Я тяжело вздохнул и склонился над столом…
Не прошло и часа — я выпрямился, размял затекшие пальцы и покрутил хрустнувшей шеей — как на моем фото разместились все необходимые буковки. Теперь переходим к оттискам штампа…
Но сначала — перерыв. И так руки дрожат…
Я разворошил кровать — а то хозяйке покажется подозрительным, что и без того странный квартиросъемщик не прилег на кровать, хотя снимал комнату для ночлега — лег, покрутился, сминая простыни… и встал. Нет, никакого отдыха. Я лечь не успел, как глаза начали слипаться.
Сел на кровати, постучал пальцами босых ног по полу — с разрешения хозяйки я постирал портянки и развесил во дворе для просушки, а то после недельной носки воздух они отнюдь не озонировали — подумал… Нет уж, лучше все сделать сразу, а потом ложиться…
Схема работы со штампами та же — вырезаем из карандаша штампик, кладем фото и… Хм. Не подумал. Чтобы сделать выдавленный оттиск нужно три вещи: собственно, штамп, то есть пуансон — та часть, которая непосредственно давит на объект воздействия, матрица — углубления, в которые пуансон вбивает материал, чтобы на нем остался оттиск, и молоток, которым нужно будет тюкать по штампику-пуансону. А у меня ничего этого нет…
Может, зря я ввязался в эту историю с паспортом? Ничего у меня не выйдет…
Отставить панические настроения! За работу! Как говорил мой командир: «Солдат должен всегда быть занят делом, а то у него в голове мысли заведутся. А это ни армии, ни мне, ни ему самому — не нужно!». Как же ты был прав, товарищ прапорщик. Рефлексия — зло.
В качестве ударной части я взял единственный имеющийся у меня инструмент, нож, рукоятка которого вполне сойдет за молоток — мне же не медный лист чеканить, а тонкую картонку — вырезал из безжалостно уничтоженного карандаша несколько отличных твердых штампиков — как хорошо, что карандаши в эти годы делают из кедра — а вот матрица… На чем бы вырезать углубления?
Я задумчиво посмотрел на стол, но потом подумал, что хозяйка не обрадуется вырезанным на нем непонятным узорам. О, трехногий табурет в углу! Если я испорчу сиденье — она, конечно снова заметит, но я же хитрый. Я перевернул табурет кверху ножками, срезал ножом подощву одной из ножек до чистой древесины. Отлично. Вырезай, не хочу.
Через некоторое время, когда все было готово, я положил на вырезанные в ножке табурета углубления отрезанный от края кусок фотобумаги — не на готовом же фото пробовать, верно? — приставил штампик, занес, держа за лезвие, нож…
Бух!
За дверью что-то грохнуло, сонный голос хозяйки произнес:
— Ершан, ты там что творишь?
— Чемодан рассохся, гвоздики забиваю.
— Потише, ночь на дворе…
Он зашаркала куда-то по коридору. Не спится ей среди ночи… А с другой стороны — мог бы и сам потише быть. Я положил под стоящий на полу перевернутый табурет сброшенное с кровати одеяло, подвинул лампу к краю стола, взял штампик и нож…
Попытка номер два…
Честно говоря, первое фото я запорол. Нет, аккуратно тюкая, я смог выдавить нужные буквы на фото. Правда, они выглядели чуть более потертыми, чем должны были быть, но я не собираюсь никому показывать старое фото для сравнения. А вот то, что я закривил и край нижнего оттиска не сходился с тем, что был на паспорте, на два миллиметра — это косяк. Который при быстром просмотре паспорта в глаза не бросится, но я не могу рассчитывать на поголовную невнимательность здешней милиции. Или приемной комиссии, которая тоже будет смотреть документы.
Пришлось делать второе фото.
Вот оно уже вышло на загляденье. Намазав фото клеем, я приложил его к паспорту… легло как родное! Теперь у меня есть документы! Я теперь не букашка без бумажки, я — человек! Ершан Ершанов, уроженец, этта, Талгана. Из которого надо валить подальше, чтобы не наткнуться на «односельчанина». Земля, в некоторых случаях — чертовски маленькое и тесное место.
Все обрывки промокашки и бумажек с пробами, кусочки ластика, в которых никто уже не опознает никакие буквы, щепки карандаша, щепки от обструганного табурета, разрезанные на мелкие кусочки две фотографии, старая и неполучившаяся -все это тщательно перемешано, завернуто в три бумажных кулечка и будет выкинуто по дороге на вокзал в три разные урны. Не то, чтобы я боялся того, что кто-то достанет обрывки и сложит из них цельную картину, после чего все поймет и объявит меня в розыск, но… Макс Шрек тоже не боялся[3]. И американцы в Иране не боялись[4]. И что получилось? Не-ет, береженого Бог бережет.
Хорошо хоть, табурет не качается, я же срезал, наверное, почти сантиметр длины ножки… погодите-ка. Мда. Ложись спать, Ершан, твой мозг уже не варит. Табурет — трехногий, а трехногие табуреты не качаются никогда[5].
— Извините, не последите за вещами, я в туалет схожу?
— Конечно, давайте.
Молодой парнишка деревенского вида сбросил свой мягко шлепнувшийся заплечный мешок — тряпки он в нем таскает, что ли? — и убрел в дальнюю дверь зала ожидания. Меня продолжала грызть выспавшаяся вместе со мной совесть, которая упорно доказывала, что красть документы у несчастного парнишки — плохой поступок.
Хоть ты в церковь иди, исповедуйся… К сожалению, я, хотя и не воцерковленный[6], но знаю, что обращение к Богу в моем случае не поможет. Хоть и говорят «Бог всех простит, у него работа такая», но, для того, чтобы Бог тебя действительно простил — нужно, как минимум, раскаяться в своих поступках. И, хотя я, как бы, раскаиваюсь, но для прощения нужно деятельное раскаяние, то есть я, как минимум, должен загладить свой проступок, то есть — вернуть паспорт[7]. А это не получится, иначе — зачем я все это затеял?
— Спасибо, — вернулся хозяин мешка, о котором я, надо признаться, забыл. Самому, что ли, сходить, облегчить тело, раз уж душу не получается…
— За чемоданом не посмотрите?
— Конечно-конечно, идите, постерегу, — заверил меня паренек.
Поход до туалета и назад времени много не занял, но за эти несколько минут кое-что изменилось.
Парень с мешком исчез.
И мой чемодан вместе с ним.
Меня обокрали.
[1] Если кто забыл — в этом реальности пентаграмма играет роль серпа и молота нашей реальности.
[2] Старый мудрый ворон из мультсериала «Смешарики». Конкретно эта цитата — из серии «Одно из двух».
[3] Герой фильма 1992 года «Бэтмен возвращается». Бизнесмен, который выкинул обрывки компрометирующих документов в канализацию, а суперзлодей Пингвин их там нашел и собрал в целые документы.
[4] В 1979 году, убегая из Ирана, американцы пропустили документы посольства через шредер, превратив их в бумажную лапшу. Иранцы наняли ковроделов, которые смогли восстановить все документы обратно.
[5] Потому что через три точки всегда проходит плоскость. Это через четыре точки она может и не проходить.
[6] Воцерковленный — не просто крещенный, а живущий по законам веры.
[7] Герой в данном случае неправ, но не знает об этом.
Глава 23
Первое чувство, которое я испытал — совершенно детскую обиду. Меня! Обокрали! Меня! Это же я тут могу тырить чемоданы у невнимательных граждан, а у меня — низзя! Как же так⁈
Вторым накатило неожиданное облегчение, невыразимое чувство легкости после упавшего с души камня. Евреи, в случае потери кошелька, говорят: «Спасибо, Господи, что взял деньгами». В смысле — любого человека ждут неприятности, и расплатиться всего лишь деньгами (а не, скажем, жизнями и здоровьем близких) это на самом деле незначительная плата. Так и мне теперь не нужно мучиться угрызениями и гадать, что меня ждет за успешно украденные документы. Ничего — меня самого обокрали.
И только после этого пришло окончательное понимание.
Меня обокрали.
Я стоял, тупо глядя на пустое фанерное сиденье, то самое, на котором сидел парнишка с мешком — а я еще подумал было, что мешок слишком легкий для своего объема, как будто тряпками набит… да, тряпками — и думал о том, что я потерял, что у меня осталось, и что делать теперь.
Проще посчитать, что осталось: документы, я всю пачку держал по внутреннем кармане куртки, нож, который я так и таскал в другом кармане, вместе с написанным заявлением в милицию… И двадцать копеек денег.
Всё.
Всё остальное я сложил в чемодан, даже оставшиеся у меня 107 рублей. Была еще мыслишка хотя бы семь рублей оставить при себе, но не-ет, зачем нам слушать внутренний голос, мы лучше побоимся, что к нам в карман залезет вор и лишит нас почти праведно нажитого. Мы лучше сложим все деньги в чемодан, его же гораздо труднее украсть, правда? Конечно, труднее, если только этот чемодан не принадлежит лоху, который поведется на древний, как навоз Аудумлы[1], развод.
Подходит к сидящему на вокзале одиночке вот такой паренек-простачок, бабушка-одуванчик или дедок-боровичок, в общем, кто-то безвредный, присаживается рядом и просит последить за вещами, пока этот самый «безобидный» в туалет сбегает. Человеческая психология такова, что стоит при тебе упомянуть про посещение туалета, как тебе тут же самому захочется «пудрить носик». А кого попросить посмотреть за вещами, как не человека, для которого ты сам только что совершил аналогичную любезность? Вроде как бы и не чужой. Ну, а «нечужой», стоит тебе скрыться за дверями туалета — скрывается сам, только в другую сторону и с твоими вещичками.
Подвела меня еще и психология жителя 21 века. Мол, да кто позарится на такое барахло, как фанерный чемоданчик деревенского парня? Что в нем такого ценного можно найти, кроме ношеных кальсон, да недоеденного куска крокодилятины? В НАШЕ время — ничего. А вот в советские пятидесятые люди жили, между прочим, бедно — как бы недавно война прошла — и ношеная одежда представляла ценность, которую можно было загнать. Да что там одежда — белье с веревки снимали, целые специализации воровские были, которые с ростом благосостояния населения вымерли сами собой: голубятники[2], вертилищики[3],сыроежки[4], майданщики[5]… Хотя нет, майданщики и в 21 веке прекрасно себя чувствуют.