Зона дремлет.
9-ая книга о приключениях господина сталкерской наружности, по прозвищу Велес.
Пролог.
Сегодня тут довольно тихо, что явление не частое.
Сталкерский бар у Кордона, в котором, по слухам, можно было не только вкусно поесть, водки
выпить, но ещё и поспать в настоящей комнате с мягкой кроватью, раздевшись, приняв душ, не
опасаясь, что со спины к тебе кто-нибудь подберётся, да что-нибудь откусит или что-нибудь
украдёт. А ещё ходили слухи, что тут можно купить что только душе угодно. Даже кушанья
приготовленные по рецептам аборигенам Амазонки – вопрос только в цене и в том, можешь ли ты
позволить себе столько заплатить. Люди владевшие этим баром, размещённым под землёй, могли
достать абсолютно любую вещь. Да что говорить! Стоило глянуть на ассортимент их торговца и
уже глаза разбегаются так, что обратно их собрать проблема. У него тут на полках лежат даже
презервативы со вкусом папайи и сладкие леденцы.
Леденцы, кстати, пошли на ура. Сталкеры поначалу брали сразу по несколько килограмм – кто
знает как тут эти леденцы оказались, может случайно сталкер какой прихватил с собой с Большой
земли, его кто-нибудь убил и вот, продают теперь имущество покойного. И не факт ведь, что ещё
такой идиот с леденцами в Зону попрётся, съесть не успеет, его убьют и ограбят – нужно сразу всё
забирать, а то потом одни воспоминания останутся…, но леденцы у торговца никак не кончались.
Только новые их виды появлялись. С апельсиновым вкусом, с вишнёвым, всякие. Виноградные, почему-то, сталкерам не понравились. И презервативы не понравились. Даже с ароматом киви и
пупырышками никто не покупает. Так что сей товар, теперь ютился в уголке, собирая пыль и
старый толстый торговец, мрачно хмуря кустистые брови, время от времени посылал злобные
взгляды громадной пачке с презервативами. А как он не хотел эту гадость вообще продавать! Даже
попытался качать права – не помогло. Попытался объяснить, что он уважает понятия и по ним, такой фигнёй, торговать не может физически. Но его всё равно не поняли. Организация признавала
лишь одно понятие – способность приносить прибыль. Как именно это делается её не интересовало.
Можешь банки грабить или апельсины продавать, главное, что бы прибыль была и твоё дело не
мешало прочим интересам Организации. ОПГ нового времени, 21-ого века, Синдикат, о каких
пожилой торговец, когда-то в юности, читал в фантастических романах. Спрут плюющий на
понятия, безжалостный, беспринципный, расчётливый и холодный. Словно скользкая, осторожная
королевская кобра. Из интересов только добыча. Сама она неуловима, быстра и беспощадна, бьёт
всего один раз и только насмерть.
Сталкеры, в большинстве своём не знали, кто именно владелец сего заведения. А спрашивать
напрямик о таких вещах, в Зоне не принято. Люди могут расстроиться, начать нервничать, юлить, уходя от вопросов и, совершенно случайно, даже могут пару пуль в область лба загнать.
Ходили слухи, что отсюда, можно выбраться на Большую землю, за очень серьёзную плату, но, возможно…, кто знает. Может и правда, а может выдумки, но удачливые сталкеры, отчего-то, последние три года, стали пропадать без вести слишком уж часто. Последний год понятно – с Зоной
творится что-то непонятное, злится она на что-то. Сталкеры мрут пачками. Но в прошлые два, куда
девались матёрые счастливчики? Куда вот делся сталкер с прозвищем Удача? Ведь не просто так у
него прозвище это было. Везло ему очень. Правда, выдумщик был тот ещё. Как-то по пьяни, стал
всем рассказывать как в Новый год, водку с бюрером пил – очень он народ насмешил. А потом
Удача на них всех обиделся и выстрелил сталкеру Харчку в ногу. Не насмерть естественно.
Потом из-за стола поднялся, к Харчку подошёл, и тогда уже наглухо, в лоб пальнул…
Пропал Удача. И ведь знали сталкеры куда он ушёл – на Кордон, в эту его часть. Собственно
Удача с Кордона редко вылезал. Может потому и везло ему так? Кто знает. Может, поэтому. До сих
пор слова «за хабаром к ЧАЭС иди, спать и водку жрать только на Кордон» ему приписывают. Где-
то тут он и пропал. Некоторые попытались найти его труп – вдруг при нём какой-то артефакт был?
Или там бумажка какая-нибудь с пометкой: тута значит, хабар я давеча припрятал. Не нашли даже
следов. Только удалось выяснить что пришёл он сюда, в этот удивительный бар и всё. Больше его
никто не видел. И ведь не он один так пропал. Сталкер Атаман, славившийся жестокостью своей
маленькой банды, тоже сюда пришёл однажды. Все шесть человек из его банды были обнаружены
быстро – лежали у потухшего костра в одном из домиков посёлка, что стоял неподалёку от бара.
Всех кто-то пострелял. Спали они, даже оружие вытащить не успели. А вот Атамана там не было, пропал. И хабара при них не нашли. Кто с ними расправился неизвестно, что стало с Атаманом2
тоже. Говорят, видели как он в бар приходил один, но когда конкретно? После этой неприятности с
его бандой или до? Неизвестно. Одно известно точно, Атаман пропал бесследно.
Вот такое странное место. В котором всегда полно сталкеров. Даже из Центра Зоны, стали сюда
приходить – помыться под настоящим душем, не рискуя вдруг оказаться под струёй кислоты, бьющей из крана. За этим можно и пол Зоны пройти. Да и вода тут оказывалась на удивление
чистой. Как так получалось непонятно, но факт – вода даже пахла как-то по особенному. А если
артефактов много, можно было даже душистого мыла прикупить и шампуня с пенкой. А уж за то, что бы поспать после душа, раздетым, в комнате, в которой сто процентов, ничто тебе не угрожает
– да многие сталкеры за один такой день готовы почку отдать. Некоторые даже свою. Но таких
конечно, меньшинство. Своя она как-то ближе, роднее и почти бесценна.
Но сегодня, в шумном баре подземном, оказалось удивительно безлюдно. Впрочем, весна. Снег
сошёл, травка пробивается, тепло становится. Сталкеры на работе сейчас. Вот через месяцок, сюда
потянутся косяками, сдавать хабар торговцу и вкушать прелести цивилизации, коих они лишены
там, в Зоне…, сегодня всего с десяток людей расположилось за столиками бара.
-I him not entrust. Here strange.
-Can be, us have defrauded?
Послышалось от одного из столиков, занятого тремя очень подозрительными сталкерами –чистые, лощёные, оружие новое. Впрочем, если приглядеться, не такое уж и новое…
-Пижоны грёбанные. – Пробормотал пожилой мужчина, расположившийся за другим столиком, метрах в пяти от троих инностранных граждан, с той стороны Зоны. Поправив грязный, местами
драный плащ, мужчина вновь посмотрел на зарубежный вариант сталкера обычного, краткоживущего. Из десятка таких, один два опытные получаются, которые уже в Трамплине на
Кордоне не помрут, даже если пьяны в стельку. А из двух трёх десятков опытных получает один
два матёрых, которых уже и химера в одиночку не всегда способна съесть.
Прищурился. Профессиональный взгляд пожилого сталкера, бомжеватой внешности, тщательно
ощупал три мускулистые упитанные фигуры. Разум навскидку оценил имущество всех троих.
-Жлобы паршивые. – Заключил старик, прикинув, что взять с них можно не так уж и много. Если
только артефакт какой есть…, откуда у таких прикордонных пижонов артефакт? Может медуза
какая или ещё что-нибудь, что на коробку спичек, да и то не на полную, обменять можно.
Не стоит оно того, пусть живут. Потом, когда пообтерутся заматереют, если, конечно, доживут
до этого момента…, однако, они пришли на его половину Зоны! И не заплатили налог!
-Хм. – Старик пожевал губами. Взял стакан, хлебнул. Поставил и рукой махнул. – Ну вас нахер, у
меня скоро день рождение, не буду вас сегодня грабить.
Едва он махнул рукой, как из-за соседнего стола поднялся высокий, скуластый парень. В отличие
от прочих посетителей, он не носил плаща. Только лёгкая серая куртка.
-Босс? – Спрсоил этот парень, наклонившись к пожилому сталкеру.
-А? – Мужчина поднял взгляд, увидел лицо сего молодого парня. – А, Валдис, да ты не парься, я
это так, своим мыслям привет передал.
-А…, понял. – Ответил парень и сел обратно. Трое соседей Валдиса по столу, обратили к нему
вопросительные взгляды. Пожал плечами. – Хрен знает, видать нервничает.
Старик хмуро покосился на четверых своих людей, занявших стол ближе к стене. Оттуда вся
огромная комната бара просматривается и, при желании, нормально простреливается. Валдис, поймав косой взгляд босса, сконфуженно притих. Пивко потягивать стал и молчать активно. Старик
повернул голову в другую сторону. Там ещё трое мрачных, настороженных сталкеров. Только они
не совсем сталкеры. Вот если год плохой и с хабаром прям беда – они сталкеры, тоже по Зоне
ходят, артефакты ищут. А если год хороший, хабара много, они артефакты уже не ищут, а
отбирают, у мимо идущих сталкеров. В урожайный год они исключительно бандиты.
Тоже неплохо устроились – в случае чего, комната под перекрёстным огнём. Конечно, тут это
вряд ли необходимо, меры предосторожности всякие такие, но…, Бог, он мужик такой, бережёт он
только тех, кто ко всему готов и может, даже без его помощи, вылезти из самой серьёзной
заварушки. Так что лучше перестраховаться. Повода вроде нет, но кто их знает. Старик не понимал
этих людей. Жили они не так как он, не так видели окружающий мир. У них нет понятий, нет
принципов. Что они выкинут, он не мог предугадать. Поэтому, лучше быть готовым к самому
худшему из всех возможных вариантов развития событий.
Открылась дверь, ближе к углу помещения. Старик перевёл взгляд туда и с облегчением
откинулся на спинку стула – наконец-то, ждать уже поднадоело.3
-И зачем же тебе понадобилась персонально я? – Поинтересовалась девушка, усаживаясь