– Зачем такие предосторожности? – спросила я, отгораживаясь неважными для меня словами от страшного, пытаясь не пустить его в свое сознание…
– Тебя дважды пытались ликвидировать, – сказал он спокойно, словно говорил о погоде. – За что – не знаю, но думаю, это неправильно, когда молодую женщину хотят убить.
– Но почему ты помогаешь мне, совершенно незнакомому человеку?
Он пожал плечами:
– Я верю в Предназначение. Просто я стоял около аэропорта и думал о том, зачем я прилетел в город, где никому не нужен. И тут увидел тебя… и того убийцу. В мире ничего не происходит случайно. Ну и если взялся помогать, необходимо делать это до тех пор, пока не выполнишь свою миссию.
– А как ты узнаешь, что она выполнена?
Он внимательно посмотрел на меня.
– Очень просто. Я стану тебе не нужен.
Он был совершенно не в моем вкусе.
Резкие черты, словно вырубленные из камня.
Цепкий, холодный взгляд.
Практически полное отсутствие мимики – только губы шевелятся, когда он говорит…
Я же люблю живые, ухоженные, улыбающиеся лица. Я к таким привыкла.
А этот человек был не из моего мира. Другого, пугающего. Из вселенной страшных интернет-новостей про стрельбу, взрывы, войны, убийства, которые я всегда старалась переключить на что-то позитивное.
Однако сейчас моя жизнь вдруг резко превратилась в такую вот страшную новость. И если б этот человек случайно не оказался рядом, я бы уже давно была мертва вместе с… Нет, нет, пожалуйста, нет!
Не надо думать об этом!
Нельзя!
Кто-нибудь, прошу, переключите мои мысли, мою жизнь на другой канал, где люди любят и смеются – и я улыбаюсь вместе с ними, радуясь нашему общему огромному счастью, одному на всех…
– Ты нужен мне, – сказала я, изо всех сил стараясь не разрыдаться. – Пожалуйста, не бросай меня. Иначе…
Я не смогла договорить. Слезы потекли из меня против воли, тело сотряслось в рыданиях, от которых тупая боль внизу живота резко кольнула, превратившись в острую.
– Тебе нужно спать, – сказал он. – Много спать. От твоей болезни сон – лучшее лекарство.
В его руке словно из ниоткуда появился шприц-тюбик – я такой видела только в кино. И не успела я слова сказать, как мой спаситель уже сделал мне укол, быстро воткнув в плечо тонкую иглу.
– Но как же… – всхлипнула я.
– Спи, – перебил он меня. – Поговорим после.
И встал с кровати.
Я хотела еще что-то сказать.
Наверно, нечто гневное, на тему, что нельзя решать за меня, когда мне спать, а когда плакать, – но мягкая, теплая волна уже несла меня к берегу, залитому лазурным прибоем. И последней мыслью перед тем, как я окунулась в дивный мир без страха, горя и жутких могил, притаившихся в листве, была мысль о том, что я так и не спросила имени человека, подарившего мне жизнь во второй раз…
Глава 9. Виктория
Просыпаюсь.
И не понимаю, где я.
Над головой – какие-то доски, потемневшие от времени и въевшейся копоти. Две из них слегка разъехались в стороны, и между ними висят обрывки разорванной паутины…
А рядом с ними деловитый паучок старательно плетет новую. Наблюдаю за ним, одновременно восстанавливая в голове цепочку событий, которые привели меня в это место, пропахшее старым деревом и свежей болью.
Удивительно.
Я вспомнила все – и я не плачу, хотя сердце разрывается от осознания произошедшего.
Я потеряла ребенка, которого так долго ждала. Мой предыдущий сон оказался вещим: моя жизнь не превратилась в цветущий сад. Теперь среди увядших роз и кувшинок моей души навечно поселилась могила с фотографией, на которой не разобрать лица.
Но мой ребенок не просто умер.
Его убили.
Причем вместе со мной.
Я ясно чувствовала сейчас: меня – той, что была раньше, – больше нет.
Я умерла в той машине вместе со своим нерожденным сыном. Или дочерью. Мне теперь никогда не узнать, кто это был, кого я носила под сердцем.
Но слез нет.
Внутри меня, в том месте, где сначала была столь желанная мною жизнь, а потом боль, – ничего.
Пустота.
Из меня, словно из трупа в морге, вынули внутренности и забыли положить их обратно.
От бывшей Вики, умевшей смеяться и плакать, радоваться и огорчаться, жить на всю катушку и работать на износ, осталась лишь оболочка, наполненная пустотой, лишенная даже слез…
Так зачем мне теперь жить?
Мужа у меня больше нет, и я не хочу думать, имеет ли он отношение к произошедшему, просто боюсь думать об этом.
Ребенка – нет, и об этом мне тоже страшно вспоминать, так как если не запретить себе думать об этом, то я вполне могу последовать за ним, но не по чужой, а по своей воле.
Прошлой жизни – тоже нет…
Хотя была ли она в последние месяцы, эта жизнь? Или же умерла раньше меня, и я просто по глупости пыталась реанимировать отношения, которые уже разложились и отвратительно воняли, а я не замечала этого?
Или не хотела замечать…
Пока я лежала, глядя в потолок, паучок закончил свою работу. Прошелся по ней, проверил на прочность созданное им творение и завис посередине, замер, ожидая добычу. Неожиданно пришла мысль, что этот крохотный паучок сильнее меня. Все, что есть у него в жизни, это его паутина. Кто-то разорвал ее, лишив единственной ценной для него вещи. Но он не думает о том, чтобы заползти в камин и сгореть заживо. Он просто тут же начинает плести новую паутину…
Какие-то странные приглушенные хлопки отвлекают меня от размышлений. Хлопает за бревенчатой стеной, на которой ковром растянута медвежья шкура.
Осторожно пытаюсь подняться…
Получается.
Боль внутри меня затаилась, словно хищник в засаде. Я чувствую ее, ощущаю кончики ее когтей внизу живота, но двигаться они не мешают.
Осторожно сползаю с кровати, нарочито грубо сколоченной из досок. Видно, что домик строили с умом, из недешевых материалов – уж я-то в этом разбираюсь, – просто стилизовали под охотничью избушку.
Интересно, откуда у моего спасителя деньги на аренду такого домика? Он не производит впечатления миллионера. Хотя в наше время нищие одеваются в поддельные костюмы «от кутюрье» и ездят на арендованных машинах, а миллиардеры ходят в футболках и засаленных шортах. Так что по одежде судить о состоятельности человека как минимум некорректно.
Встаю, делаю шесть осторожных шагов, открываю тяжелую дверь…
И сразу концентрированная осень бросается мне в лицо – запахом прелой листвы, водяной взвесью, повисшей в воздухе после только что прошедшего дождя, деревьями, одетыми в желто-красные наряды, травой изумрудно-пшеничного цвета…
Я вдыхаю запах увядающей природы – и понимаю, что боль, скорчившаяся во мне, свернувшаяся, готовая к броску, немного расслабляется и засыпает, словно хищник, понявший, что сегодня ему не видать добычи.
А хлопки продолжаются. Там, впереди, за деревьями…
Иду туда, на звук.
Зачем?
Просто любопытно, что там. Мы, женщины, такие. Если что-то не вписывается в наше представление о том, как должно быть, нам обязательно надо знать, почему оно не вписывается, – хотя, по большому счету, это знание нам совсем не нужно. Интересно, сколько первобытных женщин погибло из-за того, что им было очень интересно посмотреть, кто это там так мило мяукает за порогом пещеры?
Идти пришлось недолго.
Он стоял за развесистым дубом спиной ко мне.
Руки перед собой.
В руках – пистолет с длинным дулом.
Кажется, это так называется. Или стволом. Я не разбираюсь. Всегда ненавидела оружие, придуманное с одной лишь целью – лишить кого-то жизни. Прекрасного подарка, который нужно беречь как зеницу ока, а не отнимать по собственной жестокой прихоти…
Но сейчас во мне что-то сломалось.
Вернее, во мне сломали…
Когда тебя пытаются убить один раз, это может быть случайность. Может, ошиблись, хотели стереть с лица земли не тебя. А может, просто показалось, мало ли. Кто-то выронил длинное шило, и оно сломалось от удара об асфальт, а ты навоображала себе невесть что.
Может, я так бы и думала после первого покушения – люди склонны беречь себя от психологических травм, отгораживать от неприятного, в том числе и ложью. Но когда тебя пытаются уничтожить дважды, случайностью это уже не объяснишь. И если произойдет третий раз, что мне делать? Как защититься от убийцы, если моего спасителя не будет рядом?
Хлопок.
Еще хлопок.
Пистолет зло дергается в его руках, и очередная монета, разбитая пулей, улетает в траву. Он их много насовал в трещины коры дерева, стоящего метрах в двадцати от него. Но с каждым выстрелом монет становится на одну меньше.
– Не стой за спиной. Не люблю, – сказал он не оборачиваясь. Надо же, услышал, хотя я очень старалась идти тихо, не шурша опавшей листвой.
– Где ты взял оружие? – спросила я, становясь рядом.
Он усмехнулся уголком рта.
– Жизнь похожа на компьютерную игру. Если тебе необходим какой-то дефицит, нужно лишь знать, где сидит торговец, который продаст тебе редкий товар.
– Научи меня, – попросила я.
– Научить чему?
– Стрелять. Так же, как ты.
– Зачем?
Он посмотрел на меня с недоумением, даже пистолет опустил.
– А сам-то как думаешь? – слегка зарычала я. – Они убили моего ребенка, чуть не убили меня! Не знаю, кто это сделал, понятия не имею за что, но, полагаю, они не остановятся и попытаются убить меня снова.
– Они не остановятся, – кивнул он. – Я видел в интернете фото после той аварии, где их машина сгорела. И заметил обожженную руку мертвеца, торчащую из-под обломков. При этом огонь не тронул татуировку на предплечье. Там была набита голова синего орла. Это знак международного клана наемников. Тебя заказали. Как думаешь, кто мог желать тебе смерти настолько, чтобы оплатить услуги профессиональных убийц? Стоят они очень недешево. Муж? Конкуренты?
Я покачала головой.
– Мой муж – это бодрящаяся безвольная тряпка, строящая из себя супермена. К тому же трусливая тряпка. Деньги у него есть, но он никогда на такое не решится. Конкуренты – вряд ли. Мне кажется, для того, чтобы заказать чью-то жизнь, рискуя потерять все, нужны очень веские причины. А я таких поводов никому не давала, потому что стараюсь поступать с людьми так, как хотела бы, чтобы они поступали со мной.