– Нет. Здесь я живу.
– Что вы несете?!
– Погодите… Иван Сергеевич? – женщина нахмурилась, с недоверием поглядела на Прохора. – Он же… Он же умер.
– Что?!
Прохор ощутил, что задыхается. Но это был не последний удар, нанесенный ему незнакомой женщиной.
– Да, умер. Еще год назад… – она близоруко всмотрелась в лицо Прохора. Всплеснула руками. – Батюшки… Ведь вы его сын? Прохор?
Прохор молча кивнул. Ему казалось, он сам умер. А после восстал из могилы и вернулся в давно покинутый дом. Он медленно сполз вдоль стены на пол.
– Может, воды? – обеспокоенно спросила женщина.
Прохор не слышал ее.
– Я ничего не понимаю… – прошептал он. Схватился за голову. – Я же был у него здесь… Неделю назад!
– Не может быть, молодой человек. Вы здесь никак не могли быть. Я всегда дома. А если ухожу – дочка тут за меня. Сейчас я ее спрошу… – Женщина отвернулась, крикнула в глубину квартиры: – Света! К Ивану Сергеевичу, покойному, никто без меня не приходил?
– К кому? – приглушенно донеслось из квартиры. – Нет, не приходили.
– Стойте! – Прохор умоляюще, снизу вверх поглядел на женщину. – Но как это случилось?
– Ой, это же давно было, мы тогда еще сюда не вселились. Сердечный приступ, кажется. Вроде бы и вам звонили, телеграмму давали. Но вы же в воинской части, на задании вроде. Так и не связались с вами тогда.
Год назад… Да, тогда он был вне пределов досягаемости – как на другой планете. И, как с другой планеты, с задания вернулись не все. Уже по возвращении началось расследование. И, как обычно, по итогам во всем обвинили «стрелочника». Его вышвырнули со службы с «волчьим билетом». Наверное, он бы тогда спился или того хуже – если бы не поддержка отца…
Но, выходит, не было никакой отцовской поддержки? Не было отца? Ничего не было?!
Значит, все эти бесконечные встречи, чаепития и застолья с любимой отцовской закуской под ледяную водочку, бардовские песни под гитару, фотоальбомы, анекдоты, армейские байки, простые, но дельные отцовские советы, все эти пьяные разговоры по душам – все это плод его больного воображения?!
Выходит… Он просто сошел с ума.
– Эй, с вами все в порядке?
Это уже где-то за спиной. Он и сам не понял, как спустился по лестнице, вышел во двор. Вдохнул свежего воздуха полной грудью, поглядел на свои руки. Пальцы мелко дрожали.
Может, это Бука виноват? Что он сделал с его головой? Что это были за разряды такие? Как будто током… А может, вместе с нейрофоном этот монстр сжег ему какие-то участки мозга? И все в голове перепуталось?
Ответа не было. Идти тоже было некуда.
Разве что в психушку. Там ему быстро выделят отдельную палату. Уколы, процедуры там. Время от времени ногами по почкам от громил-санитаров…
Нет, лучше уж сразу в петлю… Или…
К Тине.
Если только она тоже – не плод его фантазий.
Глава четвертая. Охота на охотника
Тина жила в шикарных апартаментах в одной из башен Москвы-Сити. Шикарных, конечно, по его нищебродским понятиям. В кругах его подруги такое жилье считалось довольно скромным. Вообще, парочка из них получалась – полнейший мезальянс. Ничем они не совпадали по жизни. Кроме секса.
Но вот тут-то, как говорится, был один нюанс. Тина тащилась от него, как дикая кошка в известный период. И это было сильнее любых косых взглядов подруг и, упаси бог, богатых родственников Тины.
Впрочем, плевать он хотел на ее круг, как и на все прочие условности. Наверное, за эту его уверенность и умение с достоинством держаться в любой социальной среде Тина в него и втюрилась. Да еще, пожалуй, за идеальную мускулатуру, как на греческой статуе.
Отцовские гены.
Он уже почти свыкся с этой нестыковкой в голове. Точнее, затолкал ее поглубже в пыльные тайники сознания, чтобы не спятить в натуре. Потому что отец для него оставался живым, и ту встречу недельной давности он физически не мог посчитать бредом. Она была реальнее самой реальности, и стереть ее из головы он не мог чисто физически.
Такси заложило вираж на развязке и помчалось к Москве-Сити. Кто бы ни придумал это нагромождение стекла и бетона, одного ему удалось добиться наверняка – напрочь лишить это место души. Небоскребы выглядели в Москве как инородное тело, как бы намекая на скорый приход нейрофонной эпохи.
И будто подчеркивая эти мрачные мысли, похохатывал чему-то своему таксист, в ухе которого тоже торчала «таблетка» со смайлом. Водила, однако, не забывал следить за дорогой – видимо, сквозь эфемерные образы дополненной своей нейрофонной реальности.
Тина не знала, что он приедет. Он пытался ей позвонить – но в его руках «сдохла» еще одна трубка, купленная им на последние деньги. Он уже почти не сомневался: техника в его руках «умирает» неспроста. Но пока не было времени разбираться в данном феномене.
Хотя что-то это ему напоминало. Но что?
Он напряженно пытался вспомнить, поднимаясь на скоростном лифте на этаж Тины. Жеманный консьерж уже узнавал его и сразу пропустил с эдакой игривой улыбочкой. Похоже, этот голубоватый тип положил на него свой масленый глаз.
Протянув руку к дверному звонку, на этот раз остановил палец в сантиметре от кнопки. Вспомнился дымок и вонь горелого пластика в прошлый раз. Поэтому он просто постучал в дверь, уже приготовившись отвечать на неизменное «кто там?».
Никакого «кто там» не последовало. Дверь открылась сразу и нараспашку. В подсветке из целой батареи дизайнерских светильников стояла Тина.
Совершенно голая.
Он даже пискнуть не успел, как он сгребла его и затащила в постель. Это условно – в постель. До постели были темная прихожая, ванная, кухня…
Что Тина умела лучше всех – так это начисто срывать башню. Через час он забыл обо всем, что занимало голову всю последнюю неделю. Что ни говори, страстная девушка – лучшая терапия от дурных мыслей. Да что там – от всех мыслей в принципе.
Уже расслабившись в изнеможении на гигантской круглой кровати у панорамного окна с видом на Москву-реку, она спросила, выдыхая в потолок струйку сигаретного дыма:
– Ты зачем отключил нейрофон?
– Зачем отключил? – бездумно отозвался Прохор. Пожал плечами, хоть Тина не могла этого видеть. – Не отключал я. Батарейка села.
Иногда лучше соврать сразу и без стыда, чем нагромождать подозрительные отговорки.
– Да? – Тина недоверчиво хмыкнула. – А разве там батарейка есть?
– Есть. Не важно. Без нейрофона лучше.
– Шутишь?
– Ничуть. Сегодня я вдоволь насмотрелся на хозяев нейрофонов. Это еще поспорить можно, кто и чьи настоящие хозяева – люди у нейрофонов или нейрофоны у людей…
– Хватит философствовать, – зевнув, сказала Тина. – Тебе это не идет.
– Вот как? А что мне идет?
– Оружие. В той вьетнамской миссии с оружием, в грязи и пороховой гари ты смотрелся просто сногсшибательно… О, я, кажется, опять возбудилась!
– Да ты шутишь…
– Шучу. Открой вино, я сейчас.
Тина направилась в сторону ванной. Прохор поднялся, взял со столика бутылку. Подошел к панорамному окну в чем мать родила. Обитатель Москвы-Сити может себе позволить взирать на город, стоя голым перед окном – как истинный небожитель. Взирайте, смертные, и завидуйте.
– Тина, а штопор где?
Девушка не ответила. В поисках штопора он добрался до сверкающей стеклом и металлом кухни. Одна эта кухня была больше его съемной квартиры, не говоря уж об абсолютном превосходстве в роскоши… Отыскав штопор и открыв бутылку, он отнес ее в спальню. Затем вспомнил – и вернулся на кухню: снял с держателей сверкающие чистотой бокалы, снова направился в спальню.
И замер.
Перед ним в коротком шелковом халатике стояла Тина. Но взгляд сейчас приковала не ее восхитительная фигурка, а автомат М-4 штатовского производства в одной руке. В другой она держала бутылку, обильно прихлебывая из горлышка. Вино стекало с уголков ее губ и текло по прекрасной шее, плечам, струилось между аккуратных маленьких грудей…
Как кровь.
Он сглотнул.
– Тина, ты чего?
– Поиграем? – весело сказала Тина и по-киношному повела стволом.
– Какие игры? Откуда у тебя настоящая пушка?!
– Ты чего, Видов, перегрелся? – Тина пьяно расхохоталась, как ведьмочка из старого фильма. Пьянела она мгновенно. – Откуда у меня настоящая пушка? Это же игра! Включай нейрофон! Я загрузила режим «один на один». Посмотрим, кто из нас круче!
Она поставил бутылку на столик и эффектно передернула затвор своей М-4. Только теперь Прохор заметил, что модификация легендарной М-16 в ее руках тонко разукрашена узорами «под хохлому». Странные вкусы у гламурных цыпочек.
Однако сейчас важно вовсе не это.
– Включай нейрофон! – уже с легкой угрозой повторила Тина. – А то я обижусь и перейду в режим «охота».
– Я не могу… – Его голос предательски дал «осечку», что вызвало новый приступ смеха у Тины. – Черт… Не могу его включить, мать его так!..
– Врешь!
Тина вдавила спусковой крючок – и огромное, в полный рост зеркало напротив кровати лопнуло, разлетевшись сотнями осколками. Прохор едва успел отскочить, чтобы голое тело не посекло осколками. Зазвенели, падая на пол, гильзы, в воздухе резко запахло порохом. Тина лишь хохотала и продолжала палить, снося с полок любимые статуэтки, кроша дорогую отделку стен.
Прохор припал к полу, ощущая кожей болезненные уколы мелких осколков штукатурки. До него вдруг дошло: Тина попала в ту же самую ловушку, что и он сам до этого! Она стреляла в него из настоящего оружия, думая, что находится в нейрофонной игре!
Как все это складывалось в голове у девушки, один Бог знает, если он сам – не созданная нейрофоном иллюзия. К тому же девушка была пьяна, а с пьяной Тины спрос вообще невелик.
Слыша, как Тина меняет магазин, он бросился к входной двери.
– Стой! – заплетающимся голосом крикнула вслед Тина. – Я тебя все равно подстрелю!
Если бы кто раньше сказал ему, что он будет спасаться бегством от желающей его застрелить женщины, – он не поверил бы. И уж тем более бы не поверил, что станет удирать от нее голым. Однако шутки шутками, но сейчас было не до смеха. И он ввалился в лифт, едва успев нажать кнопку первого этажа. Вовремя, пули загрохотали по закрывавшимся дверцам, едва заглушая пьяный смех этой разбушевавшейся дикой кошки.