– В Россию.
– Если мама все еще в телестудии.
– Думаю, там. Согласно верным слухам, Зона – это место для сбора всех отверженных.
– Где ты успел подцепить слухи?
– Когда кто-то из тебя вынимает информацию, – усмехнулся он, – то неизбежно делится собственной.
– Ночью перед арестом ты зачем приходил к бабушке? Что искал?
– Флешку с материалами слежки. Там у меня была фотография Натали Рихтер. Мачеха-то не оставила фото, а как без него работать?
– И за кем слежка?
– А-а! – махнул он рукой, на секунду отпустив руль. – Давний заказ. С дурным запахом, но… Хорошие деньги предлагали. Очень уж хотелось вывезти вас из этого гадючника, ну хотя бы за восточный КПП, купить нормальный дом… Я тогда взялся добыть фото Носорога. Самого не достал, нащелкал только его свиту да, вот еще, дочь. А материалы сохранил – со злости, что ли.
Помню я, он и правда провел какое-то время в столице, вернулся сильно избитым, в больнице потом лежал. Со злости, значит…
Что касается миссис Рихтер, или как там ее звали на самом деле, то к ней в отель отец приходил требовать, чтобы с него немедленно сняли слежку. Следить начали, едва он вышел вечером из дому, а потом не отпускали, пока он ходил по злачным сталкерским местам, в которых Натали могла искать себе проводника в Зону.
Я признался, что записал их разговор с Рихтер.
– Что-то такое я заподозрил с тем подносом с минералкой, – засмеялся отец, – слишком уж на тебя было не похоже.
– Что будем делать с фонограммой?
– Подумаем. Пусть побудет в тылу…
Я подбирался к самым важным для меня вопросам, касающимся тайны моей личности, и отступал. Думал, вот сейчас, еще минута, и спрошу… Не спрашивал. Язык застревал. Наверное, боялся ответов.
– Почему ты не любишь Эйнштейна? – сказал я совсем не о том. – Такой душевный мужчина в отличие от некоторых институтских майоров.
Он фыркнул:
– В контрразведке много их, душевных. Чего смотришь? Он тоже майор. Звание соответствует должности. Думал, на пост главного инженера в «Детском саду» могут поставить обычного инженера?
– А как же его прошлое?
– Только в плюс. Но нестыковка у нас с ним совсем не из-за того, во скольких местах он получает жалованье. В свое время я хотел отдать русским «Джона-попрыгунчика», которого, кстати, я же и нашел. Потому что иначе у американцев возникала монополия на телепортацию, первый «Рубик» всегда был у них, как и обычные ключи от порталов. Это несправедливо, а для человечества опасно. Я так считал и сейчас считаю. Хотя бы «мочалку» надо было переправить в Сибирь и оставить нашим. Но Антисемит был категорически против расползания настолько радикальных артефактов, плел что-то о непредсказуемости последствий. Жаль, сцепились мы уже после того, как разделили ключи, и добраться до «Джона» я не мог, у меня не было «мыла»…
– Почему ты Пинк Флойд? Никогда ж музыкой не интересовался.
– У «Пинк Флойд» есть альбом «Стена», когда-то мне сильно нравился. Там эту стену в конце ломают. А у нас – своя Стена. Жаль, сломать кишка тонка…
Тут и приехали.
Едва припарковались возле бабушкиного дома, как к машине подбежала какая-то женщина. Нет, не женщина – дама.
– Вы? – удивился папа.
– Умоляю, найдите моего сына, – воскликнула она, заламывая руки.
– Что с ним?
– То же самое, что в прошлый раз. Трое суток прошло.
– Мои извинения, я больше этим не занимаюсь. Кроме того, вы же видите, что в городе творится.
Она плюхнулась на колени, не жалея брючки с буквами «D» и «G», сделанными из стразиков. Dolce&Gabbana, не хухры-мухры.
– Умоляю вас! Там мой мальчик…
– Всего хорошего, – сказал ей папа равнодушно.
Он озирался с крайней озабоченностью. Я, кстати, тоже. Кругом были следы от пуль – в оградах, на электрических столбах. Кровища на асфальте – где-то пятна, а где-то и лужи. Соседские автомобили все продырявлены. И никого, вакуум.
– Будьте вы прокляты, эмигранты бесстыжие, кочевщики, грязные варвары…
Дама поднялась и пошла прочь, нетвердо ступая.
– Кто это? – спросил я.
– Миссис де Лосано, сестра какого-то туза из комендатуры. Ее оболтус в Зону шляется.
Ну и встреча! Вот, значит, какая у Зиг Хайля мамаша… На меня она не обратила внимания, но все равно стало не по себе. Просит моего папу разыскать своего великовозрастного ребенка, которого я же и убил… Было в этом что-то зловещее, мистическое. Знак.
– Ау, старейшина рода! – весело кликнул папа.
Ответа не было. Может, бабуля вышла куда? А потом отец что-то заметил…
– Стой здесь, – произнес он таким тоном, что не ослушаешься. – Если понадобишься, позову. – И прошел через калитку во двор.
Отсутствовал несколько минут. А вернулся почему-то со старой, выцветшей фотографией, на которой был запечатлен мой дедушка… Или кем мне приходится этот человек, отец отчима? Как его называть? Пусть так и будет – дедушка. Кирилл Панов, совсем еще молодой, незадолго до гибели.
Папа молча смотрел на фотографию, закаменев лицом. Потом сказал без выражения:
– Бабушки больше нет.
Я не сразу врубился. Где нет? Хотел броситься на участок – папа удержал. Я сильный, но не сравнить с ним. Он оттолкнул меня от калитки так, что я пролетел несколько ярдов и сел задницей на газон.
– Не нужно тебе это видеть.
Да что ж такое? За меня все решают, что мне нужно, а что не нужно! Что можно знать, а что рано…
– Сердечный приступ? Инсульт? «Скорую»?
– Убили ее, малыш… Лежит возле бани. Отстреливалась от мародеров, двоих застрелила, они тоже там, за клумбой. Трупы с дороги, я смотрю, увезли, а по участкам пока не ходили…
Мир заволокло пеленой. Это, наверное, слезы. В голове звенит. Я редко плачу и до сих пор не рыдал, не знал, что это такое – рыдать. Теперь знаю.
– Ну-ну-ну, – сказал папа, обнимая меня, прижимая к себе, такому широкому и надежному. – Сделаем так. Ты возвращаешься в гараж без меня, под крылышко своей Горгоны. Вы вместе уходите в Зону, пока этот проклятый город не разорвало на куски окончательно. Я вас потом найду, будь уверен. А мне нужно похоронить бабушку, кроме меня – некому. Рядом с дедушкой. Ты знаешь, что в Киеве есть улица Панова? Да, имени твоего деда. Ради его могилы она бросила родину. Теперь будут две могилы…
Я отстранился.
– Почему я не могу с тобой?
– Если взрослый, должен понять. Зона сейчас самое безопасное место, и я хочу эвакуировать единственного сына. Садись в машину и езжай.
– Насчет «сына». Кто мой биологический отец? Мать не раскалывается, хранит страшную тайну. Почему от меня это скрывают?
Вот главный вопрос и задан. Оказалось, это просто. Надо пережить смерть родного человека, ощутить, как уязвимы все, кого ты любишь, и детская неловкость рассыпается в прах.
Папа вытер мне лицо краем своей рубашки и просто ответил:
– Я.
– Что – ты?
– Я и есть биологический. Одновременно и отчим, и родной папа. Смешно, да?
– Оборжаться. – Меня заколотило. – Но почему?
– А чего тут сложного? Пятнадцать лет назад мы с твоей мамой прибыли из Чернобыля, еле унесли ноги от антимутантских погромов. Прыгнули через «Душевую» на заводе, проверенным путем, до того я здесь регулярно бывал. А мама была уже беременна, на последнем месяце, так что ее в Чернобыле жаждали пришибить. В общем, обожглись мы на молоке с этой беременностью и стали дуть на воду. Оказавшись в Хармонте, изобразили так, будто мы с ней не знакомы, якобы прибыли порознь. Выждали три года и стали мужем и женой перед Богом и людьми. Так и получилось, что ты как бы не мой сын, то есть не сын сталкера. Ради этого все и сделано. Что я сталкер, многие знали. Согласись, в итоге мы с мамой оказались правы…
Потерять бабушку, но приобрести настоящего отца. Да такого, который и без этих признаний тебе самый что ни на есть родной, которого ты всю сознательную жизнь любишь… Раздвоение какое-то у меня наступило. Разнесло по полюсам. Приподнятость вместе с опущенностью, нестерпимое горе с предельным счастьем. Как снова собраться в одно целое?
Папа иногда говорит: «Когда я работаю, мне хорошо. Когда мне плохо, я работаю». Иными словами, динамика побеждает статику. Так что к действию!
– Эту тачку я оставлю, а то тебе не на чем доехать до кладбища, – сказал я отцу. – Я подберу себе другую.
Похищение случилось, когда я завернул за угол, приметив хороший на вид «ровер». Из этого самого «ровера» выскочили двое, схватили меня под руки и впихнули в заднюю дверь. Папа ничего не заметил, да и что бы он сделал? Машина сразу поехала.
Просторный салон был плотно занавешен и вдобавок отделен от водителя пластиковой перегородкой. Здесь меня ждали. В придачу к злодеям, схватившим меня, еще двое. Один – в маске тахорга; сегодня это в моде – стесняться своего лица. Второй…
Мэтр Бодро, адвокат и папин компаньон.
Оба одеты в сталкерские комбинезоны.
Пока один из бандитов меня обыскивал, второй наблюдал, контролируя каждое мое движение. Очередные профи, студень им в глотку. Кольт, сигариллы, зажигалка, деньги, артефакт – добычу они сложили на откидной столик. Бодро гадливо, двумя пальцами, взял артефакт – словно червяка.
– Что это?
– Из отдела игрушек. Грабили универмаг, я поучаствовал.
Он пожал плечами и вернул «попрыгунчик» на столик. Раздраженно махнул пальцами своим подчиненным, идите, мол, идите. «Ровер» притормозил, и те перебрались в переднюю часть, разместившись за перегородкой.
По эту сторону стоял полумрак. В потолок было воткнуто под два десятка «булавок», и Бодро начал их неторопливо активировать, зажигая одну за другой. Очередной пижон, изумился я. Сколько ж их на Хармонт? И почему все концентрируются вокруг меня?
«Булавка» – очень распространенная штучка из Зоны, такая палочка с головкой на конце. Если плотно сжать головку, она светится. Излучение неяркое, но если собрать в кучу два десятка, то получится вполне годный светильник…