Зомби (выброшенная 'Эксмо' глава к роману 'Проект-Z') — страница 4 из 5

ого отца, которого я и должен прикончить. Нет, теперь я не стану раздумывать о памфлетности речей, относительно того: можно убивать любого, кого посчитает необходимым лишить жизни такой вояка, как я? Ранее, может быть, я и посчитал бы убийство не зомби, настоящим кощунством, но сейчас... Что-то во мне изменилось. Но что? Да, таких соборов, как этот, днем с огнем не найдешь в моем мире, где в принципе и замбуки-то, наверное (я лично не встречал ни одного!), считаются большой редкостью. В полумраке города призраков собор почему-то казался не таким устрашающим, в отличие от окрестностей, кишащих всевозможными гадами, которым место только в аду. Я приподнял голову в надежде рассмотреть все великолепие пост религиозной жизни этого странного, более того, устрашающего места. Шпили собора уходили ракетами куда-то ввысь, в небеса, окрашенные смесью всего лишь двух красок: хаки и черной. Каламбур? Вовсе нет. Такие цвета, как этот, в народе называют грязно-черными. Подойдя ближе к главному входу в храм, я снова ощутил непонятное чувство потери сознания. Точно, это какая-то скрытая фобия, которая внедрилась в мой организм от постоянного принятия денатурата, о воздействии которого лучше было бы вообще не вспоминать. Ком, образовавшийся в горле, на этот раз, каким-то образом перекрыл мне кислород. - Черт! - прошипел я, превозмогая ту боль, которая мешала мне дышать. Опускаюсь на колени и с силой, что есть мочи ору, схватившись обеими руками за горло. Но через секунду ЭТО проходит... Вдох полной грудью наконец-то награждает мои, сжатые от бесвоздушия, легкие, подарком - глотком свежего воздуха. Кажется, жив, но... Что-то со мной происходит? Но что это? Стоя на коленях у входа в божественное святилище замечаю лежащую возле себя прядь волос. Где-то в глубине подсознания возникает смутное предположение: а не мое ли ЭТО?! Осторожно, почти на ощупь, провожу ладонью по голове. Дьявол! Действительно, на земле валялись, упавшие каким-то образом с головы, мои собственные волосы. Что-то рано лысею, не по годам. Приподнимаюсь с коленей и иду к заветной цели, шаг за шагом, все ближе и ближе, превозмогая остаточные чувства загадочной боли, которая уже довольно часто начала проявляться во всем моем организме. Но что это? Дверь собора открывается тяжело, со скрипом. Похоже, что храм уже забыл, когда его посещали последний раз. Внутреннее убранство, если конечно так можно выразиться, поражает и без того воспаленное воображение... Скамьи, стоящие внутри огромного, почти, что метаболического сооружения, сплошь покрыты жирным, черно-серым слоем пыли, похожим более всего на испорченное, несъедобное масло трехгодовалой давности, позеленевшее от времени с отвратным, застоялым запахом. Почему-то кажется, что здесь ведутся черные мессы каких-нибудь ортодоксальных сектантов или, как минимум довольно подзабытых самим временем сатанистов-демонологов. Тусклый свет коптящих, словно дымовые шашки свечей, еле-еле освещает два небольших прохода, идущих вдоль всей длинны огромной залы, прямо к тому месту, где по идее, должен стоять алтарь... Двигаюсь медленно, стараясь не пропустить мимо глаз ни одной, пусть даже малозначительной детали. Акустика, которую заложил зодчий при строительстве этого культового сооружения, превосходно вписывается в его интерьер и сакральную геометрию каждой вещи, о значении которых я могу только догадываться. Я истребитель зомби, а не какой-нибудь искусствовед-историк! Каждый мой шаг отзывается гулким, пронзительным эхом даже в самом отдаленном уголке залы. И в этой пустоте, как ни странно, я слышу не только шум своих шагов, но и каждый удар собственного сердца. Кажется оно... нет, это не от страха или бессилия, вот-вот должно выпрыгнуть наружу, разорвав мне грудную клетку, и с характерным шумом, ударившись о бетон пола упасть возле моих ног. Но, смогу ли я в этой, наполненной мистицизмом вакханалии, перешагнуть, нет наступив на него, пройти дальше, испачкав в собственной крови только подошву своих сапог? О чем это я?.. - Молодо-ой чело-овек... - раздается чей-то голос из темноты. Акустика подводит мою слуховую ориентацию. Не могу определить, в каком месте находится говорящий... Снова тяну руку, к холодной и безинстинктивной стали Беретты. Черт, этот человек, кто бы он ни был, может в этой тишине легко услышать передергивание затвора. - Не доставайте оружия. - Продолжает "невидимка". - Сначала прошу в исповедальню... Вы ведь пришли ко мне именно за этим?! Услышал, мать его так... Этот придурок-пастор, похоже, думает, что я обычный прихожанин. Ну что ж, может быть стоит ему немного подыграть? - Где вы? - спрашиваю я своего незримого собеседника, разворачиваясь по окружности на каблуке сапога, пытаясь хоть как-то сориентироваться в незнакомом месте. Где-то в глубине вспыхивает пара неярких, но хорошо заметных факелов. Их свет в одно мгновение растекается, и... Я замечаю высокое, удаленное от меня на несколько десятков шагов, кажется деревянное, распятие... - Вам хорошо виден свет? - Да. - Идите же прямо к нему - не ошибетесь. А исповедальня... Она чуть правее распятия. Иду, не спеша, несколько замедляя шаг. Мой взгляд, кажется, остановился только на распятии, ничто другое его не интересует в настоящий момент. Распятие. Чер..., не могу даже выругаться, разве что сплюнуть куда-нибудь на пол, превозмогая мое внутреннее, непонятно откуда появившееся оцепенение. Что-то есть в этом древнейшем сакральном символе веры. Но что? Что может так завораживать человеческий взгляд в большей степени, нежели, чем распятие. Но нет, такое впечатление, что на меня действует что-то иное, извне. Но что это? Еще немного, и я у цели. Вот она - исповедальня, с маленькой, наверное, такой же, как входная дверь в храм, скрипучей дверцей, за которой горит еле уловимый, мерцающий свет свечи. Скрепит, зараза, так и знал. Хотя нет, это не скрип, а какой-то скрежет, нервно играющий на моих и без того натянутых, словно гитарная струна, нервах, готовых в любой, самый неподходящий момент, порваться со звоном, подобным тому, который издает разбивающийся хрусталь... Маленькие отверстия-крестики, проделанные в стене, слабо, но все же выдают человека, стоящего на противоположной стороне исповедальной комнаты. Но я могу разглядеть лишь его силуэт. Стрелять в силуэт? Нет, надо немного подождать. Этот падре, скорее всего после моего "раскаяния" выйдет наружу. Вот тогда-а-а-а... Обязательно сделаю контрольный выстрел в его голову, чтоб мозги по полу. Хотя я не могу быть уверенным до конца, что они у него присутствуют внутри черепной коробки. Может быть он тоже зомби? Ведь за все время моего пребывания в городе призраков, на его улицах я не повстречал ни одного нормального человека. - Вы будете молчать или?... - спрашивает пастор. - От чего же. А что собственно говорить-то? - Ты грешен?! - перехватывая инициативу в свои руки, продолжает, святой отец. - Ха, а кто, простите, сейчас может жить без греха? Что-то не припомню. Или просто не знаю? Да и ваша братия, священники - они, что, безгрешны? Пастор пропускает минутную паузу, а затем продолжает так же спокойно, как говорил до этого: - Сын мой, грех не вода, он не может стоять на одном месте, позволяя себе зацветать, как болотная ряска, а потом гнить, покуда совсем не протухнет, распространяя впоследствии лишь смрадный остаточный запах. Да, никто не застрахован от прогрессирования грешных помыслов... Даже я. Ну а ты? Охотником на зомби работаешь? Черт, этот ненормальный служитель церкви, похоже, не только хорошо слышит и видит, но так же здорово читает мои мысли. - Думал ведь когда-то, что ни одного из них никогда не то, чтобы убьешь, но даже и не повстречаешь в жизни. Убил же? Убил! Да не одного, а сразу двух, мастерски, одним выстрелом. Пять баллов! Видел, как их мозги, прости, то, что от них осталось, разлетелось в разные стороны, забрызгав стены и пол?! А какое наслаждение ты испытал от этого? Словами-то не передать... - Стоп, но это же моя работа. А по твоим словам, святой отец, выходит, что я должен целовать их в сморщенный, мокрый от гноя лобик? - Х-м-м... Твои ощущения, которые ты испытываешь, появились давно. - Вы о чем? - Головокружение, тошнота, приступы астмы... - Честно говоря, не помню. А что, это имеет какое-то отношение к тому, зачем я сюда пришел? - Самое прямое... Ты помнишь тот день, когда пропала твоя жена Джина? - Не то, чтобы помню... Он, этот день, сидит в моей голове и постоянно, словно яблочный червь подтачивает все мои извилины. Иногда мне кажется, что именно из-за меня она могла пропасть... Хотя говорят, что ее убили зомби. За стеной слышится едва уловимое ерзанье. - Не просто из-за тебя, хотя... Ты, конечно же, ни в чем не виноват. Я прислоняюсь к стене лицом. Так, чтобы было лучше слышно. - Что вы имеете ввиду? - У-ф-ф. - вздыхает падре и, сделав некую паузу, продолжает. - Да, ее убили именно зомби, но ты, именно ты, имеешь к ее убийству самое прямое отношение. Кажется околесица, которую я слышу из-за стены, начинает меня потихоньку бесить. Я медленно, и почти бесшумно, расстегиваю кобуру и осторожно достаю свое оружие. Ну, ты, гаденыш, сейчас точно получишь между глаз порцию свинца, давно для тебя приготовленную. Хорошо, что КенБло послал на дело именно меня, а ни какого-нибудь желторотика, типа выпускника-курсанта спецшколы. Он то точно поддался бы на речи этого отмороженного проповедника. - Может быть, - превозмогая собственное отвращение, продолжаю я. - Вы скажете, что я такой же зомби, двух из которых мне сегодня посчастливилось пришить из своей Беретты в кафе? - Я ничего не стану утверждать. Ты и сам через какие-нибудь десять минут все поймешь. Нет, похоже, у моего собеседника точно с головой не все в порядке. Шизофреник, он и а Африке - шизофреник. - Падре, что-то я не понимаю, вы - проповедник божий, а несете такие речи, за которые вас в шестнадцатом веке точно сожгли бы на костре. - Ха. - Безмятежно продолжает святой отец. - Это у вас, простых смертных все так просто, сжег и концы в воду. А сама суть, пусть останется где-то в забытьи. Помню в Тул