Расправь парусом крылья… почисти перья, какие есть… и окунайся в достойную тебя жизнь! «Ты Времени заложник! У Вечности в плену!..» Неужели ты до этого еще не догреб, мудила ты грешный! И еще… еще про треножник скажи… разбей его о первую попавшуюся стенку! К чертям собачьим! Совсем!
Я же сказал: жизнь начинается после хорошей порции. Все знакомства происходят по пьяни… расставания тоже. Самое смешное в этом угаре — момент возвращения к норме… «а поутру они проснулись»… Какие воспоминания пошлют тебе привет?.. Как аукнется?.. Кто откликнется?.. Где тебя носило? Где ты крылья свои потерял? О чью голову разломал свой треножник?
Только я так думаю: норма, это не норма вовсе. Это очковтирательство и подлянка. Это комплексы, сомнения и притворство. Это пустопорожний самообман… Ощущение, что мир вращается вокруг твоей безнадежно уставшей персоны… Ощущение, что ты что-то стоишь. О, паскуднейшее из заблуждений!.. Ни хрена ты не стоишь!
Пьянка докажет это в момент. Похмелье пригнет тебя до должного уровня. А запой, вообще все расставит по местам… покажет, как ненадежна и зыбка реальность… как хрупок мир, быстротечно время… шатко сознание… Как слаб ты и мягок…
А норма — это всего лишь термин врача, ставившего тебе капельницу…
Неужели вы этого не поняли?
А если поняли, то почему не трубите об этом во все свои трубы?! Почему не стучите в барабаны?.. Почему, если и нажираетесь, то как бы извиняясь… тишком… мол, нажрался… простите, простите…
А я знаю почему вы прячете рожу от света белого и людей… Потому что такой интим обнаружился!.. такие обрушились открытия о себе!
Ты думал, что ты такой тонкий, вдумчивый, ироничный… Что человек звучит гордо…
Оказалось — не гордо.
Оказалось, что самое сложное в «до — потопной» жизни — нагота — далась так легко… элементарно… Ты разделся и вывернулся… и из тебя вдруг поперло… Что? Так то самое… Суть твоя. Дух. В чистом виде.
Из тебя, как из браги, выпарили истину. А все наносное, придуманное, все твои конструкции мирозданья… планы по благоустройству среды обитания… всю эту муру, чем занят ты в основной жизни… слили в сортир.
Осталась душа, чистый Дух — Spiritus по латыни…
И основной комплекс (он же инстинкт), что прятал ты на донышке души от Бога и людей вылез наружу!.. Такой упитанный жирненький комплекс, что выращивал ты тайно… Он и разгулялся. И ты теперь с ужасом смотришь на плоды его деятельности…
Угу?
Ладно… Я, кажется, увлекся психоанализом с философским уклоном. А эта не та дорожка… Скользкая дорожка. В дебри ведет… во тьму неопознанного… В лабиринты темные, да пещеры мрачные… Там и пропасть не долго. Пусть там Фрейд с Достоевским бродят… Кроты-кладокопатели. Спелеологи с тонким нюхом… Вынюхивают у кого какие урановые рудники под сердцем закопаны…
А мы лучше к свету вернемся. К свету фонарей, где роятся девчонки тьмою… К витринам магазинов, в океан выпивки…
Согласитесь, эта тема достойна пера. Вечная тема. Тем более, выяснилось, что Spiritus — Дух. А Дух бессмертен. Мне так кажется… Основной инстинкт — девушки — тоже бессмертен. И если ты не в силах молчать, то лучше не молчать о Вечном. О вечной Радости. Тогда твой голос не будет так одинок. Он вольется во всеобщий хор жизнелюбивых тварей, населяющих нашу планету. В хор открытых сердец… А это, как ни крути, — Гармония…
Так вот, я как принял порцию… того продукта, о котором думай не думай, все одно — съешь… то пошел шататься в направлении дома… Доеду не доеду — нам не дано предугадать… А вот к а к доеду… в каком ритме… праздник то будет иль детектив — это от тебя зависит. От твоих возможностей и талантов. Талантов у меня вагон… возможностей — м-а-а-ленькая тележка… Рублей сто с мелочью…
— Куда бежишь, тропинка милая? — это я говорю… весело говорю… без тени смущения говорю… Незнакомке… той, что впереди плывет с таинственным видом… Интересно, что там припрятано… в твоей гордой головке?.. Эй! Какие мечты… какие страсти томят твою грудь? Какие желания стискивают талию?..
— Может, станцуем?
Идет, не оглядываясь, к своему жениху… Игнорирует меня начисто…
Ушла…
Надо было ей пива предложить…
Ладно… Не моя, видать, тропинка…
Да уж… что уж… Я давно уже ничего не хочу очень. То есть хочу, но не очень… Не так, что б все бросить и бежать… Они на меня обижаются даже. Ты, говорят, не добиваешься нас… Всем своим видом говорят… А нас, говорят, добиваться нужно. Желательно с риском для жизни. Это нас возбуждает. Или красиво добиваться… романтично так… Романтично и настойчиво. Мы будем отказывать тебе, а ты добивайся… Ну… игра такая… В нее все порядочные девушки играют. Так надо. Что ж ты такой непонятливый…
Да понятливый, понятливый… не тупой! — отвечаю я всем своим видом. — Не скажу, чтоб сильно был умный, но не тупой… Только вот что я вам скажу… всем своим видом скажу… Я ведь не по этому делу. Не тот, который вам нужен… Не «каменная стена», за которой вам так хочется спрятаться… Не рыцарь без страха и упрека… хоть и ловелас… Я, знаете ли, музыкант… скорее даже слушатель… И зритель… Я музыку слушаю… и сам подпеваю… Не ту что оркестр играет… нет… Я слушаю музыку жизни… Как бы это объяснить… Эта музыка… из ничего… из взгляда, запаха… интонации… настроения… Из каких-то мельчайших ощущений… недосказанности… Я не знаю… не умею точно сказать… Я ее слышу… впитываю… Везде — музыка… Она моя путеводная звездочка…
А добиваться — нет. Это не ко мне… Пригнуть, настаивать… «белую березу заломати…» Только начинаешь что-то «заломати» так музыка рушится, начинаешь врать… а это так утомительно… а главное время — в дыру. Я ведь могу увлечься… Весь в страстях, как в пене… в агонии даже… Шашки наголо! Гонки с препятствиями… Я весь превращаюсь в огнь… в вихрь… в стенание!.. Здесь тоже музыка. Музыка безрассудства. (Хачатурян. «Танец с саблями».)
А так… что бы цель поставить… душ холодный, зарядка по утрам…
Впрочем такое ведь тоже было… Было ох, было когда-то… Много я на это времени угробил… На одну штучку. Ей это нравилось… Не один я, правда, ее добивался… Там таких же, румяных козликов, еще штук пять по кустам таилось… Хитрая была. Змея. С круглой задницей… А на вид — ангелочек… чистый-чистый… ручеек… Эдакий крупногабаритный Амур… Что-то в ней было барочное…
Долго я ее добивался… мучительно… В Ялту возил… Шесть лет добивался… Шесть лет войны… борьбы с ветряными мельницами… С самим собой. Вы представляете, какой мощный дух я в себе вырастил… Какой монумент воздвиг!
Когда я ее все-таки добился… как говорится, трахнул, к исходу две тысячи ста девяностых суток.… на этом война и закончилась… И что? Я создал семью? Нарожал детишек вагон? Обрел мир и покой?
Ха!! Ха — ха — ха! Я убежал на следующий же день с ощущением беды… с ощущением вселенской скорби!
«…Так что же грудь моя полна тоски и скуки ненавистной…»
Я бежал с цветущей поляны в тревожных предчувствиях… И не зря… Потому что это засело так глубоко… (там где Фрейд с Достоевским землю роют) так безнадежно… пожизненно!.. столько яду скопилось в подкорке… что я раздвоился… Но, главное, я обрел страх.
Надо выпить по этому поводу… Срочно. Не то эти воспоминания… так реально подкрадываются…
Правда, здесь не наливают… До «Беговой» придется терпеть. Там, на платформе — всё, что душе угодно… А здесь… Если не хочешь вспоминать — рассуждай… О любви! О жизни! О том, как у тебя все славно случается!
Музыка, музыка… Какая на хрен музыка! Я ж дурак по жизни… Нелепейший из дураков! Любовные игры… «брак — это политика»… Я все это слышал от кого-то, читал… Но во мне это не оседает… «Умом Россию не понять»… Любовные игры… Какие на хрен игры! Я так нелепо устроен — я все принимаю за чистую монету… Какие ж тут игры! Никаких игр — сплошной бунт! Бунт против себя! против природы! против здравомыслия! и мирового опыта!.. Бунт ради бунта! того, который бессмысленнен и беспощаден… И беспощаден-то и бессмысленнен прежде всего к себе…
Но это всё потом… Понимание — потом.
А в процессе — только страсть, переходящая в экстаз… И напряжение! Напряжение духа и плоти для достижения цели… цели, которая совсем не ясна… Перенапряжение! И всегда проигрыш. Такова его природа.
Хотя, о каком проигрыше я говорю? О смерти любви к конкретной женщине? Так я же сам их убивал. Вы слышите, — САМ! Как только я окунался в этот божественный мир… погружался в этот раствор грез, и страсти, и милости, и безумия — я терял свободу. Меня разрывало пополам! Что такое душа — напополам?!
Об этом мечтают… слагают легенды… Да, наверное, это блаженнейшее из состояний… «Две половинки бродили по свету, и соединились в целое, и жили счастливо… и умерли в один день!» — ничего более прекрасного и дурацкого человечество не придумало. Это мечта о покое, блаженстве… О, человече! грезящий о невозможном! Но как этого хочется! Это сидит в подсознании каждого… это — защищается от гнусности мира, как сокровеннейшая из молитв!
Но когда доходит до дела… когда в реальной жизни тебя разорвало… и ты прильнул к другой душе… и прикоснулся к блаженству… тогда… из какого-то иного пространства… из преисподней… поднимается сонм бешеных тварей! Тут и сомнение, и ревность, и что-то еще… необъяснимое, страшное кровоточащее… Начинает играть другая музыка. Музыка распада. И чем ты крепче прильнул, — тем безобразней мелодия звучит из расщелины… Она заполняет все пространство! И твоя разорванность превращается в ад. И тогда — если у тебя есть голова на плечах — ты начинаешь думать о спасении… (а если за плечами крылья — улетай, не раздумывай!) Ты понимаешь, разорванному тебе не прожить! И ты объявляешь войну… сам себе… Ты мечешься, как зверь в западне. Ты уже задумал убийство. Ты ищешь другую женщину… что бы она вытащила тебя из расщелины… успокоила… соединила кровоточащие куски! Потому что с другой женщиной так не будет. Сумасшедший! Ты еще веришь, что бывает по-другому. Если не будет так, то не будет никак! Это ты хотя бы пойми, ненормальный!