.
Через несколько секунд Буратина почувствовал, что под водой его окружили и тычутся в него какие-то холодные скользкие тела. Потом они его подхватили и куда-то потащили, извиваясь и елозя по деревянному телу.
— Это чего? — Бурина замахал руками, пытаясь удержаться на плаву.
— Это наши селёдочки, — сказала жаба. — Они нас доставят куда следует.
— Яюшки! Щекотно! — вскрикнул бамбук, когда две селёдки синхронно ткнулись ему в подмышки мокрыми носами.
— Рекомендую расслабиться, — сказала жаба, — и постараться получить удовольствие.
Действие шестьдесят шестое. Устинов, или Наш герой пытается вздохнуть, но безуспешно
Удивительно живучая тварь!
Я просто дезертир.
20 января 312 года о. Х.
Страна Дураков, Зона, северо-восточный сектор
Со временем непонятно, да и неважно
Сurrent mood: paratimely / внесвоевременное
Сurrent music: Довер Ахер и Саша Шикса — Муму возвращается из ада
Колыхалась какая-то мутная зелень. Свет падал сверху — очень слабый, едва различимый.
Он попытался внюхаться, и понял, что не может этого сделать. Лёгких не было. Или они не работали. Но удушья он не чувствовал. Кислорода было достаточно. И как бы не больше, чем нужно. Во всяком случае, какая-то лёгкая эйфория ощущалась.
— Проснулся? — раздался голос прямо в ухе.
— Псссс… — он замолчал, выпустив несколько жалких пузырьков. Говорить было нечем.
— Вы себя нормально чувствуете? Ничего не болит? — продолжил допытываться голос.
Он попытался кивнуть, и понял, что с мышцами шеи тоже нехорошо. Зато шевельнулось что-то на затылке, и в голове как будто прояснилось.
— Не пугайтесь. Это слуховая пиявочка, — голос стал чётче. — Говорите прямо в неё.
Если бы он хоть немного подумал над таким предложением — как это вообще можно говорить в пиявку на затылке — то, наверное, у него ничего не вышло бы. Но думать было тяжело и некогда. Поэтому он просто сказал себе в затылок- не пытаясь понять, как это у него получается:
— А-а-абырвалг.
— Очень кстати, — одобрил голос. — Вы, считайте, заново родились. Случай не то чтобы исключительный, но редкий.
Молчание было ему ответом.
— Не понимаете ничего, ага? — голос стал ехидным.
— Я даже не знаю, где я, — признался Напси.
— У меня в лаборатории. Ах да, вы же меня не знаете. Хорошо, представлюсь. Зовут меня Дуремар Олегович Айболит, также известен как Болотный Доктор. По основе хомо сапиенс. Хотя на практике я давно уже не человек. Разрешите также узнать ваше первое имя и основу.
— Нап… си… бып… ыт… ре… тень, — эти звуки прошли через пиявку с ощутимым трудом — как через тугую резиновую трубочку. — Можно Напси. Жру умеренно, — добавил он на всякий пожарный случай.
— Экономию ведёте? — Дуремар Олегович хмыкнул. — То, что я с вами сделал, ни за какие деньги не купишь. Да и вообще не купишь. Вы хоть понимаете, что случилось?
— Я думал, что сдох, — признался пёсик.
— Правильно думали. Вам оторвали голову, — любезно сообщил доктор. — Отчего вы, как сами изволили выразиться, сдохли. Если считать клиническую смерть за смерть. Но вам очень повезло. На вас, можно сказать, свалилась целая рояльная фабрика.
— Не понимаю, — сказал Напси в пиявку.
— Это такое литературное выражение… В общем, дело обстояло следующим образом. Я живу на Зоне. Здесь у меня был дом, построенный на аномалиях. К сожалению, его уж нет: сгорел до основанья. Я остался буквально без угла. И решил построить новый дом. Искал большую «аскольдову могилу» для стабилизации. Нашёл. И когда принялся её вычищать, обнаружил среди прочего хлама вашу голову. Глаз в носу убедил меня, что вы разумное изделие. И ваша аура несла следы голубого луча.
— Чего? — не понял пёсик.
— Голубого луча. Это такая вещь. Очень старая. Позволяет быстро перемещать всякие предметы. То есть не всякие, а только живые. Забавно, что сейчас лучом управляет мёртвый татарин. Все вопросы потом, — быстро добавил он.
Напси счёл за лучшее смолчать — хотя понимал едва ли треть сказанного.
— В общем, о таких случаях я обязан докладывать своим работодателям. Я и доложился. Алхаз Булатович… тот самый татарин… даже соизволил лично проявить интерес. И вспомнил. Он развлекался с лучом. И в воздухе увидел птицу, несущую вашу голову. То ли орла, то ли большого креакла. К сожалению, Алхаз Булатович не очень хороший орнитолог… В общем, он вас перехватил в воздухе. Интересно, вы помните этот момент? Такое светящееся вокруг, воздушное?
Напси сосредоточился. И смутно вспомнил голубое сияние, окружающее его со всех сторон. А также ощущение лёгкости и какой-то обезболенности, что-ли.
— Чего-то такое было, — признал он.
— Ну вот. Луч был предназначен для сбора и переноски биологических образцов, — продолжил Болотный Доктор. — Так что, пока вы были в нём, ваши жизненные процессы стабилизировались. Ну то есть умереть вы не могли. Потом Алхаз Булатович сбросил вас вниз. Видите ли, ему интересно, можно ли всё-таки кого-нибудь убить, применяя луч. Там есть всякие ограничители, этому препятствующие. Но старик не теряет надежды. Экспериментирует, — это слово доктор произнёс не без иронии. — В данном случае он дотащил вашу голову до Зоны и уронил в аномалию. Конкретно — в «аскольдову могилу».
Напси так и не понял, что за Алхаз Булатович такой выискался. Но его больше заботило собственное будущее. Так что он решил пока помолчать. Тем более, он чувствовал себя как-то странно. Не то чтобы плохо, а именно странно: как будто заглотнул лишнего воздуха.
— Ну а в «аскольдовой могиле» все процессы до крайности замедляются. Однако не прекращаются совсем. И вы бы умерли рано или поздно. Если бы не я.
— Спасидо, Дуремар Олегович, — сказал Напси искренне.
— Не за что. Меня взяло любопытство: смогу ли я вас оживить. И в какой мере — если вы понимаете, о чём я. Нейроны такие нежные. Но, кажется, у вас всё в порядке. С головой, я имею в виду.
— Мнммм, — протянул Напси. С головой у него было как раз нехорошо: мысли путались, разбегались.
— Ну вот видите. Всё получилось. Я хороший доктор. Мне предложили эту работу именно потому, что я хороший доктор.
Реализация тентуры::35:: -11: 01306, ветвь второго порядка (223565''875''').
9 октября 1986 г.
СССР, Черногорская Автономная Советская Социалистическая Республика, г. Устинов (бывш. Ульцинь), улица Комсомольская.
Сразу после дождя.
На море холодно, в гостинице «Приморская» на обед дают остывшие макароны, а от кипятильника в номере бьёт током.
Ничто из этого меня сейчас не беспокоит. Я сижу на мокрой веранде ресторана «Старая крепость» и попиваю кока-колу из баночки. Жестянка холодит руку даже сквозь перчатку.
Говорят, до войны здесь было солнечно. Впрочем, мало ли что было до войны.
Ветер гоняет у моих ног бумажную салфетку с жёлтым пятном жира, перекатывает картонный стаканчик. Наконец, ему надоедают эти глупые игрушки и он сдувает их вниз, в крапиву. Я знаю, что там, в крапиве. Битое стекло, пробки, презервативы, а также ржавый остов велосипеда «Кама». Когда-то у меня был такой. Тяжёлый на подъём, скрипучий, неудобный. И без передач.
В этой ветке почему-то любят слово «Кама». Тут всё — «Кама». Марка автомобильных шин. Радиола. Киносъёмочный аппарат. Лодочный мотор, насос. И наверняка есть ещё что-нибудь военное с таким названием. Интересно, что именно? Какая-нибудь стрелялка? Вряд ли. Лодка — подводная, например? Слишком просто. Скорее уж, что-то на колёсах. Грузовик особого назначения. Или передвижная радиолокационная станция. Да, станция — это подходит.
Я немного развернулся, не вставая. Железные ножки стула скребут по сырому дереву. Противный звук, зато улица передо мной становится чуть длиннее. Справа и слева — двухэтажные дома из розового кирпича. Дальше новостройки. Потом площадь имени Саббатая Цви, где стоит памятник Дульсинее Тобосской работы Конёнкова, с огромной задницей. А где-то там, за холмами — посты пограничной стражи. Столбы, проволока, контрольно-следовая полоса. И неважно, что там, в соседнем государстве, стоят наши войска, рубли принимают на любом базаре, а в бывшем президентском дворце обосновалась наша военная комендатура. Граница должна быть на замке. Это не обсуждается.
Я представил себя на месте позёвывающего часового, который смотрит на часы и считает минуты до смены караула. Я бы хотел им быть, этим часовым. Местным парнем с выгоревшим на солнце чубом. Который точно знает, на каком свете живёт. И любит свою землю, оттого что иной не видал.
Когда я только-только перебрался в эту ветку, мне часто снились сны о нелегальном переходе границы. Кончалось всё тем, что погранцы расстреливали меня из винтовок. Потом я пообвыкся. Но сны продолжались — на этот раз про милиционеров, которые ловят меня без документов и тоже расстреливают. Потом милицию сменили какие-то цыгане. И только винтовки всегда были одни и те же.
Хочется курить. То есть это я думаю, что мне должно хотеться курить. На самом деле в стылом воздухе курить неприятно. К тому же у меня кончились сиги. Я могу спуститься вниз, к киоску, где ошивается инвалид с обожжённым лицом. У него всегда есть необандероленный «Винстон». Но от этого «Винстона» счётчик начинает потрескивать. Не то чтобы вот прям заходится, а так, тихонечко, как еловая шишка в печке. Но мне и этого не надо. Я наелся по самые гланды радиацией в Нью-Йорке. Особенно в метро. Отвратное место. Станции одинаковые, где выход — непонятно. Не везде есть свет, не везде есть даже переходы. Иногда нужно выходить на улицу, пробираться среди развалин, и потом заново платить, чтобы войти на другую линию. Вход стоит четыре доллара. Джойнт с травкой — от трёх до пяти, в зависимости от показаний счётчика. Продавец всегда негр. Камуфляж, чернильная или серая кожа, страшные блестящие белки глаз. От негров пахло опасностью и голодом. Нас они называли «браза» и презирали. Своих белых они презирали тоже, но как-то по-другому. Наверное, за то, что те проиграли. Таким, как мы.