Бывшее кладбище оцепили высоким забором, вызвали специалистов из Абакана. Было высказано много догадок – винили химикаты, которые принесла с собой река от металлургического завода, радиацию, кто-то даже заикнулся про древнее проклятие. Как бы то ни было, до истины докопаться ученые не успели. Дмитренко категорично заявил, что земля принадлежит ему, соответственно, и зомби тоже его. Все попытки лишить его этих прав он умело пресекал. Вызвал адвоката из Москвы, обещал засудить каждого, кто сунется. Дмитренко в округе знали, связываться побоялись. Когда все от него отстали, он сел и начал думать, что ему с этими мертвяками делать. После бутылки водки и пачки «Беломора» план был готов.
– Зомби – уже не люди, это раз. Родня от них отказалась, это два, – загибал толстые пальцы Виктор. – А значит, можно их загасить. Но просто гасить скучно. Охота!
Заядлый охотник Дмитренко арендовал у властей большой участок в тайге возле города, чтобы выпускать туда экзотическую дичь, оформил бумаги на регистрацию заповедника, и дело пошло. За круглую сумму он организовывал для туристов уникальный, не имеющий аналогов сервис – охоту на зомби. Лесной участок он обнес проволочным забором с высоким напряжением, через который не могли пройти зомби. На время охоты он выпускал туда несколько экземпляров с кладбища, а потом начиналось веселье.
– В полную силу еще не развернулись, народ присматривается. Но, думаю, через полгодика все расчухают, тогда развернусь. Уже купил по блату два «калашникова» для полного угара, дам тебе вечером попалить. Там не промахнешься! – хлопнул он меня по плечу.
– А дичи хватит? – спросил я, закусывая мороженым мясом марала.
– Хватит, Максим, не бойся. У меня там по кладбищу еще пара сотен бродит. Ладно, допиваем и пошли стрелять.
Мысль пострелять из «калашникова» показалась мне очень привлекательной. Я разлил остатки коньяка по стопкам.
– За зомби! – чокнулся я с Виктором. – Кстати, а чем ты их кормишь?
– На птицефабрике остатки всякие, потроха покупаю. Тем и живут. А человечину они у меня не попробуют, видел же сам – у меня все под контролем. Егерей нанял, охрана реальная, угрозы для людей нет. Так в своей газете и напиши, – сказал он.
– А если все-таки цапнут?
– Был у меня с учеными разговор. Вроде как два варианта. Первый, самый вероятный – тебя не просто цапнут, а сожрут. Но если укусят, и ты вдруг сможешь убежать, то сам потом станешь зомби.
– Прямо как в кино по «видику»! – восхитился я.
– Кино-домино, пошли уже, – поднялся он. – Давай только сначала ко мне зайдем. Ты все привез, что я просил?
– Да, в сумке, – ответил я.
Дмитренко открыл багажник «уазика» и вытащил мою сумку. Заказ у него был не слишком требовательный – два блока сигарет Monte Carlo, коробка импортной жевательной резинки и несколько журналов с эротикой. За возможность эксклюзивного интервью – сущие мелочи.
– Вот спасибо, уважил, – сказал он, заглядывая в сумку. – А то у нас в деревне сигарет нормальных хрен купишь, теперь все кореша от зависти на сок изойдут. Пешочком прогуляемся? А то сразу после коньяка не дело за руль садиться. На обратном пути машину заберем.
– Конечно.
Вставив в зубы сигареты, мы пошли вниз по улице. Легкий ветерок выветривал хмель, на душе было хорошо. Вообще, Абаза – очень красивый городок. Со всех сторон его окружают горы, тут же бежит горная река Абакан, на улицах мало машин и много деревьев. Нет здесь такой суеты, как в Новосибирске. Жизнь кажется спокойной и определенной. Мне кажется, что я смог бы здесь жить. А что? Устроюсь корреспондентом в какую-нибудь местную маленькую газетку, буду писать про трудовые успехи простых шахтеров и крестьян. Или можно в заповедник к Дмитренко наняться помощником. С такими радужными мыслями я прошел мимо афиши местного кинотеатра, с которой большие синие буквы кричали, что «Лучший фантастический фильм 1986 года «Полет навигатора» уже на экране абазинского ДК!» К анонсу художник пририсовал зеленую летающую тарелку с торчащей антенной.
– Смотрел? – Виктор кивнул на афишу.
– Нет еще, все некогда было сходить.
– А мы с ребятишками ходили, ничего так, интересное кино. А после этого жена потащила на «Танцора диско». Вот там этот танцор горазд руками-ногами махать! Всех переколошматил! Я-то думал, будет сопливый фильм, а нет. Потом, правда, момент был, когда его мать за гитару хватается, к которой ток провели. Все бабы в зале в слезы! – размахивая руками, затрещал Виктор.
– Да, помню, – сказал я. – Мы в Новосибирске ходили с коллегами. Журналистки наши все платки промочили.
Дмитренко засмеялся и свернул на боковую дорожку, которая вскоре привела нас к его дому. Еще один плюс в пользу Абазы – здесь такие чудесные частные домики! У Виктора был даже двухэтажный. Пинками отгоняя от меня большую черную лайку, которая до нашего прихода спала в тени деревьев, он прошел в дому и отворил тугую дверь. Я поспешно проскользнул внутрь, пока собака не выдрала мне кусок из брюк.
– Папка пришел! – нам навстречу выбежали ребятишки Виктора, два кудрявых пацана.
– Привет, бандиты! – он подхватил их на руки и закружил по комнате.
– Смотрите, что вам дядя Максим из Новосибирска привез, – он опустил ребят и открыл сумку.
– Жвачка! – заорали они. – Ух ты, «Турбо»!
– Что надо сказать? – строго спросил у них Виктор.
– Спасибо, дядя Максим! – закричали они мне.
– Папка, я сегодня кошелек нашел! – заявил один из них, вцепившись Виктору в локоть.
– Да ты что? – удивился он. – Ну-ка, рассказывай.
– Мы с Артемом играли возле агитки, мяч закатился под ступеньки. Я полез доставать, а там кошелек! – возбужденно затараторил мальчуган.
– Много денег было? – поднял брови отец.
– А денег не было, – разочарованно протянул ребенок. – Талоны только на кофе.
– Талоны тоже хорошо, молодец! – потрепал его Виктор по макушке. – Мамка потом сходит в магазин, возьмет.
– Ну все, бегите к себе, – подтолкнул детей отец. – А ты, дядя Максим, пойдем со мной.
Мы поднялись по лестнице на второй этаж.
– А где супруга? – поинтересовался я.
– В огороде, поди, где ж ей еще быть, – ответил он, возясь с навесным замком, на который была заперта дверь, обитая металлическими листами.
Наконец замок сдался. Мы прошли в небольшую комнату, где царил полумрак – шторы были наглухо задернуты.
– Вот она, моя комната трофеев, – гордо заявил Дмитренко, включая свет.
Твою же мать, только и подумал я. Интересно, если сделать тут снимок, эту фотографию пропустят в газету?
– Шикарно? – широко улыбнулся охотник на зомби.
– Нет слов, – искренне ответил я.
Все стены комнаты были увешаны головами. Мертвыми стеклянными глазами на меня смотрели волки, маралы, кабаны, гигантский лось. А рядом с трофеями животных висели человеческие головы – зомби. Обнажив зубы в предсмертной ухмылке, со стены скалилась голова молодого мужчины. Рядом с ним пристроилась очаровательная, если не обращать внимания на вырванное ухо, головка девушки. Ее длинные волосы свисали вниз, почти касаясь лица старика, на котором даже сохранились очки в роговой оправе.
Рука автоматически потянулась за сигаретами, но Дмитренко меня одернул.
– Здесь не кури, у них волосы потом дымом вонять будут. Пойдем, перекусим что-нибудь да будем собираться. Понравилось, значит? Ну, будешь сегодня хорошо стрелять – заберешь в Новосибирск сувенир. В газете твоей все кипятком писать будут.
Мы спустились в кухню, где у плиты уже колдовала хозяйка.
– Вот они, охотнички, – обернулась она к нам, уперев руки в крепкие бедра. – Есть будете? Вас, Максим, мой муженек, наверно, голодом заморил, пока по угодьям своим водил? Садитесь, садитесь, – махнула она полотенцем, не давая мне раскрыть рот.
– А ты куда полез, – прикрикнула она на Виктора, который застыл у холодильника с початой бутылкой водки. – Средь бела дня водку достал, ну ты посмотри!
– Тамара, гости ведь, – неожиданно робко протянул он.
– Гости! Гости чай будут пить, правда, Максим? – она грозно глянула на меня.
– Конечно, конечно, – поспешил подтвердить я, быстро смекнув, кто тут в доме хозяин.
Дмитренко виновато подмигнул мне, убрал бутылку в холодильник и тоже сел за стол, где уже дымился борщ и были аппетитно разложены по тарелкам кусочки сала, черный хлеб и пучки зеленого лука.
– Приятного аппетита, – сказал он, хватаясь за ложку.
Я без промедления последовал его примеру.
«Заповедник зомби. Хакасская автономная область, СССР. Посторонним вход воспрещен», – гласила надпись на заборе, которым было огорожено кладбище. Виктор заколотил в ворота.
– Иду, иду. Кто там? – послышался заспанный голос.
– Открывай, Петрович.
Ворота медленно отворились. Потянуло болотным запахом, к которому примешивался какой-то аромат, который я не сразу распознал. Похожий запах был в цехе по изготовлению мясных полуфабрикатов, о котором я писал статью в прошлом году. Пахло мертвечиной.
– Сейчас выберем пяток кандидатов на вечернюю охоту и поедем стрелять. Борис как раз автоматы привезет, повеселимся, – сказал Виктор.
– Слушай, я же фотоаппарат у тебя дома забыл, мне снимки для газеты сделать нужно, – внезапно вспомнил я.
– Да не переживай, успеешь ты еще сделать свои снимки. У тебя до какого числа командировка?
– В четверг нужно обратно ехать.
– Так чего ты всполошился! Сегодня только вторник. Завтра будешь фотографировать, сколько душе угодно. Мне ведь тоже лишняя шумиха не помешает в прессе. Дело-то нужно развивать, клиентов заманивать. Так что все будет в ажуре. Будем считать, что сегодня у нас практическая часть. Ты ведь настоящий журналист – должен все на своей шкуре попробовать, верно?
– Верно, – подтвердил я.
– Вот и договорились. Посиди пока тут, я схожу с мужиками переговорю.
– Хорошо, давай. – Я присел на скамейку, грубо сколоченную из досок, и достал сигареты.
Виктор где-то копался, поэтому я просидел довольно долго, успев даже задремать. Но внезапно из дремоты меня вырвал оглушительный мат и грохот.