула поглубже и вышла из машины. В лицо ударил свежий ветер. Чувствовалось, что океан был отсюда в двух шагах. Но воздуха не хватало. Казалось, что у меня осталось только одно легкое, так давило грудь.
Мы перешли дорогу. Денис подвел меня к калитке, увитой диким виноградом. И мы оказались в таком же увитом зеленью ресторанчике, где повсюду висели пузатые винные бутылки.
— Ева, зайка моя! Как я за тебя рад! — сказал мне наконец Денис, когда нам принесли графин белого вина. — Боже, как я люблю, когда на моих глазах люди обретают свободу. Выпьем же за этот счастливый миг в твоей жизни. — Он поднял свой бокал. — У тебя все впереди. Ты юна! Ты очаровательна! Все мужчины планеты — твои потенциальные любовники. Мне бы твои проблемы! Честное благородное слово!
— Денис! Ты рехнулся! — Мы чокнулись. — У меня одни неприятности. Я в какой-то глуши. Россия с другой стороны планеты. Муж со мной разводится. Чургулия… Гэбриэл! Черт его возьми… Какие тут потенциальные любовники? Да я их всех уже ненавижу!
— Зря. — И он мечтательно посмотрел в сторону смазливого официанта, который принес нам заказанные Денисом морепродукты на громадном блюде со льдом. — Посмотри, какой хорошенький… Чем плохо? А ведь стоит тебе только подмигнуть… Какие возможности, Евочка! Да ты сама-то понимаешь?
— Отстань… Этот уж точно не в моем вкусе, — ответила я, мрачно глядя на хорошенького паренька.
— А этот? — Денис едва заметно указал глазами на бритоголового мачо с обнаженными руками. И заржал в кулак.
— Сволочи все, — без эмоций проговорила я, разом опрокинув винцо без тоста.
— Ты ненавидишь мужчин! Прекрасно! Хочешь, отомстим им всем? — в глазах Дениса загорелись веселые огоньки.
— На что это ты намекаешь? — Я вспомнила один анекдот, который рассказывал мне когда-то Гришка, и посмотрела на Дениса другими глазами. Приятный парень. Сильная шея. Но такая девичья кожа. Хотя о чем это я… И я добавила: — Не такая уж я и мстительная.
— А намекаю я вот на что. — Денис откинулся на спинку стула и посмотрел на меня взглядом творца. — Давай сделаем из тебя оружие массового поражения.
— СПИД, что ли, твой любимый привьем? — спросила я озадаченно и замерла с креветкой в руках.
— Дурочка… — усмехнулся он и покачал головой. — Между прочим, в этом ты вся. Святая простота… Ева! Ты же можешь вертеть мужчинами. У тебя для этого все данные. Только надо немного поработать над имиджем. Ты какая-то неопределенная. А ведь у тебя глаза такие… кошачьи. А губы… Маки просто, а не губы, — добавил он с чувством.
— О чем ты говоришь? Хочешь, чтобы я была такой же, как та крашеная дура в белом? — завелась я. — Кстати, ты не знаешь, кто она?
— Маша Арчер, — неохотно ответил Денис. — Ну так вот. Я бы тебя перекрасил в радикально-черный цвет. Это будет убойно, Ева. У тебя начнется реальная новая жизнь. Если бы я мог так взять и покраситься! Собственная судьба не узнала б!
— А почему же тогда не в блондинку? — ехидно заметила я, ковыряясь специальной вилочкой в недрах крученой ракушки. — Джентльмены же, кажется, их предпочитают…
— Краситься в блондинку значит обнаруживать комплекс недотраханности. Это мое глубочайшее убеждение, — с улыбкой сказал Денис. И добавил, глядя на то, как я мучаюсь с добыванием себе пропитания. — Ты ее вот так разними.
— Странно, — вздохнула я, доставая наконец мидию, — дома почему-то все красятся в блондинок.
— Вот именно. Это со всей очевидностью говорит о том, что в России-матушке — дефицит полноценных мужчин. Они все за пивом у ларьков стоят. Какое там… Кстати, сама посмотри, в самых продвинутых в сексе странах женщины брюнетки, и притом жгучие — Индия, Китай, Япония, Восток. Да что там — Италия и Испания, Латинская Америка. Нет! Я двумя руками голосую за брюнетку.
— А «Плейбой» как же? — спросила я, увлекаясь предметом разговора. — Там блондинки.
— Вот именно — в «Плейбое» блондинки. У них в глазах мольба доделать то, что не доделали другие, — с легким презрением сказал Денис. — Все тот же комплекс.
— Кстати, странно, что почти нет стран, в которых и женщины, и мужчины красивые. Либо то, либо другое. Хотя нет. Бывает. Французы ничего — Ален Делон, Изабель Аджани…
— Французы?! — Денис чуть не подавился. — Не смеши меня. Ален Делон! Да он знаешь какой? Метр с кепкой и тощий, как мальчик. Да! Согласен! Во Франции интересные миниатюрные женщины и никакие мужчины — плюгавые, носатые и тщедушные!