— Ну и сиди, — плюнул Дюшка. — Мы и без тебя сгоняем.
— Эй, пацаны, и мне пороха привезите, а? — попросил Котов. — Пару коробков хотя бы…
Дюшка, не оборачиваясь, показал ему фигу. Поехали в сторону подрывного.
В «Орленке» в основном недостатки, но есть один и плюс — он легкий, и ездить на нем гораздо проще. Так что я катил, не особо стараясь, медленно, любуясь утром, Дюшке же на его «Салюте» не разогнаться — тяжелый. Зато сидушка мягкая. Дюшка отставал, пыхтел и плевался, километра через три я забрал у Дюшки бродни, прикрутил их на раму поближе к рулю. Дюшка приободрился, и до кладбища катили вполне себе бодро, иногда, особенно если под горку, Дюшка меня даже обгонял.
С утра кладбище выглядит вовсе не мрачно, а наоборот, нарядно как-то. Нет, старый угол, где кривые, крашенные облезлой серебрянкой кресты, конечно, уныл, а новая часть ничего, разноцветная. Эмалевые красные звезды, пластмассовые цветы везде, венки, дорожки песочные, и вороны не сидят на ветках, все вороны на старом кладбище. Как ведьмы.
— Звездный городок, — не удержался Дюшка.
Мне такое название не нравится, если совсем уж по правде. Не очень оно хорошее, как-то я дома брякнул, так отец потом со мной два дня не разговаривал, это чтобы мне понятно стало. Мне стало.
— Знаешь Толсту́ю? — спросил Дюшка. — Которая картошкой на станции торгует?
— Ага.
Толстая у нас в городе известная тетка. Особенно по части несознательности. Ходит к поездам торговать картошкой, солеными огурцами и цветами. Про нее и фельетоны в газете писали, и участковый прорабатывает, а ничего сделать не могут — как с Дюшкиным папашей. Потому что Толстая месильщица на хлебозаводе, а на эту работу никто не идет. Зарплата маленькая, а работа как в шахте, мужики не выдерживают. А Толстая двужильная, у нее руки как у штангиста — в ночную смену хлеб замешивает, а потом на станции капустой квашеной торгует и настурциями.
— Толстая все свои грибы вокруг кладбища собирает, — сказал Дюшка.
— Зачем?
— Говорит, тут они хрустященькие. А еще говорит, что ей грибы муж показывает.
Мы катили вокруг кладбища, слева кладбище, справа лес на полторы тысячи километров.
— Он же у нее умер, — напомнил я. — Угорел в позапрошлом году…
— Ага, угорел. — Дюшка обернулся. — Угорел и тут похоронен. А Толстой грибы показывает. Это как?
— Суеверия какие-то, — сказал я.
— Ага, суеверия, — усмехнулся Дюшка. — Ты «Локиса» видел?
— Нет.
— Ну вот. Там мужик в медведя в конце превращается.
— Как это? — не понял я.
— Вот так. Оборотень. Его крестьяне убивают, и он валяется на снегу, а из пасти у него течет черная кровь. А его друган понимает, что это не медведь…
Тут как назло на старом кладбище крикнула ворона, Дюшка дернулся, руль у него вильнул, переднее колесо наткнулось на камень, и Дюшка завалился. Упал несильно, но колено ободрать умудрился. Зашипел.
— При чем здесь медведь? — спросил я. — Ты же про Толстую говорил?
— Я это к тому, что она с мертвецами разговаривает, вот к чему.
Снова каркнула ворона, и тут же к ней присоединились остальные, разорались, и мне отчего-то подумалось, что они это в нашу сторону. Быть обкарканным не хотелось, запрыгнули на велики, покатили дальше. Постарались побыстрее. На всякий случай. Понятно, что суеверия, но мне после «Бежина луга» о кладбищах и думать не хотелось. А тут еще Дюшка…
Нажали на педали, прибавили скорость и замедлились, только когда погасли за спиной последние красные звезды. По спине до сих пор, как мышиный горох, перекатывались мурашки. Хотелось Дюшку по шее треснуть: сначала заманивает порох искать, потом пугает и сам пугается.
А Кот, кстати, умный, с нами не поехал, мозоли натер, молодец, он всегда в нужный момент умеет мозоли предъявить.
Минут через десять после кладбища выехали к карьеру. Тут копали песок для асфальтового завода, набралось воды, получился пруд. Решили немного отдохнуть, помыть ноги, хотя, конечно, зря: едва слезли с великов и скинули кеды, Дюшка опять принялся рассказывать свои истории.
— Тут в лесу церковь есть старая. — Он указал за спину. — Там раньше деревня стояла, Бушнево называлась. Она как раз на старом почтовом тракте располагалась, от Чухломы к Кологриву. Там речка есть маленькая, Ёгда…
Дюшка сунул ноги в донный песок, стал шевелить пальцами. Я тоже. Песок под водой оказался теплый и приятный, теплей самой воды почему-то.
— Так вот, в этом Бушневе пятьдесят два человека жили, там у них смолокурка была. А потом они все исчезли. Раз в неделю туда трактор приезжал с цистерной — смолу забирать. Вот трактор приезжает, а людей нет. Никого. Все пропали.
Мы взбаламутили песок, и теперь от нас в стороны расползалось некрасивое пятно, захватывая постепенно прозрачную воду.
— И куда они делись? — неосторожно спросил я.
— Не знаю, — ответил Дюшка. — Исчезли. Точно вышли все из дому… И всё. Ни вещей не взяли, ничего. А в одном доме радио играло…
Вот всегда так. Стоит куда-то отправиться, как сразу найдется такой вот рассказчик. И история про пропавшую деревню — мимо не проехать.
— Милиция искала-искала, но никого не нашла. А потом глядят, а на церкви все купола почернели.
Как-то похолодало. То ли ветерок подул, то ли тучка набежала, но мне надоело вот так в воде сидеть.
— Поехали дальше. — Я вытянул ноги из воды, стал натягивать кеды. — А то сейчас солнце поднимется, жарко станет, упреем, пока до поля доберемся.
— Я это к чему рассказал? — Дюшка тоже стал натягивать кеды, но делал это трудно: то ли ноги распухли, то ли кеды были давно малы. — Я к тому, что Бушнево как раз за Лосиным болотом.
— И что?
— Да так просто.
Дюшка вздохнул. Вот это мне в Дюшке не нравится. Он не такой, как в книгах, которые читает.
Хотя иногда и такой.
Поехали.
Дорога взялась в подъем, а в подъем по песку особенно трудно, крутили педали стоя, но все равно было ясно, что пора спешиваться, слишком много сил тратилось на передвижение. Дюшка ругался на бестолковых послевоенных полковников, придумавших устроить подрывное поле за горой, а я говорил, что наоборот — так оно и надо было, чтобы случайные осколки в землю втыкались и до города не долетали, все же понятно. Но Дюшка все равно ругался. А когда добрались до места, где подъем закончился, он и вообще остановился.
— Что-то у меня колесо стало спускать, — сказал Дюшка. — Ниппель сифонит, кажется, резинка вконцы растянулась.
Дюшка присел и стал проверять ниппель.
Все у него с ниппелем в порядке — больше чем уверен. Просто Дюшка перестарался со своими фильмами и книгами и сам себя напугал. В лесу и так всегда что-то чувствуешь постороннее, а после таких рассказов… Никакого полснаряда пороха ему уже не нужно, теперь повод ищет, чтобы не ехать.
— Не знаю… — Дюшка с сомнением тыкал пальцем в покрышку. — У меня камера клеена четыре раза, сопрела, наверное…
Не хочет дальше ехать, подумал я, придумывает, как лучше назад вернуться. Чтобы не стыдно. Нет уж. Проснулись чуть свет, десять километров по лесу тащились, теперь назад?
— Добрались почти, — сказал я. — Чего поворачивать?
— А если грыжа сядет? Придется пешком. Домой только под вечер вернемся, а то и затемно…
— Ничего, — успокоил я. — У меня аптечка есть, я ее всегда с собой вожу.
С этим спорить было сложно.
Километра через два прибыли на место.
Подрывное поле узнать легко: лес тут другой. Вот идут вполне себе обычные сосны по голубоватому мху, а потом раз — и все поменялось. Деревца хоть и высокие, но худые и какие-то временные, что ли. А мох растет клоками, и не синий он совсем, а белый.
И заблудиться тут легко, потому что лес одинаковый, так что я сразу заметил, где солнце, — на всякий случай. Мы углубились в подрывное поле, а потом повернули к северу и с километр тащились по лесу. Велосипеды катили рядом с собой. Дюшка вздыхал, озирался, сверялся с компасом и то и дело говорил, что мы, кажется, заблудились, а он вот-вот вывихнет ногу, потому что у него с детства был подвывих. Но довывихнуть ногу ему не удалось, вышли к реке.
Сендега неширокая, но дно торфянистое. И шишек много на дне, сучков разных, поэтому приходится в броднях переходить. Дюшка трусил и искал причины вернуться, мне это надоело, я натянул бродни и перебрался на другой берег. Сапоги снял и перебросил Дюшке. Теперь у него выбора не оставалось: одному возвращаться домой страшно. Дюшка перебрался следом, конечно же, оступился, зачерпнул воды, запричитал.
Никаких снарядных гильз, заполненных порохом, мы не нашли, хотя лес на другом берегу Сендеги рос точно такой же, невысокий и кривой. И мох такой же. Ну разве что кочки чуть повыше и позапинучее. Мы бродили между кочками, высматривая снаряды, только все зря. Не было тут ничего. А если и залетало, то собрали до нас.
Дюшка тоже это понимал и несколько раз вздыхал, что погода портится, хотя она на самом деле ничуть не портилась.
— Портится-портится, — настаивал Дюшка. — Это с виду ясно, а тучи собираются в верхних слоях атмосферы. Я прогноз слышал — гроза сегодня вполне возможна.
Но я решил Дюшку проучить. Чтобы больше снарядов искать не хотелось да по лесам шастать.
— Надо получше проверить, — сказал я. — Снаряды могли и дальше улететь, туда, к болоту. Давай сходим.
— Заблудиться можно…
— У тебя же компас, — напомнил я.
— Ладно, сходим. Только к Сендеге надо сначала вернуться.
— Зачем? — не понял я.
— Велики проверить, — продолжал юлить Дюшка. — А то мало ли.
— Так здесь нет никого. А спрятали мы хорошо…
— Все равно, надо посмотреть.
— Хватит, а! — Я поглядел на Дюшку злобно. — Кто твой «Салют» украдет? У нас в городе таких два всего, если и украдешь, все равно не покатаешься. Так что пойдем снаряды искать.
Дюшка не стал спорить в этот раз, и мы отправились дальше. Шагали в направлении болота. Молчали, слушали лес. Лес как лес. Потом Дюшка остановился. А я еще шагал. Наткнулся на него, но мы не упали.