— А ты помнишь, что поручил мне найти этого человека? Мне придется ходить в злачные места, и идти туда одной. Неужели ты хочешь дать мне сопровождение, чтобы я посвятила еще одного человека в твои шпионские происки? — Зина прямо смотрела на Бершадова.
— Звучит логично, — Бершадов хмыкнул, — и, насколько я помню, ты действительно уже держала в руках пистолет. Но для того, чтобы научить тебя стрельбе, нужно время. А поиски нельзя прекращать. Так что...
— Я ничего не собираюсь прекращать, — просто сказала Зина, — дай мне пистолет.
Бершадов нахмурился, выдержал паузу, не спуская глаз с ее лица. Очевидно, ему понравилось то, что он увидел. Потому что опустил руку в карман и молча протянул Зине пистолет Макарова.
— Возьми.
— Спасибо, — Зина спрятала пистолет в сумочку.
— Как ты понимаешь, патронов в нем нет. Это учебный муляж. Стрелять из него нельзя.
— Мне этого достаточно, — улыбнулась Крестовская, — но стрелять я обязательно научусь. Потом.
Легкая улыбка тронула губы Бершадова — как будто он очень хотел что-то сказать.
Виктор Барг хмурился, открывая дверь Зине.
— Где ты была целый день? Я тебя ждал.
— Работу искала, — Зина отвела глаза.
— И как успехи?
— Вроде бы нашла.
— Отлично, поздравляю! Расскажешь, что за работа?
— Пока нет, — Зина не могла взглянуть Виктору в глаза.
— Не понимаю... — лицо Барга выражало безграничное удивление.
— Я знаю. В этом и беда, правда?
— Правда, — резко произнес Виктор. — Но это твоя беда...
— Думаешь?.. — пожала плечами Зина.
— Уверен, — в тон ей ответил Барг.
— Может быть, — Зине надоело это перебрасывание фразами, и она не смогла сдержать вздоха, прозвучавшего в полной тишине. Ей вдруг подумалось, что сейчас она чем-то напоминает Бершадова.
Лучшего часа для посещения Шалашного переулка Зина не могла придумать, поэтому она предпочла действовать наугад. Как и во многих переулках возле Привоза, здесь с самого раннего утра бурлила жизнь. В самом начале переулка было много строительных мастерских, потому стук, шум, визг пил, гул строительных инструментов, пыль в воздухе, стружка под ногами — все это делало пребывание в этом месте абсолютно невыносимым. Ну а к середине переулка от множества сомнительных лавчонок добавлялась вонь.
Зина понятия не имела, что делают в этих лавчонках. По запаху подозревала, что варят какие-то фальшивые медикаменты или наркотики. Впрочем, разницы не было — и то, и другое пахло самым отвратительным, ничем не прикрытым криминалом.
Но страшней всего, самым первым, что всегда чувствовала Зина, приближаясь к Привозу, была вонь гниющих отбросов — выброшенных, испорченных овощей, сваленных в кучу рядом с рынком. Эти кучи гниющего мусора почти никто никогда не убирал, из-под них вдоль всех тротуаров текли зловонные, гнилостные ручейки, буквально преследуя ноги тех, кто не выносил Привоз так, как не выносила его Зина.
Она никак не могла понять, почему этот грязный, никогда не убираемый и, в общем, преступный рынок считается визитной карточкой Одессы. Какие власти ни пытались привести его в порядок, ни у кого ничего не получилось — Привоз никогда не поддавался контролю. Даже советская власть выбилась из сил.
Вонь, грянь, мошенники всех видов и сортов, откровенное воровство, бродяги — все это, слившись воедино, представляло собой настолько живописную клоаку, что навести в ней порядок, похоже, простым смертным было не под силу. И вот теперь путь Зины лежал как раз в этот лабиринт человеческих пороков всех сортов и мастей, туда, где действовали неподвластные людскому рассудку законы. А значит, чтобы добиться результата, нарушить их было необходимо.
Она обогнула очередную кучу гниющих отбросов, отшатнулась, увидев дежурного попрошайку с испитым лицом, который вынырнул прямо из-под ног, настойчиво требуя мелких монет, прошла мимо столярной мастерской, где стоял невыносимый шум, и деревянная стружка вылетала из окон, и наконец оказалась прямо в Шалашном переулке.
Здесь было малолюдно. Зина даже остановилась в растерянности. Ну хорошо, у нее есть имя. А дальше что?
— Дамочка, а подай-ка ветерану гражданской войны... — перегородив Зине дорогу, вынырнул из-за угла наглый попрошайка лет тридцати, явно не видевший эту войну даже издали. Опытным взглядом врача она разглядела зрачки морфиниста. Такая встреча в безлюдном переулке была довольно опасна. Без дозы наркоманы теряли человеческий облик. Крестовская инстинктивно прижала к себе сумочку, где лежал пистолет. Почувствовав твердую сталь сквозь тонкую кожу, ощутила приплыв сил.
— Подам, — спокойно произнесла. — Если скажешь чего.
Из кармана пальто она достала рубль. Глаза наркомана расширились.
— Да за шо угодно, дамочка! О чем базар...
— Гендрик, — сказала Зина. — Я Гендрика ищу. Слыхал?
Такой реакции, которая последовала за этим, она не ждала. Наркоман вдруг еще больше побледнел и отпрянул от нее с такой скоростью, словно действительно увидел пистолет. На мгновение в его глазах она увидела страх.
— Тю, ты... — Попрошайка сплюнул под ноги, грязно выругался. — Провались ты, шалава...
И бегом пустился прочь. Даже деньги, которые Зина держала в раскрытой ладони, не заставили его обернуться назад. Конченый наркоман, попрошайка — и отказался от денег? Почему?! Зина была в таком шоке, что не знала, что и подумать. Сунув деньги обратно в карман пальто, Крестовская пошла по Шалашному переулку.
Пройдя совсем немного, она разглядела какую-то забегаловку — бодегу, находившуюся в подвале дома. На вывеске толстый беззубый моряк в тельняшке держал кружку пенного пива с таким кислым выражением лица, словно у него болели все зубы сразу. Вывеска, потемневшая от времени и непогоды, была страшно грязной.
Однако это был шанс, и Зина не собиралась его упускать. Она с силой толкнула разбухшую деревянную дверь, вросшую в землю, и оказалась внутри.
В лицо ей сразу ударил кухонный смрад, состоявший из жареного сала и подгоревшего лука — жуткая вонь была характерна для самых дешевых забегаловок. Внутри помещения было пусто.
Очевидно, для посетителей бодеги был слишком ранний час. Столики были простыми, деревянными, перед ними стояли такие же некрашеные табуретки. Скатертей не было. Все столы были пусты. Только за стойкой бара, накрытой куском простой фанеры, скучала толстая женщина лет 50-ти, похожая на цыганку. Ее массивные серьги из дутого золота хищно блестели в свете двух тусклых ламп.
— Чем обязана, королева? — неожиданно грамотно спросила цыганка, с интересом глядя на Зину.
— Ищу кое-кого. Подскажете, может? — ответила та.
— Ну, попробуй, — цыганка усмехнулась.
— Гендрик, — просто сказала Зина.
Цыганка нахмурилась. Наступило молчание. Только пальцы ее барабанили по барной стойке, выдавая нервное напряжение.
— Лихого человека ищешь, королева. Зачем он тебе? — наконец произнесла.
Зина вздохнула и для продолжения беседы достала приготовленные заранее деньги.
ГЛАВА 12
Мятые бумажные купюры выскользнули из ее пальцев с такой скоростью, что она только диву далась!
— Правильно мыслишь, красавица, — усмехнулась цыганка, пряча деньги в засаленный карман пышной цветастой юбки, — с людьми только так и можно говорить.
— Ну так и где мне его найти? — напрямую спросила Крестовская.
— Хм... — цыганка снова усмехнулась, — сюда он не ходит. Я его погнала, запретила сюда ходить ему. Другие посетители не хотели. Поняла? Не хотели заходить сюда, когда он здесь.
— Почему? — удивилась Зина. — Он кто?
— Лихой человек, — цыганка усмехнулась краем губ. — Да не воровством и разбоем промышляет, если ты так подумала. Нет, здесь все такие, и они своих бояться не будут. Он в другом лихой, в том, что делает то, что другим людям не доступно... Оттого и боятся его до нервных колик, до дрожи. Страсть как боятся. Вот я и запретила ему сюда ходить, хотя денег у него полно.
— Не понимаю, — закрутила головой Зина, — вы можете четко объяснить? Чем он занимается?
— А ты как будто не знаешь? — Цыганка хитро смотрела не нее.
— Не знаю, — честно призналась Зина.
— Тогда зачем его ищешь?
— Ну, он знал одного человека. Вот я и хочу его об этом человеке спросить.
— Может, и знал, — равнодушно пожала плечами цыганка. — Он многих знает. Но еще больше многие знать его не хотят.
— Извините, я вас все еще не понимаю, — тяжело вздохнула Зина. — Что он делает, почему его все боятся? Вы можете мне наконец объяснить?
— Да ничего страшного он не делает, — усмехнулась цыганка. — Просто продает. Ну, товар продает.
— Какой товар продает? — буквально взмолилась Зина.
— Такой, которого люди боятся пуще смерти. Однако вот прожить без него — никак. То, что он продает, простым людям не под силу понять. Как же его не бояться?
— Господи, да вы можете наконец сказать прямо?
— И не подумаю! Увидишь его — сама поймешь.
— Хорошо, — Зина решила зайти с другой стороны. — Где мне его найти, как?
— Он здесь, — цыганка странно покосилась в угол, потом вдруг резко, словно смахивая ладонью крошки со стола, перекрестилась, да так быстро, что Крестовская этого даже сначала не поняла, — в этом переулке живет. Самый последний дом, в тупике. Он подвал занимает. А первый этаж пустует давно. Никто не хочет в этом доме жить.
— Почему никто не хочет жить? — машинально спросила Зина, невольно подчиняясь правилам этой странной игры.
— Потому, что он держит в этом доме свой товар, — цыганка пожала плечами. — Это же понятно — никто не будет жить в одном доме с его товаром! У кого настолько не будет мозгов?
— Почему? — Крестовской начало казаться, что она сходит с ума, постоянно задавая один и тот же вопрос.
— Потому, что это безумие, — спокойно ответила цыганка.
— Допустим, — Зина вздохнула, — значит, он там живет, и я могу его найти?
— Возможно, — усмехнулась цыганка, — но я бы на твоем месте туда не шла... Не ходи...