Десять минут мы просто ели, перебрасываясь ничего не значащими фразами. Он что-то говорил про Москву, спрашивал, как мне там живется.
Я что-то отвечала.
Принесли счет, он расплатился.
– Вам еще какая-нибудь помощь нужна? – спросил он. – Может, по этому Протасову какая-нибудь информация?
Я покачала головой.
– Артем, отвезите меня к реке, я погуляю. Люблю большие реки, давно их не видела.
– Так холодно.
– Ничего, я в куртке.
Мы снова подъехали к мосту. Он сказал, что погуляет со мной. И хотя я собиралась спокойно обо всем подумать, мне было неудобно говорить ему: нет. Он действительно был очень дружелюбный.
Мы вышли из машины и пошли направо. Прошли под мостом. Здесь набережные закончились, начался широкий пляж.
Иртыш неостановимо двигался. За ним катились мощные потоки холодного воздуха. Вся эта громада равнодушно текла на север – к Ледовитому океану.
– Раньше тут была спасательная станция, – сказал Артем и показал рукой на красивое здание с деревянными контрфорсами и террасами. – Я подростком часто в Омск приезжал на зимние каникулы. Мы с Гришей тут проруби любили рассматривать. Они, знаете, с такими метровыми наростами, как сталактиты. Красиво! Ну, я увлекся, башка перетянула, и я упал в эту прорубь. Хорошо со станции заметили, вытащили. Ох, нам влетело! – он засмеялся. – А сейчас здесь ресторан. Называется «Сенкевич». В честь путешественника.
– Вы говорите, что Григорий и Арцыбашев поссорились. Это было в девяностые?
– Кажется, году в девяноста пятом… Но я точно не знаю. Просто помню, что раньше они были лучшими друзьями. Олег у него всегда на языке был. Мы с Олегом то, мы с Олегом се. Даже я, живя в Казахстане, хорошо знал Арцыбашева заочно. А потом вдруг, как отрезало. Даже моя мама, помню, как-то его спросила: Гриш, а как твой друг Арцыбашев? Кредит-то отдал?
– Какой кредит?
– А он рассказывал, что Олег на стиральную машину денег занял. А там такие проценты оказались, чуть ли не тысяча в год! И короче, у него набежало. Гриша очень возмущался, говорил, что надо этих гадов приструнить. Но куда там. Там все по закону. Олега ведь никто не заставлял договор подписывать. А что там маленькими буквами написано, он и не прочитал. Помню, мама моя даже предложила Грише денег – он вроде пытался набрать для Олега. Но такую сумму не набрал – там было что-то несусветное. В общем, Гриша нам про этот кредит каждый приезд в красках рассказывал. А потом вдруг перестал. А нам уже интересно было: что там у Олега с кредитом? Гриша говорит: разрулилось. А как разрулилось-то? Он пожал плечами, мол, деталей не знаю… Уже двадцать лет прошло, а мне это все покоя не дает. Как это он мог не знать деталей? Если они лучшими друзьями были? Вот, кстати, дом Колчака!
Я вздрогнула.
Оказывается, это он продолжил экскурсию по Омску.
За забором, в старом яблоневом саду я увидела приземистый купеческий особняк с зеленым куполом.
– Точно, он же был «Правитель Омский»… – сказала я.
– Да, здесь был его штаб. Омск тогда был столицей Российского государства. Правда, меньше года. Вы об этом знали?
– Нет.
– Вот, теперь знайте! А сейчас здесь ЗАГС.
Мы прошли еще немного, миновали гостиницу «Турист», потом речной вокзал с синими палубами стекол и капитанским мостиком на верхушке. Я посмотрела на Иртыш и увидела, что справа в него вливаются багровые потоки. Словно кто-то льет краску, и она расходится по реке.
– Это Омка, – сказал Артем. – Омь, точнее. Она здесь впадает в Иртыш.
– Артем… У вас теперь есть мой телефон. Если что-то попадется о связи этих людей между собой или о каких-то историях девяностых, которые можно хоть как-то привязать к Фоменко, наберите меня, ладно?
– Ладно, – согласился он.
Мы постояли немного, понаблюдали за акварельными переливами воды: багровые потоки увлекало на середину реки, они ползли, как змеи, извиваясь и ныряя.
– Холодно, – стуча зубами, произнес Артем.
Я вдруг заметила, что он в одном свитере.
– Господи! Артем! Немедленно поезжайте домой. Вы мне очень помогли, спасибо вам. Здесь можно поймать такси?
– Да вон машина-то, – застенчиво сказал он.
Я увидела, как с площади речного вокзала выруливает к нам черный джип.
– Мы вас завезем и домой поедем… Слушайте… Если бы вы были мужик, мы бы баньку организовали… Но вам как-то неудобно предлагать… Но если вы хотите. Просто погреться… Короче…
Он покраснел.
А я засмеялась.
Глава 24
Самолет завтра – в 9 утра.
Свой последний вечер перед отъездом я решила провести за работой.
Так и хочется сказать: достала материалы, разложила на столе… Но сейчас все мои материалы уместились на листке с пятью фамилиями.
Впрочем, тут было уместно вспомнить Колю Мищенко: иногда мало информации – это не проблема, а преимущество.
Я посидела пару минут с закрытыми глазами.
Даже во двор залетал шум с перекрестка. Внизу под окнами шла вечерняя разгрузка в продуктовом магазине. Грузчики бросали коробки на транспортер, уходящий в подвал. Транспортер скрипел и выл, грузчики матерились. Поверх всех этих звуков, перекрывая их, шло из-под крыши громовое воркование голубей.
«Кто бы мог подумать, что воркование такое громкое?» – в темноте удивилась я. Мое удивление лишний раз доказывало, что мы не умеем слушать и не умеем смотреть так, как надо.
Наш хозяин любил говорить, что каждый взгляд должен быть первым. Потому что каждый миг – единственный.
Это он научил меня вслушиваться и всматриваться, ловя миги, которые не вернутся. Он, вообще, многое мне дал, любовь в том числе, но именно этот его подарок оказался самым ценным…
В моей темноте я увидела край его лица на подушке. Свет, горящий на изгибах ресниц, прозрачный ободок глаза. Если бы можно было вернуть прошлое, я бы остановила тот миг навсегда. Я бы в нем осталась, потому что теперь я знала: ничего лучше в моей жизни уже не будет…
Я открыла глаза и посмотрела на листок.
Прежде всего, мне бросилось в глаза, что четыре фамилии написаны одной ручкой – синей.
Но зачеркнуты синим только две первые.
Думаю, эта немудреная мозаика и окажется кодом ко всей истории исчезновения Гали Фоменко.
Эдакий Розеттский камень.
Как же мы его будем расшифровывать?
Я поразмышляла и решила начать, как Шампольон – с известного имени, пусть и не царского.
Некий Михаил Протасов, второй в списке…
Можно быть почти уверенной, что речь идет о том самом бывшем братке, о котором рассказывал Артем. Два года назад Мирзоев узнал о его убийстве и внес его имя в список. То есть он воспринял это убийство как «одно из».
Но его имя идет вторым.
Я встала, походила по квартире. Подошла к холодильнику, достала баночку черной икры и брусок масла. Нашла открывашку, хлеб, нож и вернулась к столу с двумя огромными бутербродами. Включила ноутбук.
Первым в списке идет Кагарлицкий. Я набрала его фамилию. Потом добавила «убийство».
Оказалось, это произошло не в Омске, а в Новгороде. Вот почему Артем ничего не знал. Об этом был сюжет только в местных новостях. Я кликнула.
25 марта 2013 года охранник Новгородского академического театра драмы имени Достоевского Кирилл Кагарлицкий был найден умирающим в своей квартире на Большой Санкт-Петербургской улице.
Я увидела черный двор, мигающую машину полиции, соседей по лестничной площадке, дающих интервью. Камера прошлась по квартире, буквально залитой кровью. На экране появился депутат Милонов.
– Милонов? – убирая икринку с губы, вслух удивилась я.
Какие-то существа в розовых перьях закрутили попами, Милонов нахмурил брови. Сюжет закончился. Был он крайне невнятным, но кое-что мне понять удалось.
Итак, Кагарлицкий был голубым, и его убийство свалили на гомосексуалистов. Корреспондент упомянул какого-то узбека, снятого Кагарлицким прямо на улице.
Я побродила по интернету еще минут двадцать, но ничего нового найти не смогла. Это была местная новость, показанная лишь в Новгороде и Санкт-Петербурге. Центральные средства массовой информации ею не заинтересовались.
Поэтому я выбрала звонок другу.
– Да, – недовольно сказал он.
– Я тебя не разбудила?
– Дура, что ли? В Москве на три часа меньше…
– Откуда ты знаешь, где я? – удивилась я.
– Работа такая, – засмеялся Мищенко. – Чего надо?
– Мне нужна информация по одному убийству. Кирилл Кагарлицкий, 25 марта 2013 года, Великий Новгород. Можешь узнать?
Ни слова ни говоря, он отключился.
Я поразмышляла чуток: он согласился помочь или отказался?
Вдруг напал нестерпимый голод. Я сделала еще два бутерброда, израсходовав всю икру, потом пожарила яйцо, нашла в морозильнике пиццу и поставила ее в духовку.
Вернулась с подносом в комнату. Тут зазвонил телефон.
– И чего? – презрительно сказал Коля. – Зачем зря серьезных людей беспокоишь? Дело давно раскрыто.
– Вот как?
– Ага. Кирилл Кагарлицкий, 1965 года рождения, место рождения Омск. Юрист. Он?
– Да. Но я думала, он простой охранник.
– Закончил Омский университет, вообще-то. Но в 90-е да – стал охранником. Видимо, по профессии устроиться не смог. В начале двухтысячных уехал в Новгород. Работал юрисконсультом. В начале февраля 2013-го года проморгал аппендицит и загремел в больницу с обширным перитонитом. Лежал там месяц, работу потерял. В середине марта устроился охранником в театр.
– Действительно, голубой?
– Да, причем, снимал кого попало. Привел к себе молодого узбека, совсем пацана, лет семнадцать, а тому нужны были деньги – больная мать в Узбекистане. Ну, и начал он этого Кагарлицкого пытать.
– Пытать? – с интересом переспросила я. – Семнадцатилетний пацан начал пытать охранника?
– Вначале усыпил клофелином. А потом обмотал скотчем и достал ножик. Баранчиков-то они все разделывать умеют.
– Сердце, случайно, не вырвал?
– Он ему выпустил кишки. Но сердце не вырвал. Сердце – это, кажется, Данко у себя вырвал. Нет?