Хотя могло быть и так. Сендега течет вокруг Лосиного болота, а там места глухие, топи, гнили, земли мало, только острова посреди трясин. Клюквы там полно и груздей, но туда мало кто суется, потому что опасно. И утонуть легко, и газом болотным надышаться, да и лоси встречаются неприветливые. Если туда снаряды и улетали, то, скорее всего, там до сих пор и лежат. Так что в походе смысл имелся. Мне самому порох даром не нужен, мне глаза и пальцы дороги, но на Лосином болоте я не был. Интересно ведь.
Утром, в шесть часов, в окно постучался Дюшка. Вообще мы на полседьмого уговаривались, но он, как всегда, не удержался и заявился раньше.
К походу Дюшка основательно подготовился: зеленая отцовская штормовка, пилотка, кеды, к раме привязаны скрученные сапоги. На багажнике же велосипеда желтел давно выцветший рюкзак. У Дюшки «Салют», у него грузоподъемность хорошая, и на раму можно вешать, и на багажник, а у меня «Орленок», на нем и багажника-то нет.
И руль дурацкий.
— Ты что, на зимовку собрался? — я кивнул на сапоги и рюкзак.
Дюшка не ответил. Как человек, восемь раз прочитавший «Таинственный остров», он был склонен тщательно готовиться даже к простым путешествиям. Я подозревал, что у него в рюкзаке хранится леденцовая жестяная коробочка с компасом, спичками и таблеткой аспирина.
Я готовиться особо не стал, взял фляжку с водой и в карман карамели насыпал.
— Мазь от комаров возьми, — попросил Дюшка.
Мазь от комаров я ненавижу, она ужасно воняет, и толку от нее немного, но у Дюшки аллергия на комариные укусы, волдырями покрывается и чешется, так что в лес ему без мази никак.
Я сходил к бабушке, взял мазь для Дюшки, а себе «Золотую звезду», она тоже комаров немного отпугивает.
До поля километров десять на запад от кладбища, на велике докрутить можно часа за полтора — дорога там не очень. Если сначала еще как-то опилками отсыпана, то дальше колеи да песок, иногда и не проедешь, вести рядом приходится. Но все равно, приключение вроде.
Заехали к Котову, на Коммунальную. Котов не просыпался долго, а когда высунулся в окно, объявил, что он на подрывное поле не поедет.
— Вчера вечером малину проверять ездили, — объяснил он. — По кустам так набродились…
— Ты что, малиной объелся? — перебил Дюшка.
— Нет, не малиной объелся, малины нет еще, одни завязи. Я мозоли натер.
— Ага, мозоли, понятно, — презрительно протянул Дюшка.
— Да нет, правда.
В подтверждение этого Кот выставил в окно ноги. Мозоли имелись. С такими педали не ворочать, по лесу не скакать.
— Ну, и сиди, — плюнул Дюшка. — Мы и без тебя сгоняем.
— Эй, пацаны, и мне пороха привезите, а? — попросил Котов. — Пару коробков хотя бы…
Дюшка, не оборачиваясь, показал ему фигу. Поехали в сторону подрывного.
В «Орленке» в основном недостатки, но есть и один плюс — он легкий, и ездить на нем гораздо проще. Так что я катил, не особо стараясь, медленно, любуясь утром, Дюшке же на его «Салюте» не разогнаться — тяжелый. Зато сидушка мягкая. Дюшка отставал, пыхтел и плевался, километра через три я забрал у Дюшки бродни, привесил их на раму, поближе к рулю. Дюшка приободрился, и до кладбища катили вполне себе весело, иногда, особенно если под горку, Дюшка меня даже обгонял.
С утра кладбище выглядит вовсе не мрачно, а наоборот, нарядно. Нет, старый угол, где кривые, крашенные облезлой серебрянкой деревянные кресты с треугольными крышами, конечно, уныл, а новая часть ничего, разноцветная. Эмалевые красные звезды, пластмассовые цветы везде, венки, дорожки песочные, и вороны не сидят на ветках, все вороны на старом кладбище. Как ведьмы.
— Звездный городок, — не удержался Дюшка.
Мне такое название не нравится, если совсем уж по правде. Не очень оно хорошее, как-то я дома брякнул, так отец потом со мной два дня не разговаривал, это чтобы мне понятно стало. Мне стало.
Но Дюшка любит так болтнуть. И про Чапаева анекдоты рассказывает, хотя вожатая наша в школе по поводу этого отдельное собрание проводила, вместо политинформации. На самом деле Дюшка так, конечно, не думает — у него оба деда на войне погибли, а сам Дюшка соседке старенькой по хозяйству помогает — крышу от листьев чистит, воду таскает, в магазин бегает. А она тоже ветеран, «Ил-2», стрелок-радист, в Венгрии подбили ее на штурмовке, самолет упал в озеро, сама жива осталась, но руку левую по локоть оторвало. Так замуж никто и не взял потом, одна всю жизнь прожила. А Дюшка ей помогает, не потому, что тимуровец там или пионер, а так, добровольно, сам по себе.
Но про звездный городок удержаться не может. Он еще и матюгается иногда. Чтобы показать, что он пацан, а не кое-как.
— Знаешь Толстую? — спросил Дюшка. — Которая картошкой на станции торгует?
— Ага.
Толстая у нас в городе известная тетка. По части несознательности. Ходит к поездам торговать картошкой, солеными огурцами и цветами. Огурцы у нее классные, правда, очень вкусные, да и картошка, и жареная и вареная. Поезда дальнего следования останавливаются, пассажиры выходят покурить, пробуют толстовские разносолы — и покупают враз. Толстая себе уже дом двухэтажный с этого построила и «копейку» вишневую в экспортном варианте купила. Про нее и фельетоны в газете писали, и участковый прорабатывает, а ничего сделать не могут — как с Дюшкиным папашей. Потому что Толстая месильщица на хлебозаводе, а на эту работу никто не идет. Зарплата маленькая, а работа, как в шахте, мужики не выдерживают. А Толстая двужильная, у нее руки, как у штангиста, — в ночную смену хлеб замешивает, а потом на станции капустой квашеной торгует и настурциями.
Бутылки еще сдает.
— Толстая все свои грибы вокруг кладбища собирает, — сказал Дюшка.
— Зачем?
— Говорит, что тут они хрустященькие. А еще говорит, что ей грибы муж показывает.
Мы катили вокруг кладбища, слева кладбище, справа лес на полторы тысячи километров.
— Он же у нее умер, — напомнил я. — Угорел в позапрошлом году…
— Ага, угорел.
Дюшка обернулся.
— Угорел и тут похоронен. А Толстой грибы показывает. Это как?
— Суеверия какие-то, — сказал я.
— Ага, суеверия, — усмехнулся Дюшка. — Ты «Локиса» видел?
— Нет.
— Ну вот. Там мужик в медведя в конце превращается.
— Как это? — не понял я.
— Вот так. Оборотень. Его крестьяне убивают, и он валяется на снегу, и из пасти у него течет черная кровь. А его друган понимает, что это совсем не медведь…
Тут как назло на старом кладбище крикнула ворона, Дюшка дернулся, руль у него вильнул, переднее колесо наткнулось на камень, и Дюшка завалился. Упал не сильно, но колено ободрать умудрился.
Зашипел.
— При чем здесь медведь? — спросил я. — Ты же про Толстую говорил?
По колену у Дюшки поползла кровь.
— Я это к тому, что она с мертвецами разговаривает, вот к чему.
Я огляделся. Вдоль дороги росли лопушистые подорожники, я выбрал который побольше, сорвал, протер о штаны от пыли.
— Прилепи, — я протянул Дюшке.
— Ты что?! — Дюшка вытаращил глаза.
— Подорожник. Прилепи, он даже лучше пластыря.
— Это кладбищенский подорожник, — прошептал Дюшка. — С кладбища ничего нельзя брать, ни грибов, ни конфет, ни подорожников. А то оно… Притянет.
Снова каркнула ворона, и тут же к ней присоединились остальные, разорались, и мне отчего-то подумалось, что они это в нашу сторону. Быть обкарканными не хотелось, запрыгнули на велики, покатили дальше. Постарались побыстрее. На всякий случай. Понятно, что суеверия, но мне после «Бежина луга» о кладбищах и думать не хотелось. А тут еще Дюшка. Да и Толстую я вспомнил, руки действительно железные, а глаз такой черный, прыгучий.
А то оно притянет… Это уж точно.
Нажали на педали, прибавили скорость и замедлились, только когда погасли за спиной последние красные звезды. По спине до сих пор, как мышиный горох, перекатывались мурашки. Хотелось Дюшку по шее треснуть, сначала заманивает порох искать, потом пугает и сам пугается.
А Кот, кстати, умный, с нами не поехал, мозоли натер, молодец, он всегда в нужный момент умеет мозоли предъявить.
Минут через десять после кладбища выехали к карьеру. Тут копали песок для асфальтового завода, набралось воды, получился пруд. Решили немного отдохнуть, помыть ноги, хотя, конечно, зря — едва слезли с великов и скинули кеды, Дюшка опять принялся рассказывать свои истории.
— Тут в лесу церковь есть старая, — он указал за спину. — Там раньше деревня стояла, Бушнево называлась. Она как раз на старом почтовом тракте располагалась, от Чухломы к Кологриву. Там речка есть маленькая, Ёгда называется…
Дюшка сунул ноги в донный песок, стал шевелить пальцами. Я тоже. Песок под водой оказался теплый и приятный, теплей самой воды почему-то.
— В этой самой речке раки водятся особенные, вот такие крупные. — Дюшка показал ладонями. — Папка туда иногда ездит с мужиками. Так вот, в этом Бушневе пятьдесят два человека жили, там у них смолокурка была. А потом они все исчезли. Раз в неделю туда трактор приезжал с цистерной — смолу забирать. Вот трактор приезжает, а людей нет. Никого. Все пропали.
Мы взбаламутили песок, и теперь от нас в стороны расползалось некрасивое пятно, захватывая постепенно прозрачную воду.
— И куда они делись? — неосторожно спросил я.
— Не знаю, — ответил Дюшка. — Исчезли. Точно вышли все из дому… И все. Ни вещей не взяли, ничего. А в одном доме радио играло…
Вот всегда так. Стоит куда-то отправиться, как найдется такой вот рассказчик. И история про пропавшую деревню, мимо не проехать.
— Милиция искала-искала, но никого не нашла. А потом глядят, а на церкви все купола почернели.
Как-то похолодало. То ли ветерок подул, то ли тучка набежала, но мне надоело вот так в воде сидеть.
— С тех пор в Бушневе никто не живет, — сказал Дюшка. — Дома все сгнили, смолокурка сгорела, только церковь стоит с черными куполами. И там до сих пор вокруг люди пропадают, то грибники, то ягодники.